Uno de tantos.
Vivir a costa de padres
que las pasan putas
para llegar a fin de mes.
Levantarte y decir:
muy buenos días.
Hacerte pajas a escondidas.
Comer sus huevos.
Utilizar su biblioteca.
Leer a Miller
a Bukowski
o a Kerouac.
Ser un licenciado en paro.
Tener entre veinticinco
y treinta años
y justificar tu edad
preparando oposiciones.
Escuchar música.
Llevar el pelo largo.
Sacar a pasear al perro.
Follar de vez en cuando.
Ir a ver exposiciones.
Deprimirse.
Vencer la idea del suicidio.
Llegar borracho a casa
y caer rendido en el sofá.
Pensar:
Ya vendrán tiempos mejores.
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¿Y sabeís?
Siempre quise hacer un poema con palabras bonitas.
Inerte, me encanta inerte, por ejemplo,
o periplo, me parece fantástica
druida
epopeya
aletear
lapislázuli
alejandrina
pomarrosa
y hasta estalactita, si me apuras, quedaría estupenda.
Lo malo de escribir, es eso.
Escribes lo que te nace de los dedos
y si es mierda, lapo, golpe o pena
sale fuera,
sin querer,
por necesidades
fisiológicas
del guión.
En fins.... 