Matando tiempos muertos en mangas de camisa,
con este cielo plomizo de nubes casi a punto de reventar,
que parece noche adelantada o día terminado,
deduciendo lo que soy incapaz de inventar,
manteniendo mis 13 sin dejarlas ser 14,
inspirándome en imposibles,
sudando la gota gorda
fracasando fracasos que no lo son ni así,
imponiendo accesos de ira,
dejando la cabeza fría tras el caliente
corazón de hielo escarchado,
todavías hechos picadillo,
y las esperanzas mantenidas por pura
cabezonería.