28 de Noviembre 2003
La creatividad, si es que la tuve en algún momento, me ha abandonado, así que dejo el blog hasta nuevo aviso.
Hemos preparado algo muy grande para tí
Parece que la gente no hubiera visto nunca un Corte Inglés. Que no hubiera visto jamás un folleto de ofertas. Que necesitara gastarse los dineros en un centro comercial que (me voy a poner apocalíptica) se va a caer un día de estos, a juzgar por la rapidez con que ha sido construido. Nunca antes había visto -y aún no comprendo- que una carretera se pueda hacer en un día. Que el barro que rodea al Corte Inglés de Sanchinarro se predique en los anuncios como una bella pradera regada, plena de macizos de flores. Que pueda tener tanto éxito la enésima repetición del centro comercial más absorbente de este país.
Mi ya de por sí reivindicativa postura hacia las empresas de autobuses se va a acentuar, me temo, como sigan formándose esas colas de coches tan espantosas a la entrada del (puñetero, pijilándico y soberbio) nuevo Corte Inglés. Carril bus ya.
25 de Noviembre 2003
Yves Rocher RPG
Ayer mi hombrecillo me llevó a Gen X. Para compensarme por el duro trance de tener que entrar (ya me voy acostumbrando pero aún me da alergia) y debido a unos chanchullos que se trae con la gente de allí por los cuales le dan duros a peseta, Germán decidió comprarme un dadito de 12 monísimo, rosa, nacarado, como a mí me gustan, y del mismo tono que una barra de labios de Yves Rocher llamada Corail Givré:
Ahora ando buscando un dado de 12 caras pero en verde manzana nacarado. Germán me ha hablado de un rolero de ficción cuyo personaje perdió una pierna y luego hicieron muñequitos, lo cual está relacionado directamente a mi futuro dado verde... por lo visto, porque me ha dicho que si no existen, nosequé.
Por favor, Germán, ¿puedes volver a explicarme el silogismo de las piernas?
24 de Noviembre 2003
Elegía
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
20 de Noviembre 2003
Felicidades
La primera vez que le ví me extrañó muchísimo que estuviera tan callado. Y es que el tío es silencioso a más no poder. Inteligente postura la suya.
Por suerte, he comprobado más tarde que sí habla. Y se lo agradezco mucho.
Y sí, le estoy haciendo publicidad porque hoy es su cumple.
Un besote, Somo.
15 de Noviembre 2003
Paréntesis, puntos suspensivos, paréntesis
Me da rabia la gente que no va de cara, que es hipócrita. La gente en la que se ha confiado y que no solo te ignora, sino que ni siquiera finge estar haciéndote caso. Esa gente para la que crees que significas algo, pero solo lo has significado en un tiempo pasado. O eso crees, porque visto lo visto, no tienes ni siquiera la certeza. Con gente así, te planteas mandarlo todo al cuerno, y te sientes ridícula por seguir manteniendo tu postura, tu cara de buena, tu cara de tonta. Y que ninguna de esas personas parezca darse cuenta...
13 de Noviembre 2003
Censura Publicitaria
Un gallego llamado Fandiño abre una ferretería a sólo dos manzanas del Vaticano, en Roma.
Como publicidad, fuera de su establecimiento, cuelga un enorme crucifijo.
Bajo la figura de Jesús, clavado en la cruz, pone un cartel luminoso que dice:
CLAVOS FANDIÑO, 2000 AÑOS DE GARANTÍA.
El escándalo es mayúsculo.
El Monseñor Fanfanni, editor del Osservatore Romano, va personalmente a conversar con el hijo de Galicia.
De la forma más fina posible, el Padre Fanfanni le explica al gallego que no se puede usar este tipo de publicidad... ¡Y mucho menos, en Roma!
El gallego, como hombre razonable que es, modifica su anuncio, reemplazando la figura del Cristo crucificado con otro.
Esta vez, Jesús tiene solo una mano clavada, la otra está suelta, saludando al público.
Debajo de la cruz hay un nuevo cartel luminoso que dice:
¿ ADIVINAN EN QUÉ MANO SE USÓ UN CLAVO FANDIÑO ?
El escándalo ahora llega hasta Castelgandolfo.
