Un tipo de tristeza que no me pertenece
al cruzar por el parque.
Despegada y autónoma.
Cuando la siento miro, como si por encima,
mi tristeza de siempre: anda sola en la casa,
usa mis toallas, revuelve las carpetas,
y trastea la cocina
con una acostumbrada mansedumbre.
Ésta es alta y airosa
como la espuma arriba batida del océano,
como algo de bandera, de truco y de peaje.
Mi tristeza de siempre va pegada a mis días
como una fina piel de seda transparente.
Me acerca a cada cosa como si pretendiera
la yema del destino que sabe en lo profundo.
Ésta corre y flamea y parece vencer,
cada vez que me paro, al resto de mi vida.