guerras que continúan sin merecer la pena.
Volaría sobre los tejados y azoteas
buscando la paloma de la paz
derribada a escupitajos.
Llueven balas de 9 mm
para bellos que ya van viejos,
para guerras que se dan por perdidas
antes de empezar.
Cuando la paz se escribe con sangre
con virutas de libros
con cascotes de hogares
que quedaron sin más lumbre
que la del incendio que lanzó
su último suspiro.
Cuando las miradas lloran lágrimas
y los finales están cantados
en viejas canciones,
en poemas con más de 30 años,
en la memoria de quien vivió la última guerra
que tampoco valió para nada.