El Papa Juan Pablo, horrorizado, va en su papamóvil hasta la tienda del ferretero.
El Santo Padre, con sus trémulas manos, le clama al gallego:
- Hijo mío, no puedes usar a la figura de Nuestro Señor como efigie de tus anuncios comerciales... Por favor, inventa otra cosa.
El siempre creativo ferretero coloca una cruz vacía, fuera de su tienda, y debajo de ella hay un nuevo cartel luminoso:
SI LOS CLAVOS FUERAN FANDIÑO... ¡NI DIOS SE ESCAPARÍA!
[si alguien conoce al autor, que me lo comunique, para darle crédito]
11 de Noviembre 2003
Ochentera
"Tienes quince segundos para imaginar; si no se te ha ocurrido nada, a lo mejor deberías ver menos la tele"
4 de Noviembre 2003
Sonreir
Hay que hacer el esfuerzo de sonreir mañana. Ser optimista es difícil, pero me han dicho que no es imposible.
3 de Noviembre 2003
La princesita
El sábado pasado estaba yo más aburrida que ná en un pueblo frio y perdido de Ávila, cuando se cortó de repente la película de Manolo Escobar que Parada nos ofrecía esa tarde porque empezaba un Avance informativo. Mi tio, que también estaba allí, dijo en tono profético
-¡un avance, eso es que ha pasado algo!
y se hizo el silencio en mi salón, todos dispuestos a enterarnos de a quién se habían cargado o cuantos litros por metro cuadrado habían caído en esas inundaciones feroces de a saber dónde.
Pero no, ni inundaciones ni asesinatos, la noticia era la de la prematura jubilación de una chica que daba las noticias porque, lo que son las cosas, se iba a casar con el Príncipe. Con esto quedaban claros tres asuntos: que no hace falta ser noble para reinar, que los periodistas no somos La Escoria Social y que el Príncipe no es gay.
Hace hoy dos semanas, Bernardino, mi profe de Redacción (que si viera los textos que escribo aquí me suspendía el notable del año pasado y me llevaba a septiembre en este) nos estuvo hablando de las estrellitas de la televisión. Nos aleccionó, como es su costumbre, sobre la importancia de ser sencillo y trabajador y nos recordó que la popularidad no lo es todo. Puso un ejemplo, según nos ha dicho hoy, de pura casualidad: No sé si sabéis quién es Letizia Ortiz, -dijo- pero he estado hablando con ella hace algunos días y me ha dicho que está harta de ser un busto parlante en la pantalla, de maquillarse y desmaquillarse tanto, que lo que ella quiere realmente es volver a la corresponsalía y al trabajo fuera de la redacción, que es lo que le ilusiona y con lo que más disfruta.
-Pues se va a hinchar -dijo Germán el sábado cuando le conté esto.
Esta mañana, Bernardino, justo al terminar de darle vueltas a la entradilla y al antetítulo por enésima vez, bastante ufano y con algún kilillo de más de lo orgulloso que está el pobre hombre, nos ha dicho que es la primera vez, y supone que la última, que es profesor de una reina. Después nos ha enseñado la ficha de clase de esta chica y a todos nos ha salido la vena rosa. Casi nos cargamos la ficha de marras para enterarnos de que la princesita, con veinte años, tenía el pelo castaño y flequillo; estaba paliducha y sonreía como ahora, con la boca cerrada; usaba jerséis polares con dibujitos de copos de nieve; vivía en Rivas Vaciamadrid (esto ya lo sabrá mucha gente, lo sé, pero venía la dirección completa y el teléfono, que es lo que le da morbillo al asunto, y yo me lo he aprendido, pero no lo voy a poner aquí, no vaya a ser que sea delito); tenía conocimientos de mecanografía y unas notas bastante buenas, a saber: 7'5, 7'8, 8, 9 y 8.
Ha sido diver la clase de Redacción de hoy, porque este profesor nos ha vuelto a traer una de las fichas de clase que él guarda (horror: caigo en la cuenta de que guarda ya dos fichas mías) para cuando sus ex-alumnos se mueren en la guerra o se hacen herederos de la corona de un país. Que es una cosa, señores, que en mi Facultad también ocurre.
¿O qué pensaban? ¿Que la gente ahí dentro solo se hacía homosexual?