Fran dixit
Un buen culo quiere decir un buen cuerpo, unas buenas tetas no quieren decir nada.
Fran re-dixit
Porque unas tetas se operan, un culo es más complicado
Irritante
esa manera de amar casi sin querer
expectante
sin jugarte nada en cada mano
alucinante
que siga cayendo en tus trampas
previsibles
tal los besos que carichosa das
imposibles
de distinguir estos de aquellos
increíbles
por inesperados y perplejos
impredecibles
en tus vaivenes y desdenes
irascibles
algunas tardes que terminaron
bebibles
botella tras botella que cayeron
inaudibles
hasta dejar de sentir
insensible
como tu jodido y duro corazón
solamente
quiero verte una última vez
ausente
de mi lado, de mi cama
indecente
tal y como siempre te adore
locamente
susurrándote te quieros
vehemente
gastando instantes hasta amanecer
intransigente
tiempo que nos maltrató.
Cuando ocultas tu nombre,
cuando callas tu vida,
cuando mientes para maquillarte…
será porque tus intenciones
no son tan honradas como declaras.
No hay gotas de lluvia en los cristales
sin embargo un frío casi mojado
me llena de tristeza retorcida.
Oigo rumores difíciles de creer
aunque todo puede pasar.
Posibilidades de un matrimonio roto,
cosas que no me cuadran.
Sea lo que sea
que sea para bien de ambos.
Aunque los celos son un arma
afilada que no distingue verdades
y mentiras,
y ya ponen otra mujer en su vida
las viperinas lenguas rumorosas.
Espero que todo sea un rumor.
Y todo les vaya bien
o al menos lo mejor posible.
Sólo hay recuerdos…
ni una bonita amistad,
ni un amor terminado ni sin acabar,
ni besos robados,
ni nada mas…
sólo hay recuerdos de recuerdos.
Actualizacion de los archivos antiguos procedentes de la primera version de Motiveless del mes de Mayo del 2003 tras una ardua labor de investigacion ;).
Siento un casi dolor,
mejor
un vacío.
Me jode no haberla visto un rato.
No es para tanto
pero es sólo que
dudas sobre amistades finalizadas
pueblan mi cabeza
y no me gustaría
Debería fusilar las ideas torpes aunque no ocupen espacio,
debería acallar las mentiras que hacen dudar por cuatro días
de amigos indudables.
¿Debería confiar ciegamente?
Debería acribillar a escupitajos serias dudas que no lo valen.
Sólo fue una arcada y tú no eres la mujer de mi vida.
A base de probar acabas por acertar
o el fracaso más estrepitoso.
La austeridad para quien la quiera o para los que no tenemos
dinero para vivir a todo lujo,
ni más remedio.
Pero eso no es austeridad es querer y no poder.
Las opresivas afirmaciones que me hacen renegar de ciertos tiempos.
Todas aquellas palabras que no encuentran domicilio.
Los elogios esquivados no vaya a ser que sean ciertos,
siempre preferí vivir con la incertidumbre de saber si soy un genio
o un imbécil,
así fue como acabé acostumbrándome a las medias tintas
que son como niebla que no se deshace a viento espiral.
Debería replantearme mi vida
aunque a veces parece demasiado tarde.
Supones tal vez erróneamente
que callo sobrecogido
por tan silente belleza,
que callo mientras escucho
lo que Dios o llámalo como quieras
dice con su obra,
que callo mientras recapacito,
dudo, pienso, maquino,
para llegar al nirvana.
Sin embargo
callo solo
porque no tengo nada que decir.
¿Tantas ganas tienes de complicar
lo sencillo?
Sólo quiero
salir por la puerta de atrás
huir
sin dejar ni rastro
poner
pies en polvorosa
y un chalet al lado de la playa.
Sólo quiero
encontrar una mujer
que
no exija demasiado
prestarle
mi cama de lunes a sábado
el domingo para descansar
de los sentimientos
que no se si sentir.
Sólo quiero
pasar sin decir nada mas
sin callar, nada menos;
diferente de cómo debía ser
pero tan complejo como siempre
resultan las cosas
contigo.
Sólo quiero
encontrar un paraíso
en la tierra,
una mujer de armas tomar,
un gato que filosofe
sobre ciertas cuestiones imposibles,
y la fórmula de los amores eternos.
Sólo quiero
que la verdad salte a la luz
que la luz sea de color verde manzana
que las manzanas me llenen la boca
de agria espuma dulce.
No darse por vencido
cabezonería o estupidez
ganas de no dar el brazo a torcer
siempre encima – como el aceite – apostillaba mi madre
tras mi última palabra.
No es que me guste discutir
aunque si,
no es que tienda a no ceder
aunque también.
Como el aceite
como casi siempre
No dar el brazo a torcer,
el mundo por montera
y al carajo;
no sé si son o no maneras
pero rendirse no suele ser la mejor opción
más que algunas veces.
No es que me guste discutir
pero soporto la tensión como un muelle,
no disfruto de ciertas broncas
pero tampoco las evito.
