Ecce Homo

¡La Junta de Andalucía te desea un feliz cumpleaños!

Oh, hoy me siento muy honrado por la tarjeta de felicitación que me han enviado un mes y medio después de mi cumpleaños...

Grasia, quillo!

Me desea Don Manuel Chaves felicidad, paz y éxito en el futuro en este año de gran importancia para mí. Y no sólo eso, eh? En un alarde de magnificencia, me envía un ejemplar de la Constitución, el Estatuto y los Derechos humanos, para que los defienda con toda la fuerza e ilusión que siempre ha caracterizado a la juventud andaluza. ¡Olé! Pues muchas gracias, Manolete, en realidad me haces un favor pues todos estos textos me los tendré que leer este año o los siguientes...

En fin, aparte de esta bonita carta que he recibido, quería comentar también algo de Lord Byron. Me estoy leyendo algunos poemas suyos, traducidos en prosa; ahora estoy con Lara, una especie de cuento sobre un misterioso aristócrata que me está encantando. Me recuerda a un personaje que me hice hace ya tiempo para Warhammer, jeje. Los poemas tienen todos los ingredientes propios del romanticismo: exotismo, libertad, tragedia... La verdad, es bastante mejor de lo que esperaba, al final me estoy aficionando a la literatura anglosajona, con la tirria que le tenía... :P De todos modos, en cuanto termine con este, empiezo con El Conde Duque de Olivares de Elliott, que llevaba buscando mucho tiempo; y con la poesía de Catulo (y no vayas a hacer el chiste fácil, Antonio...)

Y es que he tenido que empezar a seleccionar libros para llevarme a Granada. Mañana mismo me voy a hacer la mudanza, y el domingo me voy definitivamente. No sé como me las apañaré para seguir posteando: en la residencia tengo ordenador pero no internet, así que podré escribir todo lo que quiera, e irme a un cibercafé a colgarlo. No os extrañe, pues, ver 3 ó 4 posts que no tengan nada que ver colgados el mismo día. Los fines de semana que venga también intentaré poner algo, aunque ya que vengo a ver a la gente, no me voy a encerrar en mi cuarto a escribir :P

En fin, que tengo todo el cuarto lleno de ropa para meter en la maleta, cajas con cd's -dios, tengo demasiados :S-, bolsas de viaje, libros amontonados... Me llevo también, para releérmelos, El nacimiento de la tragedia y El Príncipe de Maquiavelo (¡él sí que sería un buen profesor de Políticas!). Ah, y un "Diccionario de Políticos" decimonónico que me ha prestado Alexis, el libro sería por entonces como El Informal o CQC, con los sarcasmos no deja títere con cabeza XD

Ya postearé "despidiéndome" antes de irme de casa, ¡hasta entonces!

Familia III.2

La parte materna, siglo XX

2. Como es la primera vez que hablo de mi familia materna, voy a poneros un poco en antecedentes. Todo es bastante más difícil porque apenas tengo partidas de bautismo y defunción, y al no ser nobles no hay manera de buscar nada serio en los archivos... En fin, según dice mi tía abuela, su abuelo era alcalde de Torrox a principios del siglo XX. Ese es el primer testimonio que tengo. Y de ahí pasamos a mi bisabuelo Antonio. Vivía en el protectorado de Marruecos, y tenía una gran finca en la zona del Rif. Mal asunto, pues por esas fechas los rifeños se habían alzado en armas contra los colonos, liderados por Abdelkrim. En 1921, los rebeldes lanzaron una gran ofensiva que ocuparía las tierras de mi bisabuelo. Y el ataque le pilló allí. Al parecer, sus propios trabajadores lo asesinaron en cuanto la zona dejó de estar bajo el control de la Guardia Civil... Fue un gran trauma para la familia –que se salvó porque vivía en un pueblo cerca de Nador-, y aún hoy mi tía abuela siempre me advierte de “que los moros son muy vengativos, niño”, a pesar de que se lleve estupendamente con sus vecinos marroquíes. Paradojas....

