¿Qué hago aquí?

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El otro día, mientras me daba una ducha pensaba:
Mi blog, realmente, no es un blog interesante, con todo el significado de la palabra "interesante". Yo no escribo cosas del otro mundo, que no sepa nadie. No escribo para enseñar (cualquier cosa), para culturizar de alguna manera un poco, a alguien.
Mientras me daba esa ducha, me sentí un poco inútil aquí.
Porque me pregunté que a quién le podían interesar mis post depresivos, mis historias inventadas, mis fotos mal echas y poco trabajadas, mis reflexiones conmigo misma.
Entonces dejé caer el mango de la ducha al suelo, y me pregunté: ¿Pero eigual, a caso tu escribes para la gente?. Mi respuesta fue rápida: No. Yo no escribo para la gente.
Escribo porque mi blog es un lugar donde dejo caer sin fondo alguno palabras...a veces sin sentido, sin argumento, y sin finalidad aparente. Pero son mías y quizás alguien se vea reflejada en ellas.
Mi blog es ese sitio, donde llego tantas veces, y me pongo en frente, y veo la mierda que puedo llegar a ser cuando no se que coño escribir, cuando echo la mirada "mentalmente" atrás, y repaso mi día (día tras día) y veo que no me ha pasado nada realmente interesante que contar. Que no me ha pasado nada exactamente y concretamente interesante.
Y me entra una agobio, peor que esa sensación de hace años, cuando me presentaba a un examen que no me había estudiado, que no me sabía.

Pero dentro de toda esta imperfección mía. Dentro de esta desesperación que me come por dentro, creo....creo que crezco como persona, creo que voy echando más raíces aún. Y sí, nunca podré llegar a ser escritora. Ni creo ser merecedora del placer que se siente al pronunciarlo: de ese escalofrío, que sientes, cuando alguien te pregunta todavía:

-¿Qué quieres ser de mayor?

Y tu respondes con una gran sonrisa: ESCRITORA!!

Ser escritora, es un camino tan largo y tan difícil.
Al que se que nunca podré alcanzar, porque antes tendré que empezar a leer todos los libros atrasados, todos esos libros que no me leí durante más de diez años de mi vida.
Es triste.
Yo escribía mi vida en vez de vivirla. Por eso, quizás, no alcance mis metas. Y siempre fui una niña tímida que no tenía amigos.
Que se encerraba en su habitación a hablar sola, a mirar por la ventana e imaginarse lo que esa gente piensa mientras caminan por la calle.

De aquellos tiempos no me arrepiento, fui feliz. Una niña feliz dentro de su soledad.
Hoy con unos cuantos años más, alguna cana, y un montón de vivencias, y a pesar de las dificultades para llegar a fin de mes. Soy feliz.

Miro a mi alrededor, y aunque me gustaría mejorar lo que veo, me siento afortunada por tener cerca a la gente que tengo. Por vivir esta etapa más de mi vida, esta fase que conduce a un futuro (ahora incierto) pero cierto, muy cierto: mi futuro.

Y aunque llegue después de 13 horas de trabajo a casa. Cansada, sin nada que contar realmente interesante que contar en este blog, en mi blog. Voy a seguir sentándome enfrente de la pantalla y voy a mirar como una boba estas letras blancas que me gustaría convertir en algo -que se lea- verdaderamente especial.

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Espero algún día poder hacerlo....

Aunque de igual te lo dijo eigual a las 12:08 AM