Nada cambió...

Nada cambió. Todo sigue en su sitio. Cierro la puerta como quien tira un día. Todo es igual, y tú lo sabes. Un día fue diferente. Un pasado...

"Nuestras mayores bendiciones -dice Sócrates en el Fedro-, nos vienen por medio de la locura". Sería incomprensible que esto lo dijera uno de los padres fundadores del racionalismo occidental, si no restringiese el contenido de su afirmación:..."a condición de que nos sea dada por don divino"..., lo que en términos cristianos significa: en estado de gracia.

Platón describe allí cuatro tipos de locuras o "manías" divinas, de las que dice que alteran nuestras normas sociales y costumbres, por ser extraordinarias:

1) la locura profética, cuyo santo patrón es Apolo,
2) la ritual, bajo la advocación de Dionisio,
3) la poética, inspirada por las Musas,
4) la locura erótica, que estimulan Afrodita y Eros.

Craso error el de Platón, se ha olvidado de la 5ª.

5) la locura de lua :P

Camino en una sola dirección con los ojos cerrados, una venda negra cuelga en mi cabeza y me han dicho que he salido por la tele.
Debo correr, volver, vencer mis miedos, mis vísceras desperdigadas, alguien me espera del otro lado de la puerta antes que anochezca: ¿la muerte en bicicleta?
El espacio se va haciendo más corto cada vez pero me tiro y un cuerpo desconocido me recoge con mucha suavidad, el muro de metal, de carne humana, pienso que he llegado y estoy tan sólo en un punto demasiado estrecho, una pared compacta que flota cerca de la superficie.
La gente se pregunta cuál será la razón de ser: explicar, pasar el rato, intentar una transformación o una invocación de un espíritu maligno, de un demonio encapuchado, un lobo que siempre ha vestido piel de oveja.
Los más racionales se retiran a su lecho (de muerte), buscan desesperadamente una respuesta que quién sabe si algún día van a hallar porque a esta hora escasean las respuestas, y con ellas también los pies de obras y los pies de amigo y hasta las identificaciones y la premura y las posturas de poder, crecen las preguntas.
Siento que estoy en un estado psicodélico -aunque sin consumir alucinógenos- mi brazo tiene marcas de color verde menta, me duelen los pies de la curva del zapato.
El público viene y se va, es un ente que transita, descuartiza, come, brinda el corazón de lechón, las vísceras de macho cabrío, convidar a los espectadores o espantarlos en este museo del futuro, una expedición colonial, una orgía simultánea, una naranja mecánica, la salida o la lección de guerra, el templo de la muerte roja, de la muerte súbita, maniquíes, memoria de la clase muerta, cuerpos humanos embalados, figuras vacías rellenadas de cera y de papel higiénico como una sesión dramática de Kantor, indican el desasosiego, la vulnerabilidad de Indiana Jones en el templo de la perdición, de la globalización, el gran globo terráqueo del inconsciente, el teatro de la muerte, la frontera más remota, la matriz prohibida, la gran historia de la humanidad en el basurero emite un sonido lagrimoso.



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