Cafe con leche
cortaban delicadas flores
que manaban del manantial
de sus muñecas rotas..
embebían sus pétalos de rojos sabores,
de carmines carnosos,
de violetas con olor a mentira.
con la punta de sus dedos,
rozaban apenas las espinas del tallo.
entre sus dientes asomaban
restos de la bacanal de sangre reciente.
ellos.
despojaban lentamente y con furia,
la carne de las flores cortadas,
ellos.
succionaban desesperados pero con pausa,
los silencios de nadie.
ellos.
están allí ... buscándome los ojos.
Extraño blog este...
Desvarios de una espiaespionaje imaginario
veremos como se desarrolla ;)
¿has visto? el "bueno" de Borjamari te ha dedicao una nota de tapa... jajaja ese pibe no se cansa eh? ya me paso hace unos días atrás y no ha hecho más que provocar mi risa...
te quiero pichoncito rococo (me pongo cursi-coñazo, como el dice que soy pa no defraudarlo vio?)
Ithaca Nights
Pura neura personal y ganas inconfesables de exhibirme, dandome asco acto seguido
Mi tía Chichí no era mi tía en realidad, pero se ganó ese título a fuerza de cariño. Ella y mi mamá eran amigas desde la infancia, compartieron muchas cosas juntas, escuela, salidas, juegos, alegrías, nacimientos y muertes. Fue una amistad de esas que duran para siempre, aun después de la desaparición física de alguna de las dos. Supieron ambas compartir sus hijos (que nos hicimos amigos también) y mucho mas.
Anoche, murió la tía Chichí. Después de dos años de llevar una enfermedad que la iba destruyendo de a poco. Pero quizás esto no sea lo realmente importante. Lo importante es quien fue y quien es hoy en el corazón de todos.
Mi tía Chichí tenía la particular manera de ser que tienen los que son buenos de verdad. Jamás se fijaba si alguien le había hecho daño cuando de tenderle una mano se trataba. De su familia, la mayoría de los ancianos fueron asistidos por ella con amor en las instancias finales de sus vidas. Y siempre estaba al tanto de lo que les pasaba a todos los que quería y la quieren.
Hoy en el velorio, me enteré por boca de mi madre, que la tía, sabiéndose segura de muerte próxima, empezó a tejerle ropita a un nieto que todavía no llegó, termino algunas cosas y estaba por empezar una pañoleta y le había dicho a su hija que ella la empezaba y que si no la terminaba, otro lo haría… así era ella.
Nunca vi en ella una sombra de egoísmo. Nos encantaba escucharla, siempre tan graciosa… empezaba a contar algo y en medio del relato, ella misma se reía casi sin control, así que el relato se hacía largo y terminábamos siempre con lágrimas en los ojos de tanto reírnos… ya no sabíamos si por lo que contaba o por “como lo contaba”.
Es curioso. No siento dolor. Y mi madre a pesar de que se que la extraña y la quiere con locura, tampoco lloró demasiado. Es que ya se merecía terminar con su sufrimiento. Al fin y al cabo, mi tía Chichí estará en algún lado contándoles cuentos a los ángeles y los demonios… si, juntos, por ella sabía como hacer para que las diferencias en su presencia se suavizaran.
No se si les pasará a todos, pero a mi pasan ciertas cosas que se repiten sin explicación con cierta frecuencia:
1) el insomnio
2) un pensamiento obstinado que no quiere irse
3) perder documentación personal horas anes de partir de viaje...
4) no poder organizar los malditos horarios aun siguiendo el "borrador" que me hice el día anterior
5) que el teclado de la compu se vuelva en mi contra y no solo borre solo la parte que quiero sino que me "come" el resto cuando vuelvo a escribir, por lo tanto este post se cierra aqui o voy a romper algoooooooooooooo
grrrrrrrrrrrrrrrr
Después de unos días muy agitados, cargados de sentimientos que “que se yo como definir”, intentando rehacer la vida, hoy me desperté sintiendo que mi alma de tango, estaba lejos.
... algo más...
El duende de tu son, che bandoneón,
se apiada del dolor de los demás,
y al estrujar tu fuelle dormilón
se arrima al corazón que sufre mas.
Estercita y Mimi, como Ninon,
dejando sus destinos de percal
vistieron al final, mortajas de rayón,
al eco funeral de tu canción.
Bandoneón,
hoy es noche de fandango
y puedo confesarte la verdad,
copa a copa, pena a pena, tango a tango,
embalado en la locura
del alcohol y la amargura.
