Las cadenas...

Las cadenas que más nos oprimen son las que menos pesan

Entrega solo un roce.
Un roce de labios que me dejan inquieta e intranquila.
Cierro los ojos y no puedo parar de soñar, de recordar sus manos quemadas recorriendo mi espalda tatuada.
Una horca en mi cuello me dejaría tranquila y cerraría mis ojos de por vida.
Recostada en la cama de sabanas gastadas reconozco su olor y la textura de su lengua en mi cuello.
Me araño la cara y muelo los nudillos de mis manos a golpes contra la muralla de adobe electrificado.
La mascara de perro me observa desde la grieta reina de la casona y desde su boca sale una cáscara de plátano.
Los sonidos de metales se han extinguido y las cadenas amarran mis manos hasta dejarlas moradas y destruidas.
Las vendas me cubren los brazos y parte de mi sexo.
No recuerdo nada.
Miro mis manos y las uñas están blancas abalanzándose contra mis muslos.
Ya no me causa placer, solo siento dolor.
Esta agonía es una tortura solo comparable con el robo de la paleta de caramelo en el día después de Navidad a un niño de tres años abandonado por sus padres.




Kamasutra