Es triste que en este tiempo todos los cuentos hayan empezado a cotizarse en el supermercado: Soldaditos de plomo y ganas de disparar caramelos en el bolso de todas las abuelas que reparten mentiras precintadas. Dragones atacados por bomberos, polícias que no se dejan corrromper, vida de suburbio y prostitutas que a fuerza de tanta calle, han empezado a dejarse escupir frases de amor entre las medias. La gente con hambre siempre acaba masticando billetes falsificados...

Mon Dieu, qué de cosas, qué de cosas que no te dibujan. Mentiras directas al estómago. Al poco estómago que me queda, ya ves, como un digestivo, un licor de hierbas o una absenta de 80. El yang de la otra noche, el que faltó pero no tanto, el que encontramos después y sí, vamos a llevarnos bien. El taxi que tuve que coger porque claro, siempre hay una mañana siguiente, un monstruito verde que te dice cosas al oido (madrugar, ir a clase, portarse bien como esa niña de trenzas que nunca fui, ni siquiera cuando llegó al momento; incluso entonces ya era tarde). Y sí, pensaba encontrar aquí esa parte de ti que no enseñaste la otra noche. Pero no, aquí te escondes todavía más. Aunque no dudes, los siete pecados capitales em letras de neón, no dudes, digo, mira esos dos, treintañeros que engañan a sus parejas y se quieren, no dudes, repito, de que un día, sin saber de qué callada manera, te encontraré por muy bien que te escondas. Mentiras que hago ver que me creo para pillarte en falta y desnudarte. Cuéntame más.

Sigue

Espero que la presion mediatika no pueda kontigo...sigue sigue.Estamos esperando.

luna, me parece que sí. Que trepo. A tu ático. Sin arnés.
v, deberías firmar lo que escribes. Y más ahora que eres una escritora reconocida. Además tienes ojos. De los que se meriendan la fama.
stee, a tus órdenes. Mi capitana.
kors0, lo de la fama, fatal. Las gafas de sol. Hasta para dormir.