Hay palabras que se repiten casi constantes
en mi cerebro, como un eco
a través de tiempos casi inmensos
a pesar de sueño que me
duele en los ojos.
Las mismisimas ideas que creía olvidadas
casi por la costumbre de no perderme
apuntando lo que no son obsesiones
pero podrían serlo.
Bebiendo en la barra del bar
triste y casi apagado
pretendiendo olvidar
a quien nunca se olvida por las buenas,
por las malas ya es otro cantar.
Pidiendo de nuevo la penúltima caña
sin pedir - casi nunca - perdón.
Bebiendo sin perder palabra,
sin añadir
pero sin quitar,
luchando por recordar.
Juzgando insensatamente
pretendiendo ocultar la parte de culpa
¿consiguiendolo?
La hora caduca pasado su tiempo
sin embargo,
queda el vacío de lo que sucedió
sin haber sucedido,
el regusto amargo que no se puede negar,
la cabeza a punto de estallar,
nada está mejor
de lo que estuvo ayer.
Tampoco peor.
Algo extraño sucedió
tiempo detenido
recuerdos fotograma a fotograma.
Hay que comerse la vida a bocados
mientras aún está caliente.
Mejor que nada… es siempre para el resto.
Cemento y hormigón.
No lo creerás. Yo tampoco lo hubiera creído.
Tiernas y frágiles. Feroces.
¿será demasiado tarde?
Es difícil aburrirse
es complicado ganar.
1.
La nariz fría,
el aliento como señales
de humo,
el paso apresurado
para quitar el hielo de los pies,
las orejas más frías,
las manos en los bolsillos
2.
Debería poder sumar más de un motivo a las letras
tópicas y habituales.
Escribir en servilletas de papel
es una forma casi segura de perder lo escrito.
3.
Precisamente tú
que fuiste mi ella
en cartas y poemas
¿Qué se le va a hacer?
-estúpida pregunta-
así son las cosas.
Beber bodegas enteras,
piropear mujeres que no lo merecen
incluso algunas que si,
inventar recuerdos que no fueron tal cual,
asombrarnos de nosotros mismos,
recordarnos más guapos que nunca,
compartir más copas todavía,
aducir desconocimiento o falta de escrúpulos,
convertir un problema en una buena historia,
mostrando cierto estilo del que nunca carecimos
que siempre nos sobró por los
ochos costados.
Conducir no te permite escribir viajando;
lo echaba de menos.
No salen los versos ni más largos ni siquiera mejores
tampoco más rápidos,
-acunada por el vaivén duerme la dormilona
chica que quiero-
revista Lisboa inclinado valle hacia
el mar,
callejeamos por Alfama como es de rigor,
subimos el Barrio Alto,
y como un tajo recorrimos "O río texo"
de lado a lado,
ahora la vuelta a casa,
siempre más cansada que la ida.
Nocturnidades y ciertas cartas pendientes de
un sello y un buzón.
Noches confusas y ciertas lunas calladas con
tanto que ocultar.
Noches entre negro y azul,
noches que olvido a gran velocidad en una
espiral de desconciertos,
noches que acechan en medias tardes algo lluviosas
y nubladas.
Realizados los ajustes para minimizar los enlaces del lateral, deje lo más util, el resto esta en la antigua pagina de historial, ahora resto del blog.
Nuevo logo de prueba, conociéndome estara más tiempo del debido, me gusta más que el anterior pero no acaba de convencerme.
La lija de tu voz que se me escapa,
la vuelta de tu falda que me agota,
la foto de revista que no ojeo,
la guasa ineludible de tus ojos.
Una de esas carreteras sin arcén,
uno de esos amores descastados,
y las prisas que azuzan ciertas emociones
desencadenadas en torrentes de ceniza.
¿Para que quiero tus pies
sino para planificar una huida junto a ellos?
La lluvia de tus lágrimas alegres,
la impaciente seriedad de tu belleza,
la vuelta y remolino sin pisotón de esos mismos
pies
¿para que los quiero?
Veinte pistas falsas y una idea en medio que es un tanto cierta;
no es que sea un modo de escribir ni una declaración de intenciones
es sólo algo más que una casualidad
y poco más que un instante de lucidez.