Bandoneón,
para que nombrarla tanto,
no ves que esta de olvido el corazón
y ella vuelve noche a noche como un canto
en las gotas de tu llanto,
che bandoneón!
Tu canto es el amor que no se dio
y el cielo que soñamos una vez,
y el fraternal amigo que se hundió
cinchando en la tormenta de un querer.
Y esas ganas tremendas de llorar
que a veces nos inundan sin razón,
y el trago de licor que obliga a recordar
si el alma esta en 'orsai', che bandoneón.
Letra de Homero Manzi
Musica de Anibal Troilo
Compuesto en 1948.
Si de arte se trata me interesa, le dije ayer a una amiga al teléfono.
Claro que hace años que vengo meta invertir en arte y de ganancias “0”… pero ya saldrán las voces (que nunca faltan) a declamar: “el ser artista es una vocación” o “ya sabes como es: el arte no paga” o “dale negra, hace arte de nuevo … aunque sea para sacarte las ganas y descargar tensiones”…
Yo no se si la gente es pelotuda o se hace. A mi da por creer que es… definitivamente es. Por que ante mis respuestas se quedan mirándome con cara de nada, como no entendiendo lo que les digo…
Ustedes dirán ¿y que corno les responderá esta mina? Pues aquí va:
Ellos: - el ser artista es una vocación che… (si con che al final como dictaminando una sentencia inapelable)
Yo: - no, el ser artista es una PROFESION, a ver si te enterás perejil que con la vocación no se come.
Ellos: - bueno che, pero vos ya sabes que arte no paga … (con aire de resignación celestial, como el artista fuera un ser abnegado a la marginalidad)
Yo: - vos que comiste hoy? Milanesas de imbecilidad? Ya te quiero ver cuando un cliente tuyo no te pague lo que compró lo que opinás al respecto.
Ellos: - dale che, no seas dura, hace arte de nuevo … aunque sea para sacarte las ganas y descargar tensiones…
Yo: - para eso pago a mi analista, ¿no entendés que soy una profesional? ¿Qué el arte para mi no es un juego? Que me cagué estudiando una pila de años? Y que si no fuera por gente como vos que mientras dice y disfruta de ver mis obras colgadas (al pedo por que no se venden) en una galería de arte vos preferís comprarte el tercer par de zapatillas Nike (que salen un huevo) y a la vez decís que te encanta el arte?.... (ya a estas alturas mi vena de la sien late descontrolada y prefiero cerrar la conversación antes de que me coma a alguno)
PD: ellos en plural por que este tipo de opiniones pedorras las he recibido varias veces.
Si ... si... si !!! sólo me quedan 30 días para abordar el primer avión! que nervios!!!!!!! pero calma, calma gaby que sino harás como el pato criollo: a cada paso una cagada y no queremos que eso suceda ¿verdad?.
No tengo que olvidarme de llevar el mate, ni bombachas limpias, ni medias, ni ropa de abrigo por más que aqui estemos a 40 grados...
Tampoco tengo que olvidarme de llevarme los mimos de los mios que me alientan desde aqui, y tener presente SIEMPRE que tengo menos sentido de ORIENTACION que un trompo, por lo tanto a no distraerse para no perder maletas y para no perderme a mi misma en la travesía....
ays! estoy diciendo ganzadas... es que... en mi, en una situacion asi, es INEVITABLE.
Esta semana son días de decisiones, difíciles, que involucran a la familia. Hay que ver como se confunden las cosas, como se tornan intangibles cuando las reglas del juego se trastocan.
Pero lo más jodido de manejar es el miedo.
No se por qué, a pesar de mis 34 años, sigo paralizándome ante mis padres en algunas situaciones. Voy con la cabeza puesta en lo que les quiero decir pero cuando llega el momento y los tengo en frente: zaz! Mi mente se queda en blanco.
Y hay otro miedo mas profundo aun: que a mi hijo en el futuro le pase lo que a mi con mis padres.
No se que es más fácil si aprender de los aciertos o de los errores, pero claro, no tengo cabeza ahora para desmadejar este asunto… veremos… veremos…
Muchas Gracias a todos, pero solo quería decirles y ratifico lo puesto en mi post, que me parece bien que exista un blog como el de Borjamari, ayer cuando lo he visto y "me he visto" me ha entrado un ataque de risa, por que vamos ... que el pibe me describe bastante bien (un poco exagerao, es cierto jejeje) ...en esto comparto la opinión de SegFault.
Besiños a todos y se bien quienes me leen y quienes no, yo me quedo con los vienen a mi casa, les paso unos mates mientras leen el blog, y depués cuando se van espero que se hayan ido con algo, simplemente eso.