Mohamed Abdelkrim

Pero iba a hablar de la Guerra Civil. La familia de mi madre no era de izquierdas, como la paterna. Eran de tradición monárquica y muy católica, y al estallar la Guerra apoyaron el alzamiento. De todos modos, viviendo en Melilla, ¿qué otra cosa podían haber hecho? El vivir en África les ahorró los horrores de la guerra y tampoco este abuelo mío fue al frente. Sí luchó un novio de mi tía abuela, y murió en el Ebro... ¿quién sabe si no fue por la bala del que años después hubiera sido su pariente? Lo único emocionante que ocurrió en Melilla, según me han contado, es que una vez mi abuela, paseando por el puerto, confundió la sirena de un barco con la alarma antiaérea y se lanzó al agua aterrorizada xDDDD (no, esta no se ahogó, llega a ahogarse y no estaría yo aquí).

Sin embargo me han contado un caso genial. Se trata del primo de mi abuelo, creo que se llamaba Miguel, al que la guerra le pilló en la mili, en un regimiento de los “nacionales”. Y se ve que el muchacho no estaba demasiado motivado para el combate... así que durante una batalla (creo recordar que fue Guadalajara o Jarama, pero no me hagáis mucho caso), consiguió esconderse en un pajar y se quedó allí durante días. Cuando salió, el combate había acabado y él era el único superviviente de su compañía. Se inventó una trola épica impresionante, en plan “los rojos me capturaron pero yo conseguí escapar matando al oficial bolchevique”, y lo colmaron de honores... sí, de verdad, le dieron hasta una medalla cuya pensión sigue cobrando hoy su viuda... xDDD Qué tío, es digno del marquesado de Zela :P

En fin, para terminar, añadir que mi abuelo estuvo a punto de meterse como voluntario en la División Azul, pero mi abuela se lo prohibió... y yo que me alegro. Luego intentó alistarse en la Legión Extranjera, pero tampoco fue el caso... acabó yéndose como marino mercante por todo el mundo, y desapareció en Argentina en los 50. No sabemos si decidió empezar una nueva vida allí, si tuvo un accidente, si se arruinó... alguna vez hemos hecho pesquisas (su hermano también fue y tenemos por tanto allí muchos familiares), pero no hemos sabido nada. ¿Vivirá aún? No lo creo...

Familia III.1

Nueva e inesperada entrega de la Saga Járrica... en este episodio nos ocuparemos de las andanzas de mis parientes en la Guerra Civil... os aseguro que no son nada comunes (de hecho, ¿hay algo común en mí o en mi familia?)

En este capítulo voy a referirme por primera vez a mis raíces maternas. Hasta ahora todo lo escrito iba sobre la familia de mi padre, de la cual he heredado este innegable porte aristocrático :P Por tanto, hay que dividir el relato en dos partes: la paterna (1) y la materna (2)

1. Como vimos en el último episodio, el VI Marqués vendió el título y la familia se mezcló con el populacho, casándose mi bisabuela con un cartero. Y bueno, eran tiempos revueltos... la guerra de Marruecos desprestigiaba al rey, Primo de Rivero se hizo con el poder para luego caer arrastrando a la monarquía... Llegó la República, y la familia se decantó hacia la izquierda. Cuando estalló la guerra, mi abuelo, pese a sus ideas, se declaró neutral y no fue al frente, lo que le valió el poder quedarse en Málaga cuando fue conquistada (y no liberada, Padre Agustín).

En cambio, mi tío abuelo Pepe se alistó en el ejército republicano y luchó en el Ebro. Después tuvo que huir a Francia, donde fue encerrado en un campo de refugiados del que escapó al ser invadida Francia por los nazis. Se alistó en la Legión Extranjera Francesa en Túnez, y allí estuvo hasta el final de la Guerra Mundial. Pero después de este conflicto le esperaban las selvas de Indochina, que en esos momentos intentaba independizarse. Combatió algunos meses y, enfermo de tuberculosis, lo enviaron a Francia. Sintiendo cerca la muerte, quiso volver a España, y así lo hizo. Sin embargo, al cruzar la frontera fue detenido, juzgado y condenado a varios años de prisión por su pasado republicano. En la cárcel empeoró su estado y decidieron dejarlo en libertad. A los pocos días, murió.

Mejor aún es la historia de un primo suyo, también soldado republicano y también exiliado en Francia, que en lugar de alistarse a la Legión Extranjera consiguió contactar con la Resistencia. Luchó en guerrillas contra los alemanes y formó parte de la Novena División de Leclerc, la primera en entrar en París tras su liberación (esta vez sí, Padre, liberación). Me alegré mucho cuando por fin, tras 50 años, le hicieron un homenaje.

