realmente piensas que todas somos iguales??....

Todo lo contrario.

Siempre me intrigaron los tacones de toda las mujeres que nunca pude conocer. Mujeres dispuestas a bailar un tango con el primer desconocido que tuviera el suficiente dinero como para no invitarlas a dormir en un colchón desalojado. Las bolsas de la compra se amontonan y la niñas que venden cigarillos han empezado a mirarme detrás de los contenederos. La basura huele a ganas de comprar objetos reciclados. Todos formamos parte de una historia, cambiamos de zapatos, aplastamos cigarillos y sabemos vomitar algo mejor que anuncios por palabras. Puede que todas seamos ella con el tacto de quien siempre se reinventa al subir las escaleras. Eso es fácil de aceptar. Pero lo que más miedo me da de todo esto, es que después de todo, ella haya sido capaz de incluirte en el conjunto. Los determinantes acaban teniendo función de aspiradora...estate alerta y no te dejes atrapar, desde esta parte del mundo es necesarios seguir tropezando con tus letras.

No sé que diría el genial Kundera, pero sí sé lo que diría el tal Sigmund.

Eres la duda, la grieta en la pared del pasillo en el último piso de un hotel abandonado. Las mujeres son siempre distintas, pero la espina es la misma una y otra vez. Sopla viento del norte y perdí los lazos encargados de recordarme no pensar en ella. Versos sueltos, rodajas de limón amargo.

Ummm... te iba a hablar de los tópicos cuando me ha parecido descubrir que algo se te escapaba entre las frases que intentan ocultarte... siento que has decapitado este "ellas"... ¿me contarías en silencio lo que has callado?

no eres tú quien cambia... si al fin y al cabo nunca pueden verte...

Yo me dejé de enamorar. De noche o de día, en distinta ciudad o en la misma, acento siempre da igual.
Nunca tuve palabras para nada. Se escabullen las malvadas cuando las necesito, o me alborotan la garganta. Las dualidades son mi sinvivir patafísico del si y el no, el todo y el nada, mientras escupo humo por entre las pestañas con discutida elgancia.
He sido niña, muchacha, oso y rata. Con cuatro años o con cuatrocientos. He tenido esas coletas llenas de plastilina que no se va con nada.
Mejor no hablo de polvos ni de lágrimas, que desnudan los ojos que mutan a cada palabra. Todo esto me lleva a un único camino: el vaso vacio, las manos vacías. Me iré a la cama.

Amigo enfant, ellas siempre son las más bellas. Dios lo hizo así XDDD ü~~

¿No se idealiza demasiado a unos zapatos de punta y a unos labios bien perfilados? seguro que todas no son como ella... porque "ella" para ti es única.
No te conformes

muy bonito, si señor, a mi tb me pasa con los hombres...

Me tienen ustedes contento. Desaparezco un par de días y me encuentro con que me han convertido esto en un blog mediático. Con diez comments en un sólo post. Y les prometo, que yo no aspiro a ningún tipo de blog award.
Así que muérdanse los dedos y dejen de teclearme cosas apañadas. No puedo pagarles a todos lo acordado por cada comment. Y ustedes no tienen pinta de ser ninguna oenegé.
Gracias a todos. Simpáticos.

q sensacion mas familiar ¡¡¡
mola tu blog
yo tb leo a loriga ¡¡¡ es genial

Me encanta la pintura de labios y calzo tacones tan altos como la luna. Siempre he preferido unas buenas bragas, aunque se marquen. Los tangas requieren culos perfectos, y la perfección me aburre.

Me parece que en cuanto termine con mayo me acuesto, seguramente soñaré con imágenes provocadas por tus palabras, y no, no soy una oenegé, pero un sueño es un pago demasiado alto por un comment como este.

Enfant,les dirás a ellas la verdad que aún ignoras? Lo que ves a través de tus esquivos ojos muere por dentro.