Y además como el aceite
tiendo a flotar;
como el aceite
siempre por encima;
como el aceite
como casi siempre.
¿Qué queda cuando uno despierta cada mañana?
Los sueños rotos que no se pueden recordar,
los sueños dulces que no se hacen realidad.
Una tierna resaca de besos y abrazos
que la noche pasada nadie ha dado;
un día lleno de posibilidades desconocidas,
lleno de azar con sus idas y venidas.
¿Qué queda si uno despierta a medianoche?
El sueño interrumpido que duele todavía,
el fracaso mascado en le ya gastado día,
los ojos cansados pugnando por cerrarse,
una desazón que no puede evitarse.
Una noche partida que resulta incompleta.
¿Qué queda si uno muere de repente?
Los sueños que no se han llegado a cumplir,
el cariño que has dado,
un par de recuerdos agradables que has dejado,
algunas envidias que ya no tienen cura
y el resto de las cosas por hacer.
Es una de esas noches nerviosas. Todo va demasiado lento, demasiado despacio para que se haga tarde. Como si se hubiesen detenido las agujas que calientan mi cuerpo tan lentamente, recreándose en las largas heridas durante minutos que se alargan demasiados segundos.
Es una de esas noches en que yo estoy inquieto, mi gato está inquieto, las velas relampaguean inquietas y la luna parece haber dejado de crecer. El teléfono está callado. Como casi siempre. Aunque no llueve. No se me ocurre ningún verso con que empezar, ni con que poner punto y final. No tengo tampoco nada que ocultar ni ninguna canción que cantar.
Es una de esas noches que se parecen a algunas y no se parecen a otras noches que fueron dignas de mención, o de canción, o de un rato, o de un pensamiento, o de una idea, o de una lágrima aplastada y de los mejores deseos. Nada que ver con todo eso, nada que ver con nada más. Preferiría que todo fuese como yo quiero aunque las cosas nunca salen así, entonces preferiría estar completamente equivocado.
Es una de esas noches que resultan demasiado largas para ser dormidas y se eternizan segundo a segundo; que sea atan a una almohada como lija en la oreja. Aunque no llueve oigo ruidos de agua, aunque no duermo tampoco soy consciente de todo el tiempo.
Quisiera consumir esta noche en tres segundos que fuesen horas pensando en ti, pero nada es como necesito, nada es como debe ser. Temo que mis sueños se transformen en pesadillas que nos alejen.
Aquella mujer de sueño.
Jugar a que todo sea como no fue nunca
es un modo como otro cualquiera de disimular;
así o no, tanto da
como si pareciese no importar.
Ella lo tiene todo
caderas de ensueño
morir de amor en la almohada
junto a ella
es una utopía
que dudo si perseguir.
Dos y dos son cuatro
las patas traidoras de un gato,
me llevaron junto a ti a través de mentiras
ahora vas, vienes y no te dignas
hablarme
solo tu asombro que me envenena
que me traiciona, que me deja
más sólo de lo que suelo estar
menos triste
de lo que suelo estar,
con una canción sonando en mis oídos
mientras me pregunto
¿Dónde la he escuchado antes?
Por qué te miro a la cara cuando lo que me gusta es tu culo?
Por qué el otoño vuela de un plumazo esos escotes que florecen en Mayo?
Por qué tantas roturas de parejas/vidas/amores en estos mismos días?
Por qué no es más perpetuo el amor en el que creo algunas noches casi de infancia?
Por qué no llama esa perra?
Por qué no he vuelto a verla? A encontrármela por una de esas casualidades que a veces nada tienen de casual?
Por qué todavía pretendo ser poeta cuando he demostrado a todos menos a mi mismo que ni tantos versos
ni nada?
Por qué pierdo la urgencia algunas tardes que se presentaban con peor pinta de lo habitual?
Por qué las casualidades conocen las reglas de ese azar juguetón y maldito?
Por qué las historias surgen donde menos te lo esperas y acaban siempre tan de casi improviso?
Por qué no deja de llover esta mañana que amenazaba un sol injusto?
Por qué las flores son supuestamente romántica si no son mas que eso, flores?
Por qué la copia de ti misma no es mejor que el original?
Por qué hay tantas canciones de amor que dicen lo mismo?
Por qué está tan sobrevalorada la inteligencia humana y esto sólo observando mi realidad más inmediata?
Por qué maldigo cuando no se merecen esas maldiciones, estúpido desahogo?
Por que ninguna cerveza, por más helada que esté, como la propia* que te tiene acostumbrado el paladar?
Por qué se recuerda cada principio como si fuera especial cuando no fue más que una sucesión de hechos?
Por qué añoro a gente que se alejó aunque tampoco quiera volver a verla?
Por qué estoy tan seguro de que nunca me comeré tus labios?
Por qué disparo versos al aire como salvas pseudomilitares?
Por qué continuas creyendo en un amor que va de capa caída de unos meses a esta parte?
Por qué optas por esa ceguera sin más intención que el autoengaño?
Por qué encuentro poemas/versos en lugares tan poco propicios para la inspiración?
Por qué ni si, ni no, ni todavía es bastante?