Aunque ya no sea una historia de guerritas, quiero contaros una anécdota de mi abuelo. Después de la guerra mi abuelo tenía empleado en la sastrería a un sindicalista perseguido por el régimen. Estaría allí varios años porque mi padre incluso llegó a conocerlo. Se llamaba Félix. Pero un día, al parecer por un chivatazo, Félix tuvo que esaparecer de la noche a la mañana y nunca más se supo de él. Pensaron que lo habían detenido o asesinado, y no volvieron a hablar de él...
Unos 50 años después, la nieta del sastre (vamos, mi hermana) empezó a ir con unos amigos a un asilo que había hasta hace poco en Calle Fresca para dar conversación a los viejos y demás. Nos invitó a ir allí en feria porque montaban una caseta benéfica, y fuimos. Y cuando nos estaba presentando a los ancianos, mi padre reconoció a Félix... Ya os podéis imaginar el momento SorpresaSorpresa de reencuentro entre un tío que estuvo escondido tantos años y el hijo de su benefactor... Nos contó su historia: que si había huido de la ciudad, que si no había podido volver a contactar con mi abuelo por miedo a que lo reconocieran, etc. No sé si sería todo cierto, porque el pobre ya hasta chocheaba. Tampoco sé si sigue vivo, cerraron el asilo y no lo volví a ver. Me acuerdo de que siempre se quejaba de su mierda de pensión... La Junta, como siempre: ha aprobado una serie de ayudas a los damnificados por el franquismo hace unos meses, cuando ya sólo quedan 5 ó 6 que puedan cobrarlas. El resto se murió sin llegar a fin de mes.

[continuará con la parte materna]

Otoño

Ya ha entrado el otoño, ya me he resfriado y ya vuelvo a necesitar a Madredeus... Aunque sigamos a 30º: las estaciones son algo puramente emocional.

PD: Lo peor de estos días es que recuerdo la canción de Mocedades :S

AINDA (Letra de Pedro Ayres Magalhâes)

vou dizendo
certas coisas
vou sabendo
certas outras
são verdades
são procuras
amizades
aventuras
quem alcança
mora longe
da mudança
do seu nome
alegria
vã tristeza
fantasia
incerteza
são verdades
são procuras
amizades
aventuras
quem avança
guarda o amor
guarda a esperança
sem favor
ainda
ainda
ainda
ainda

PPD: La letra así parece tan simplona... ¡y es sin embargo tan bonita! Escuchadla, en serio

Mio Cid redivivo

Hay días que nuestro expresidente deja sin trabajo a los humoristas...

"El problema de España con Al Qaeda empieza en el siglo VIII"

...lo siento, es que entre carcajada y carcajada no se me ocurre añadir ningún comentario. Tan sólo una pregunta, Sir Josemary Lionheart, ¿habrá otros ocho siglos de Reconquista, o con las nuevas tecnologías despacharemos a los infieles con más presteza?

Lo más avanzado en lucha antiterrorista

Tío Jarry, desvalijado

Quería escribir esta noche sobre el concierto de Silvio y lo bien que estuvo la fiesta del PCE, pero la verdad es que estoy algo vago, cansado y triste. Baste con decir que fue una de las noches más divertidas y largas que recuerdo, y que espero volver a ver al cubano en concierto, aunque está difícil.

Mejor voy a contaros lo de anoche. Quedé con Sonia, Pepi, Laura y el Primo. Y tan contentos, fuimos al Urbano. Yo llevaba mi tradicional chaqueta azul con una chapita chulísima de Negu Gorriak que había comprado en Madrid la noche antes, y al llegar al bar, la colgué como siempre en el perchero que hay al lado de nuestra esquinita. Empezamos con los chupitos y los botijos y nos lo estábamos pasando genial, cantando el Villancico del Rey de Extremadura, cuando de repente sonó el móvil de Sonia, y salimos fuera. Era su madre, para decirle que su hermana ya había dado a luz... ¡Ya éramos tíos! Llevaba yo días esperando la noticia, creo que estaba hasta más nervioso que el padre xD

Eufóricos, volvimos al bar e hicimos un brindis por nuestro sobrinillo. Y nos íbamos a ir cuando me doy cuenta de que mi chaqueta ya no está... Entonces recuerdo que poco antes de que sonase el móvil habían entrado unos enganchaos, con cara, pelo y gafas totalmente palmilleras, pero disfrazados de fashions. En circunstancias normales hubiera cogido mis cosas -de hecho Laura cogió su bolso- pero me despisté con la llamada y pasó lo que pasó. Preguntamos a todo el mundo por la chaqueta o por los tíos, pero en balde. Se la habían llevado, con el móvil, unas pilas recargables (las únicas que tenía) y las chapitas (entre ellas una de La V Columna, el grupo de Santo).