Sólo se trata de compartir.
¿qué puedo decir? nada che... me tocó, como a todos, alguna vez nos toca la daga de Borjamari. Cosa que me parece genial, por que a decir verdad son pocos lo que se animan a decir a cara pelada lo que piensan, sin entrar en el temita de fijarse si van a caer mal o bien. Borjamari es así. Vamos a tener su crítica en cuenta para post futuros... pero, yo también soy como soy y no creo que mi estilo "cursilero" cambie asi como así...
Borjamari, preparate para ver en este blog, cosas aun mas pesadas... es la analista me sale muy cara pues y bue, en algún lado tengo que destilar mi rollo ¿no?
Un besito Borjamari.
bueno, al menos esto sirve pa' incrementar visitas... (vamos a darle letra a Borjamari) jejeje
Las cicatrices, son marcas, indelebles algunas, que aun con los avances tecnológicos no se pueden mejorar o borrar. A veces una cirugía estética no basta.
El abordaje psicológico de una cicatriz conlleva mucho tiempo, no basta con tenerla y aceptarla desde el primer momento, para que el individuo pueda socializarse y percibir su “cicatriz” en la cultura occidental actual es necesario el primer paso: la aceptación.
En muchos casos la negación sobre lo real, sobre la marca que se ve, que se palpa, que se siente al tacto es tan fuerte que hasta llega a engañar al portador de las cicatrices.
La cuestión es: estar estigmatizado es realmente un “problema” de la persona que tiene una cicatriz o marca? O es un problema social, en donde las diferencias son poco toleradas y se pasa desde la lástima hasta el asco con respecto a los demás? Definitivamente creo que el problema en si, no es del portador de la cicatriz, sino más bien de una sociedad canonizada (sociedad de la cual formamos parte los que tenemos cicatrices) bajo normas de belleza que siempre han ido variando de acuerdo a las culturas y los tiempos. De hecho, la obesidad (una enfermedad, no un estado casual) es una cicatriz que se lleva en todo el cuerpo, el obeso, no puede dejar de serlo, por más que en ciertos períodos esté delgado o en su peso justo, ya que es una enfermedad crónica que responde a desórdenes alimentarios y sociales, también sucede con el inválido, el ciego, el mudo, el sordo… todas esas son cicatrices de un estado que todos deberíamos asumir: “el estado humano”, puesto que no somos seres acabados, y que estamos expuestos a nos sucedan cosas, una cicatriz a flor de piel funciona de la misma manera.
La raza humana, con todo lo que su cultura implica, siempre ha centrado sus esfuerzos por ocultar cosas. Desde hacer barrios aislados y cerrados para los pobres en un intento mentiroso de “mejorar su calidad de vida” (puro discurso político) cuando en realidad se está sacando de la vista a los marginados. (como ejemplo: ciudad de dios, película brasilera sobre la creación de la favella en Brasil)
Sucede lo mismo con los “acondicionamientos” para lisiados en cualquier urbanización occidental, encuentras rampas en el núcleos céntricos de las ciudades, pero en la zonas mas alejadas no hay, o los transportes públicos determinan asientos para estas personas, pero para abordar un bus o colectivo no hay una rampa que le permita subir con comodidad, eso sin mencionar el espacio limitado de las puertas de ingreso / descenso.
Una cicatriz produce, actualmente, controversias en quien no tiene este tipo de estigmas. En principio, si la cosa es muy notable, suele producir rechazo o lástima. Pero convengamos en una cosa: que el cuerpo es una cuestión externa.
La verdadera cicatriz o llaga, se encuentra oculta en el seno de la sociedad actual y yo la llamo: intolerancia.
Desde este punto de vista, la intolerancia (reflejada en la lástima o en la discriminación o en la inacción) genera en los portadores de estigmas corporales una serie de comportamientos. Pero el más palpable es el auto-aislamiento. La no participación de la vida social de manera natural. Todo se vuelve forzado, en un esfuerzo por no provocar rechazo o por sentirse contenido como cualquier hijo de vecino. En algunos casos, como el mío, cuando uno decide enfrentar la sociedad a cara pelada y que sea lo que Dios quiera, suelen aparecer actitudes un tanto agresivas, que conllevan en su seno también a la intolerancia. Intentaré explicar esto:
La intolerancia, como yo la entiendo, se da en simbiosis por dos partes (al menos) opuestas. Si ellos no soportan “ver” o “convivir” con ciertas personas, el portador de algún estigma, tampoco puede convivir fácilmente con estas personas intolerantes. Es como un círculo vicioso.
