Caminar sin tregua, donde no existen caminos,
ni existo.
Los dedos se convierten en mentiras
todas hechas a pesar de mi
con mi pesar
las mandragoras del viento me revelan en amargos sentidos.
escribo.
escribo?¿
Por lo que dices me recuerdas en rigor a un poeta romántico, medio poseído por sus creaciones (en el buen sentido de la palabra).
Escrito por pentesilea a las Diciembre 11, 2004 05:33 PM