Bastante mosqueado, acompañamos a Sonia a donde iban a recogerla sus padres para ir al Materno y luego fuimos un rato al Paranoid. Pero la verdad, yo ya estaba sin ganas de mucho y con sueño acumulado desde hacía dos días. Así que Primo y yo huímos hacia nuestros hogares.

De nuevo, Jarry sin móvil... me pasa con él como en esa canción de Kiko Veneno...

Que ahora te echo de menos
y antes te echaba de más

...más que nada porque con él pierdo 46 euros que tenía de saldo :s. Moraleja: nada de que me regalen saldo esta vez. Las recargas, de euro en euro, que luego pasan estas cosas. Hay que ver, sobrino, que en lugar de un pan traías dos mangantes bajo el brazo...

PD: Santo, alégrate... ¡tus chapitas han llegado hasta la Cruz Verde como mínimo!

In balompedem

Con este latinísimo título, calco de cualquier proceso ciceroniano, vengo a intentar convencer a Pepe de que deje el fútbol. No lo hago ya por mi habitual aversión a ese deporte -y a todos en general-, sino por él mismo, porque creo que la práctica casi profesional de éste le resta tiempo de ocio, tiempo que podía invertir, por ejemplo, en estar con su novia o sus amigos, que se van en pocas semanas a Granada. Sé que le gusta el fútbol y por eso lo animo a que siga jugando, pero con un equipo menos exigente y que de camino le permita estar más tiempo en el terreno de juego. Deberías tener en cuenta, cuñado, que el año que viene, en teoría, también tendrás que irte a Granada y dejar el Málaga... ¿tanto te interesa continuar en un equipo del que tienes que retirarte en pocos meses?

En fin, seguramente todo esto ya te lo habrás planteado tú, pero a lo mejor necesitas algo de apoyo en tu decisión... Así que abro una lista de firmas de apoyo a Pepe para que deje el fútbol.

PD: La traducción del título es "Contra el fútbol", para que Delirio luego no me diga que soy un cool elitista que hablo tan sólo para mí y para Santo :P

Acorazado Potemkin

Oh, qué bella es la vida y qué emocionado estoy... He conseguido por fin el póster de Acorazado Potemkin que tanto anhelaba, snif...

El póster, como veis, está chulísimo, con esa estética futurista-expresionista tan de moda en 1921, cuando se estrenó esta película. Hablemos de ella:

El Acorazado Potemkin fue encargado por Lenin a Sergei Eisenstein para mostrar al mundo el heroísmo del pueblo ruso durante la revolución de 1905 y justificar la Revolución Bolchevique. Básicamente trata sobre un motín a bordo del acorazado “Potemkin”, anclado en el puerto Odessa mientras en esta ciudad el pueblo se manifiesta pacíficamente contra el Zar. Los soldados zaristas fusilan a la multitud en una magnífica escena que ha pasado a la historia y que revolucionó el cine hecho a partir de entonces. Sin embargo, al ser una película muda, conserva mucho de la sobreactuación trágica propia del teatro. Me estremeció particularmente la escena en la que una madre es tiroteada y agoniza mientras ve cómo el carrito con su hijo va escaleras abajo, precipitándose hasta el abismo. Hay también otros momentos geniales, como la muerte del médico del barco, quien aseguraba que la carne con gusanos era perfectamente comestible; o la del capellán de a bordo, el arquetipo de religioso reaccionario, oscurantista y opresor.

En fin, es una película propagandística y que manipula la verdad de los hechos, pero esto no le resta un ápice de su valor artístico, y, considerada en su día como la mejor película hecha hasta entonces, aún hoy es un símbolo de referencia del que sigue bebiendo gran parte del cine épico y bélico. Os recomiendo que la veáis, aunque, como ya os he dicho, es en blanco y negro, muda y con rótulos en ruso, así que mejor agenciaos una versión con subtítulos...