Entonces sobreviene el caos. Las ganas de no salir, encerrarse, quedarse quito para no molestar y no ser molestado, para evitar preguntas que estamos hartos de responder o para centrarnos en nuestro abismo, acrecentando la angustia, para caer (erróneamente) en la sensación de sentirse el “ombligo del mundo”… por que nadie puede dimensionar lo que sentimos los que llevamos marcas, y eso nos hace impenetrables y a la vez vulnerables. Todas las personas que conozco que llevan marcas o cicatrices de algún tipo, han pasado o están pasando por esto. Es inevitable. Es, para el estigmatizado, necesario pasar por este estado “egoísta”, por que es la única manera de tocar fondo. Y una vez que se ha tocado fondo, solo queda como opción subir. El problema es que muchos no pueden volver a subir. Se quedan allá abajo por siempre, entonces la víctima se vuelve victimario y comienza el proceso de destrucción de lo que tiene alrededor: familia, trabajo, amigos…
Seamos honestos, no es una cuestión de que la sociedad tiene la culpa. No. Todos somos parte de la sociedad, y construimos la cultura en la que vivimos con nuestras acciones y nuestro espíritu crítico y creativo. Y como parte de la sociedad (con cicatrices o sin ellas) tenemos la obligación y el derecho de participar activamente en ella.
Descarté ya, hace mucho tiempo (gracias a Dios) la auto-compasión por mi estado. Cuando convives, sin posibilidad de optar, con un cuerpo físico que desde pequeña te ha dado trabajo y ha ido acumulando marcas sólo te quedan dos caminos: o te vuelves terriblemente egoísta y te sumes en tu propio infierno destruyéndolo todo o asumes y aceptas quien eres y peleas por una vida normal.
La discriminación está implantada como un mal virus en toda la sociedad. Victimas y victimarios se confunden en el intento de sobrevivir y sentirse reconocidos. Pero hay un secreto que puede ayudar: cada quien tiene que atreverse a mirarse en su propio espejo, pues sólo aceptándose y amándose a uno mismo se puede seguir caminando.
¿Cuántas veces hemos visto a la Mona Lisa inmoralizada con unos sendos mostachos? ¿y que me dicen de la versión seudo-cubista de las Meninas de Velásquez realizada por Pablo Picasso? ¿y del David, reproducido miles de veces con diferentes atuendos?
La historia del arte esta repleta de ejemplos como este, desde grandes artistas hasta pequeños todos en algún momento han sentido ganas de “meter mano” a la obra de los demás, y como no quiero ser la excepción aquí va mi “variante” de Dionisio.
Leyendo el Blog de Arturo Moya, me di con una agradable novedad: La Voz del Interior periódico local han puesto una nota dedicada a los bloggers de Córdoba, fenómeno que va en expansión. (como me gusta la palabra “fenómeno”). Gracias a esa nota descubrí un blog muy interesante y divertido si se quiere, pero que desde la sorna llama a la reflexión, se trata de S.p.M (sindrome pre menstrual)
También en esa nota, se hace alude al Blog de Pablo, que en estos momentos está un poco abandonado, pero a no desesperar, que ya mi niño ya tiene empezado un nuevo capítulo de FORSE-MAN y parece que se viene picante…, sucede que entre las obligaciones escolares y otros menesteres el pobre no da abasto.
He visto también con alegría que Diego a puesto un nuevo post, pero aun sigue sin instalarse completamente, así que habrá que seguir esperando…
Por otro lado no se que pasa con los servers de los blogs últimamente, los blogs alojado en BLOGIA no están funcionando, pido disculpas por los enlaces que hay hacia ese servidor en este post y mis comments en Zona Libre tampoco funcionan, espero sepan tener paciencia.. algún día me alcanzará el dinerillo para pagarme mi espacio, je … ya veremos.
Gracias Mónica por este regalito !!!
Hoy apenas abri mi correo me encontré con el y tambien con el de Jose que dice asi:
ALGUIEN ME CHIVO QUE ERA TU CUMPLE.
FELICIDADES REINA, Y GRACIAS POR COMPARTIR ESTE AÑO CONMIGO, GRACIAS POR ESO BUENOS MOMENTOS, GRACIAS POR LAS PISTAS QUE EN SU DIA ME DISTE, GRACIAS POR SER COMO ERES.
NO VOY A CAER EN LA TENTANCION DE DECIRTE QUE ESTE SEA EL DIA MAS FELIZ DE TU VIDA, PORQUE LO QUE TE DESEO SON MUCHOS DIAS FELICES.
UN BESO MUY GRANDE ( Y 34 TIRONES DE OREJA)
