Cafe con leche

Querido diario

Me has de perdonar que cambiara tus hojas de papel, por estas de píxeles y vectores; la tinta negra, azul y roja por el tipeo del teclado frío e impersonal; las coquillas de la pluma sobre tu cuerpo blanco (a veces casi lastimándote en mis días más oscuros y otras arrullándote en mis noches más serenas) por la corriente eléctrica y el impulso de la luz.

También has de perdonarme los silencios,
La verborragia sanguínea
Las manchas de tinta, de café, de mate, de pizza…
Los arrebatos intempestivos que te dejaban despatarrado al pie de la pared de mi (mis?) cuarto (s).
La luz amarillenta,
El candado,
La llave de aquel candado que te puse y que perdí.
Mis manos sudorosas, suaves, ásperas, nerviosas
Mi caligrafía lenta, agresiva, dibujada, agolpada.

De los silencios que no te he contado, ya ni yo misma me acuerdo de que trataban. Quizás los ocultaba tras un montón de palabras incomprensibles a la distancia, o los tapaba con una “accidental mancha de café” (ups!). No creas, querido diario, que este es otro arrebato intempestivo que me impulsa a confesarme en vez de arrojarte, no. La luz es blanca hoy, el candado ya no hace falta y mis manos ya no dañan tu textura, aunque a veces la extraño y por eso me pongo a escribirte como antes, y dejo caer una tras otra las letras de mi caligrafía abandonada.

Querido diario, los días a veces son oscuros como las noches y las palabras se hilvanan en frases y las frases en párrafos o poemas pobres, y cuando la idea se completa, tomo conciencia y me da vergüenza. Quizás por eso mi verdad está escondida tras este silencio en forma de palabras.

Aun así eres fiel a mi silencio y me acoges soportando mis cambios que repercuten en ti. Tal vez, escribir sobre ti, tenga un efecto tranquilizante. No lo se. Pero esta que te escribe es quien soy.

En tu honor querido Diario: hoy sin imágenes, como antes: sólo palabras.