PD: Si a pesar de todo no os gusta la película, no me podréis negar que el cartel es lo más estupendo...
PD2: Pepi se ha comprado el de Amèlie en versión japonesa... ¡+5000 cool-points como mínimo! Y yo me he quedado al final sin el de El tercer hombre... qué pena :(
PD3: Ah, y si alguien sigue considerando que el cine propagandístico no vale un duro, que vea Mar adentro :P

Jacques Prévert

A veces, por casualidad, un personaje al que conoces de nada se te cruza por dos veces un mismo día. Este ha sido el caso de Jacques Prévert , leí un poema suyo en el blog de Artemisa, y esa misma noche escuché otro en una peli que estaban poniendo en La 2: Nueces para el amor. Era una argentina que prometía algo al principio (pensé que sería una suerte de Garage Olimpo) pero resultó finalmente un truño. En cualquier caso, al gustarme bastante los dos poemas, me puse a buscar más.

Este es uno de ellos, el que recitaron en la película y el que más me ha gustado hasta ahora. Magnífico el final, suerte que esta tarde de domingo no ha sido como ésa, aunque casi siempre sea así.

Intento de descripción de una cena de mascarones en París de Francia

Afuera es primavera, hay animales, flores, en el bosque de Clamart se escuchan los gritos de los niños que se divierten; es primavera: hace calor. Enamorados, los fósforos de madera se regodean al ser frotados en el cerillero; es primavera, acné de colegiales, y he allí a la hija del sultán y al domador de mandrágoras, he allí los pelícanos, las flores en los balcones, he allí las regaderas, estamos en la estación más bella del año.

Los que envejecen más rápidamente que los otros.

Los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde.
Porque ven llegar el lunes,
Y el martes y el miércoles y el jueves y el viernes,
Y el sábado.
Y la tarde del domingo.

Bajas militares

Leo en El Mundo que los soldados estadounidenses caídos en Irak son ya 1000. Y esta noticia me da que pensar.

Recuerdo una vez, hace muchos años, cuando el conflicto de los Balcanes se concentraba en Bosnia, que quedé sorprendido al ver en la televisión la noticia de que unos españoles habían muerto en esa guerra. Lo sorprendente no era que hubiera españoles en Bosnia -eso ya lo había visto por la tele y me lo habían explicado varias veces-, ni que los matasen; lo sorprendente era que fuera noticia...

Con 9 ó 10 años (la edad que yo tendría por esas fechas) uno tiene un concepto de la guerra basado en películas bélicas, en juegos de batallas, en relatos históricos, etc. Al menos esa era mi visión: guerras con muchos tintes de mito y gloria, en las que morían cientos de soldados en cada fotograma, viñeta, turno o página en pos de una bandera, un ideal, un héroe o cualquier otra leche de esas. Y claro, en las batallitas (para mí, por aquellos tiempos, las guerras eran como la Liga: se libraban muchas batallas y el que ganase el mayor número o las más decisivas, ganaba) siempre había un montón de gente anónima que moría. Era normal, ¿no? Usaban armas y eso. Mataban. Luego a los muertos, si vencedores, los enterraban en cementerios impresionantes, gloriosísimos, muestra de gratitud de la nación a la que habían dado la victoria; en cambio, los soldados enemigos derrotados, o los de ambos bandos si no se conseguía firmar una tregua, quedaban abandonados en sus trincheras y posiciones a esperar la podredumbre y el desvalijo por parte de algún compañero ambicioso y sin escrúpulos. Pero, por supuesto, los muertos eran anónimos, salvando que muriera el rey o algo así en la batalla, lo cual le cubría de un aura cuasi divina.

Y de repente... plof! Mueren dos soldaditos españoles, y en la tele aparecen durante varios días, se dan sus nombresy fotografías, se les hace un funeral casi de Estado... A mí no me pareció mal, pero me quedé muy extrañado. Y le pregunté a mi hermano: "¿Cada vez que muere un soldado en la guerra se arma todo este lío? ¡No pararán, entonces, las noticias!". Me explicó que los españoles no estaban allí para luchar, aunque fuesen armados, sino para evitar que los demás se peleasen. Y como esa guerra no era la suya y además eran poquitos, cada vez que moría uno se montaba la de Dios. Que, por supuesto, cada vez que moría un bosnio o un serbocroata no lo ponían por la tele. No darían abasto.

