La caminante

Carta al lector que quizás nunca me lea.

Quizás nunca me leas.. ni lo sepas… ni te importe... Pero yo siempre tendré la sensación de que debería haberte buscado. Que incluso ya tendría que haberme cruzado contigo.
Quiero disculparme ante mí por no haber salido a tu encuentro, pero nunca he podido, no he podido…
No te imagino, no lo necesito. Sólo quiero que tú y yo, en un momento fugaz, seamos uno. Que sientas que soy tu voz, que hablo en tu nombre.
No tengo más razones que tú, ni soy más ni soy menos. La diferencia es que yo siento necesidad de que me encuentres, y tú lo ignoras. Pero si un día ocurriera…tú me hubieras dedicado un momento y yo la vida.
Se me van los días y apenas te entrego minutos esparcidos en el aire, como los “diablos de verano”, que parecen incapaces de posarse en algún lado, de tener un destinatario..
Hay palabras, frases que planean en mi mente, que no inventan nada, que no descubren nada… pero que pueden ser los nombres de tu pensamiento. Y yo no poseo la verdad, pero quizás pudiera nombrarla, una verdad común entre tu yo y tantos millones,
Una verdad inevitable a la que vestir de letras y signos de puntuación, para que yo compruebe y tu descubras que no estamos solos…
Se me está haciendo tarde….
Creí que habría un día idóneo para ser yo y hacer mi cometido. Y no era un día: debía de ser la vida entera. Así que no he agotado las páginas de este cuaderno.
Quiero llegar a aquella en la que escriba los sustantivos de tus cosas, los adverbios de tus días. Y quizás entonces me pueda dedicar tranquilamente a hacer aquello que he hecho siempre en vez de escribir para ti, a esas cosas en las que me pierdo, en esas sobre las que se desliza el tiempo que no te dedico. Esas que me distraen de ti, y pueden que en realidad, sean nuestro bucle.