*En mi caso concreto Estrella Galicia aunque entiendo aunque no comparta que cada uno barra para casa, y el paladar de cada cual es propio y se le puede envenenar/acostumbrar como se desee.
Tal vez suene a juicio impertinente
pero ni para tanto
ni fue ese gran amor que aseguras.
Demasiada televisión en tus palabras
y ella no se parece tanto –por no decir en nada-
a quien tú me describes.
Tal vez suene a que no tengo sentimientos
pero es tan sólo que no derramo lágrimas
por quien no lo merece.
El amor es una sucesión de errores compartidos comprendidos,
un esforzarse, sincerarse, entenderse,
y cuando no… pues no
porque por más que se fuerce cuando algo no va
no va. Y punto.
Aunque suene duro
sólo queda acostumbrarse,
culparse no vale de nada,
y eternizar lo que no duró tanto
pues tampoco.
La época de las lágrimas se termina
y siempre, y cuando digo siempre, quiero decir siempre
llega otra chica
más guapa, más linda, mas atrayente
que se amolda más a ti y que te hace plantearte
como lloraste tanto
por la que se fue.
¿Hipocresía? No, ley de tiempo
y vida.
El olor de viejos libros
que abanico de páginas pasadas
inunda mi nariz
¿quien dijo que leer es sólo un placer visual?
El tacto de página recién impresa,
de página mil veces leida
deslizándose entre los dedos
¿quien dijo que son los ojos los que leen?
Tenía una idea para un post, por supuesto la perdí.
Así que no pretendo ser original, ni ponerme melodramático. O sí.
Debería borrarlo en vez de publicarlo.
Debería haber ido a cortarme el pelo.
No debería haber llamado al tecnico de la lavadora por esa tontería -quien hubiera sabido antes lo que le pasaba-.
Debería hacer planes sobre la marcha - aún más-.
Debería volver sobre mis pasos, o no.
Anudé alrededor del cuello
corbatas de ahoracado
y no pretendí matar a nadie
pero sucedió
apreteé el nudo en exceso.
Eran como dos almas casi gemelas
que se encontraron en una noche de marea viva
tan poeta ella como el
por supuesto aquello no duró demasiado
tópico 1 – fue bonito lo que duró
aunque aún quedan algunas letras
desperdigadas por las casas de ambos
tópico 2 – nunca te olvidaré hasta que nos volvamos a ver.
Segundo intento
No pude hacer nada por evitarlo, tampoco lo hubiera hecho posiblemente. Ella estaba buena, muy buena incluso y yo siempre me consideré un tipo inteligente aunque los demás me consideraran un estúpido siendo benevolentes. Así que como era de esperar ella se fue con otro.
Mi señora madre
Esta señora es mi madre… ehhh … mamá… es guapa mi madre ¿verdad? – Le dijo a su amigo con voz aguardentosa mientras este se quedaba con la mano en el aire, con la intención de saludarla congelada. Ella ya se estaba yendo.
Tal vez lo fuera pero no puso cara de reconocer a su hijo.
Reflexión 62.071
Hay historias verdaderas que son tan inexplicables que no parecen verdad, pero te juro que lo son.
Hay azules pedantes, azules obsesivos, azules concreto, azules olvido; azul jeans, azul iris, azul cielo, azul océano. Demasiados azules que asolan con sensaciones y sentimientos que no terminan aunque parezcan haberse gastado haberse dormido/adormilado durante milenios.
Hay azules caricia, azules somnífero, azules incógnito, azules aguacero; azul agonía, azul momento, azul tristeza, azul desidia. He escrito demasiados blues sin música pero colmados, repletos de matices de azul, de toneladas de tristezas de las que, a veces, reniego. Pero no olvido ni a mi amigo-poeta que me enerva y desespera, ni a mi amigo el bluesman aquel que hace tiempo que no veo.
Tantos azules que pueblan sentimientos, ideas, sueños y canciones. Hay azules agobiantes como días enteros eternos de lluvia y hay azules alegres que de tan hermosos duelen a los ojos. De cualquier modo amenazo, bolígrafo en mano y sin guitarra, como siempre, con más adjetivos, palabras, verbos y nexos separativos teñidos de azules diversos; volver de nuevo a improvisar las imaginadas notas enamoradas, valientes, apócrifas, legendarias, atónitas, imprevisibles y esperables...
de un "Blues in blue"
Besos que ocultan sentimientos a traición,
no necesito una lección de infidelidad,
un manual de dichos, diretes y maneras.
Besos que infringen heridas,
que saben a sudor, sal
y a algunas canciones.
No se pueden hacer tres cosas a la vez.
Bang bang!
Ya no quedan balas.
Acaba siendo cuestión de preferencias.
Estaba tan bonita que me dolían los ojos.
Escribió un guión que no llevaba a ninguna parte
y daba vueltas sobre si mismo.
La gente ya no es como recuerdo, como solía ser.
Una luna creciente y una estrella planetaria.
Un trago de whisky templado.
Ritmo de novela negra, entre canción y canción.
Tanto tópico barato.