Sus razones me convencieron, y pasaron muchos años, y muchos muertos, y muchas guerras. Llegamos a esta segunda "Guerra" (para mí tal diferencia de fuerzas entre agresor y defensor me parece simplemente un paseo con fusilamientos) del Golfo, y vuelvo a encontrarme con sorpresas... con los de años que he tenido para acostumbrarme. Día a día nos dicen en las noticias cuántos estadounidenses han caído, y en ocasiones nos dan hasta sus nombres. Guau. Al rato nos dicen cuántos iraquíes han muerto, y aquí no han dado nunca nombres. Supongo que será para que echemos cuentas y veamos quién va ganando...

Pero sigo sin enterarme. Vamos a ver, hijos de la Gran Manzana, ¿estáis en guerra? Sí, ¿verdad? Lo decís toooodos los días: la guerra contra el terrorismo, blablabla. Y en las guerras siempre muere gente, aunque haya chalecos antibalas, cascos de kevlar y emedieciséis superpotentes. Sí, siempre muere gente, y a menudo civiles que no tienen nada que ver, lo cual sí podría ser noticia. Pero que mueran soldados, gente que recibe un sueldo por matar y dejarse matar, es algo completamente asumible, evidente, lógico. ¿Por qué sé cuántos soldados americanos han muerto en Irak y no sé cuántos albañiles italianos han muerto por accidente laboral este mes? La muerte de un soldado en una guerra es algo normal, pero la de un albañil en una obra no lo es. Conque lo sepan sus familiares y amigos basta.

Resumiendo: que para mí no es noticia saber que 1000 yankis ya la han palmado en su lucha por el petr... que diga, por la libertad y seguridad mundiales. Mejor dicho: si no es noticia que tantas personas inocentes mueran de hambre (¿habrá llegado su número a mil? creo que sí...), menos habría de serlo el hecho de que los militares mueran haciendo su trabajo... quiero decir el de matar, no el de oenegé que sale en los anuncios.

Y con esto y un kalimotxo, hasta mañana a las 8.

Silvio y Aute

Qué triste es tener que escribir lo que otros dicen, por no tener nada importante que decir...

Ahí van dos canciones que me gustan mucho: Quién fuera, de Silvio Rodríguez; y Con un beso por fusil, de Luis Eduardo Aute. Lo suyo sería que os las bajáseis, al menos la de Silvio, porque Aute siempre será mejor poeta que músico.

QUIÉN FUERA (Silvio Rodríguez)

Estoy buscando una palabra
en el umbral de tu misterio.
¿Quién fuera Alí Ba-ba?
¿Quién fuera el mítico Simbad?
¿Quién fuera un poderoso sortilegio?
¿Quién fuera encantador?

Estoy buscando una escafandra,
al pie del mar de los delirios.
¿Quién fuera Jacques Cousteau?
¿Quién fuera Nemo el capitán?
¿Quién fuera el batiscafo de tu abismo?
¿Quién fuera explorador?

Corazón obscuro,
corazón con muros
corazón que se esconde,
corazón que está dónde,
corazón en fuga,
herido de dudas de amor.

Estoy buscando melodía
para tener como llamarte
¿Quién fuera ruiseñor?
¿Quién fuera Lennon y McCartney,
Sindo Garay, Violeta, Chico Buarque?
¿Quién fuera tu trovador?

CON UN BESO POR FUSIL (L. Eduardo Aute)

No se me ocurre otra manera
de seguir en pie de guerra
que cobijarme entre tus brazos
practicando el cuerpo a tierra...
y camuflarme con tu carne
en su pasión más incivil
para hacer frente a la jauría
cuando escape del redil.

No se me ocurre otra manera
de seguir en la trinchera
con un beso por fusil...

No se me ocurre otra manera
de seguir no sé hacia dónde...
que ir tras el humo que señala
el fuego que tu cuerpo esconde
para encontrar la luz fugaz,
de algún relámpago de abril
que me descubra un claroscuro,
una silueta algún perfil.

No se me ocurre otra manera
de vencer la eterna duda
que someterme a la verdad finita
de tu piel desnuda,
más poderosa que la tiranía
de cualquier reptil
encaramado a las basuras
de su torre de marfil...

[Más canciones en esta página]

Rutina matutina

Mañana: Breve espacio temporal entre el despertar y el almuerzo dedicado a la lectura y/o a la divagación por escrito en bitácoras de dudosa calidad.

