Un final de libro:
un par de mentiras para quedar a pre,
tras terminar todo lo dicho,
la pena negra de la chulería traspuesta,
el vacío en la casa compartida.
La única opción posible
ni arrepentirse ya tan tarde
ni pedir perdón,
desearle lo mejor
y pasar adelante.
Lejos de casa y de los amigos
que sea leve el desamor,
la desesperanza, el tiempo en suspenso.
Ojalá siguiéramos a pocas calles
para pedir la última en la Estrella,
para cagarnos en dios de madrugada,
para cantar que putas todas ellas.
El derecho a no dar lástima ni a tiros,
a comerse las cosas como un hombre,
a sonreír de lado, sin añadir ni un ápice,
a no hacer falta decir lo que no has dicho.
Un final de libro
la pena llevada con orgullo
y algún amigo con el que contar
al que no hace falta contarle nada.