A Gloria le hubiese gustado leer algun poema mío en la breve soledad de una mesa llena de pepeles escritos, ceniceros llenos de colillas y ceniza, de velas encendidas con incienso no quemado.
A Gloria le hubiese gustado escuchar el sonido de la puerta abriendose. O encontrar por debajo un papel escrito en el que se leyese: No te vayas sin mis letras....
A Gloria le hubiese o le habría bastado escuchar mi voz en un lamento hacía la suya.
Yo hubiese insultado sus poemas con mi duro acento y mis penas ensangrentadas de dólor y de llanto.
Gloria me habría dado dos palmotazos fuertes en la espalda y me hubiese enseñado que para escribir, antes, hay que ólvidar, y que para ólvidar hay que aprender a escribir sin pesares ni presalias.
Gloria abriría mi libro de poemas con sus manos llenas de letras aún por escribir y podría haber improvisado un verso en alto para mi. Y yo me hubiese detenido en sus pupilas que fijamente me miran y leen algo que no es mio, que no es suyo, que no es de nadie.
Ella una vez me dijo que las palabras son libres como los hombres. Que no son de nadie, que van por la vida y que se detienen en tus labios por unos instantes, los justos para ser libres de nuevo.
Yo hoy, sabiendo que no está ella, y que me duele en el alma no poder buscarla para preguntarle como saco palabras que están en mi hacia fuera, palabras que no me salen más que a veces con la cuerda de la desesperación.....
Me gustaría sentarme en aquella mesa con ella y entablar una conversación sin fin.
Ella sabía hablar con calma y profundizando en temas de amor y desamor. Hablaba de todo y de nada. Y del tema más doloroso podía hacer el tema más entretenido y divertido del mundo. Ese era el mayor Don que tenía (y tiene) Gloria, que sabía reconvertir las palabras y hacerlas más llevaderas.