En fin, hoy he apostado por ambas cosas. Mi padre me despierta a las 12 con su mejor truco: ofrecerme algo de desayunar. Tras unas tostadas con zumo de manzana y cotilleos televisivos, apago la tele y continúo con El Palacio de la Luna de Auster. Me enfrasco y sólo me saca del libro -muy recomendable, por cierto- la llegada de mi hermana a las 2, que ha tenido hoy su primer día de instituto... como profesora. Lo típico, le han dicho que los niños son unos cafres, que no se deje intimidar y blabla, blabla... Luego me he acordado de que aún tengo un blog y bastante descuidado. Y aquí me tenéis.

A todo esto, no os he comentado que ha estallado una nueva revolución en mi cabello, por cortesía de Ro's Fashion. Ya pondré fotos para que me admiréis :P

Jeje, y no podía faltar el relato de la fiesta de disfraces de T. Tras barajar varias opciones, decidí desechar el disfraz de veneciano del XVIII (con la estupendísima máscara que Pepi me trajo de Italia) por difícil y opté por lo más sencillo: Wally. ¿Qué fue lo más curioso de esa fiesta? Pues que paralelamente, en la misma casa y a la misma hora, los padres de T. celebraban... la fiesta del Ping-Pong (xD), que venía a ser como una reunión navideña pero con mucha más gente. Y claro, cuando los tíos/primos/abuelos/parientesvarios de T. nos vieron aparecer con estas pintas, creyeron que éramos un grupo de animadores para la fiesta...

Cuando menos, variopinto... ¿Verdad que Frida Kahlo está clavada?

Yo no pasé mucha fatiga porque mi disfraz no era muy ridículo y además bastaba con quitarme el gorro para no estar disfrazado. En cambio, hubo algunas algo más comprometidas, jurjur (veréis la manta de palos que me van a dar por este post :S). En fin, que me lo pasé muy bien aunque no fuese una fiesta muy normal...

Ah, ya me llaman para el almuerzo. ¿Veis como tenía razón la definición del principio?

Urrun (Lejos)

Una canción de Fermín Muguruza (traducida, evidentemente :P)

Todo queda lejos
tras la puerta de mi casa
sin capacidad de sentir
abandonado en la indolencia.

Pongamos que es diciembre
En el año 1998
Los Estados Unidos
han vuelto
A bombardear Irak
La policía ha matado
A un magrebí en Toulouse
Y en Madrid los fascistas
Al vasco Aitor Zabaleta

Todo queda lejos
...

Los esclavos de la mundialización,
Sierra Leona, Kosovo, Congo
La guerra ha mutado en
mero espectáculo
Convertido en espectador
indiferente
Los asesinos cantan
"All you need is love"
En la reunión del G-7
Según parece
"Todo lo que necesitas
es amor"

Todo queda lejos
...

Estoy manchado de la sangre
que salpica
Pero atención,
en las escaleras
Se escuchan pasos
Adiós a la pasividad,
me voy

Todo queda lejos
tras la puerta de mi casa
sin capacidad de sentir
abandonado en la indolencia

PD: Os recomiendo que la escuchéis, se llama Urrun y es fácil de encontrar en KaZaA, Soulseek, etc.

Simulacro de defunción

Siempre tuve curiosidad por cómo se conocen las muertes a través de Internet. Hay un montón de gente a la que sólo conozco por el Messenger, o por comentarios en blogs; gente que, si muero, pensarían que les he puesto "sin admisión" o que he perdido mi tarifa plana. Afortunadamente, Enfant Terrible nos ha hecho un simulacro de muerte en la red. Ha sido bastante emotivo -y para él, halagador- ver las condolencias de decenas de visitantes de su página, o de tipos que pasaban por allí y se han quedado conmocionados. Al final parece ser que todo era una farsa para ganar visitas, o para escandalizar y sentirse el Leo Bassi de Zonalibre.

Tan sólo decir que si un día aparece un mensaje parecido en mi blog, creedlo. A mí para triplicar las visitas y escandalizar al personal me basta con citar el nombre de mi ex-colegio en vano...

Calle Ecce Homo

Tanto han aumentado las visitas del blog que han decidido dedicarle una calle...

...El hecho de que fuera una calle supercutre a la salida de Astorga y que al lado hubiera una ermita llamada "del Ecce Homo" no tiene ninguna importancia :P