El mapa del mundo anticuado en veinte años con Roma como eje de caminos,
el surtidor de gasolina en medio de una centena de neumaticos,
los cambios horarios infundados de beneficio dudoso,
las discusiones de salon que no van a ningún lado,
las pulseras de cuero que me atan tu sonrisa a la memoria,
el dolor de cabeza que me impide concentrarme en la inspiración,
los servilleteros vacíos adornando tres mesas de este bar,
los días similares uno al anterior y al siguiente,
el tiempo agotado hasta acabarse de todo las pilas,
los mismos errores repetidos una vez delante y detrás de otra,
la lluvia cuando aún no es Abril punteando los cristales,
el pincho, que acompaña la caña, de tortilla casi pasada,
las multitudes inanimadas que no protestan, solo están,
la luz parpadeante antes de decir adios,
la borrachera para intentar olvidar que tu recuerdo no se olvida así por las buenas,
la hora lenta y repetitiva que no da llegado a ninguna parte,
las nubes grises que no se pueden desterrar en este mayo variable,
las notas recordatorias que olvidé donde dejé,
el guión torpe de este telefime que ni se vendió fuera de su país.