Inspiración alterna que sólo en ocasiones trae los versos a oscuras
quieras o no
y las dudas que ni tienen ni dejan de tener.
En vías de ser un intento de dejar de estar,
to be or not to be
esa es la preocupación.
En vías de desarrollo de esas intenciones
que quedan en el aire
en unos labios entreabiertos
en un final prematuro que ni siquiera es final
ni puntos desaprensivos.
Hubiera preferido hacer las cosas de otra manera
antes de entristecerte,
me siento como un egoísta
aunque no puedo hacer desaparecer tu pena
de un plumazo
ni con un truco de prestidigitador.
El tipo creía que era un poeta, que sus cartas de amor, inconexa amalgama de diálogos de películas, trozos de poemas y adverbios en exceso derretían a cuanta mujer las leía.
Pero sus cartas, demasiados folios, demasiado vocabulario en desuso y mal usado - dije ya que demasiados adverbios - eran un ladrillo, un coñazo, un tostón. No era tan poeta, ni tan caballero, ni tan culto, ni tan irresistible; pero siempre hay una chica ni tan impresionante que se deja impresionar.
El resto no da ni para un cuento y menos con final feliz, la vida real no hace buenas migas con la ficción o la fantasía. Hay divorcios perpetuos, ruletas que nunca ganan, más mus ciegos de los deseados. That´s life.
El tipo creía que era un poeta cuando la vida le había mostrado que no quedaba poesía en su vida y le faltaba talento para inspirarse en las desgracias. Cuando a uno las desgracias sólo le dan para llorar es un llorón y no un poeta. No es un juicio duro, es que siempre adoré los personajes secundarios con estilo y "savoir faire" y el tipo seguía pensando que protagonizaba su propia vida y a ratos ni eso. Tan importante como la entereza es saber caer, o planear, o sonreir.
Aunque el tipo creía que era un poeta y lo más triste es que ni siquiera era un buen perdedor aunque lo hubiera perdido todo. Ironía cruel.
Van cerrando ciertos bares
que fueron casi segunda casa,
me gustan los bares silenciosos/ tranquilos
supongo que eso es lo que los condena
a ese cierre inexorable.
Por fin tras tenerlo un mes instalado y hacer las pertinentes pruebas me he pasado al Mozilla Firefox definitivamente. Me gusta más que el Internet Explorer, para gustos colores, ya se sabe.
Utilizo blogline para leer los blogs que suelo leer, avisa de las actualizaciones y no tengo que andar dando vueltas por las páginas como desorientado.
He añadido a la página un par de enlaces nuevos, el boton de suscripcion para suscribir esta pagina a blogline y "otros blogs que suelo leer" que lleva a mis suscripciones acutales en blogline, por si le interesan a alguien; ambos botones en la izquierda de la pagina.
Con la maldita vuelta de hoja,
con la incómoda vuelta de tuerca,
con la excusa en la punta de la lengua,
con el cinismo como arma arrojadiza.
Con la duda como forma de vida,
con la vuelta a casa como sueño incumplido,
con la despedida flotando en el aire,
con el amor como excusa reiterada.
Con la mirada perdida en todas partes y ninguna,
con el ardor guerrero on the rocks,
con la estupidez como firma de sentimientos,
con el boicot a aquello que no convence,
con esas maneras que no me gustan…
pero así son las cosas
o se toman o se dejan
sin término medio
que sólo vale para dejar todo en el aire,
en pausa
y que haya que retomarlo más tarde.
Tras el corte intempestivo en zonalibre por parte de unos hackers - hay que tocarse los huevos no habra cosas mejores que hackear - volvemos a la carga tras unos días de terror sin saber si se habian perdido archivos.
Al final todo perfecto, todo quedo en un susto y esperemos que haya zonalibre por muchos "siglos".
"Cuando te miras al espejo detenidamente ves siempre en tus ojos los ojos de tu madre"
Antonio Gala anoche en el programa Buenafuente de Antena 3
Besame si juro no mancharte los labios
Mienteme si juro volverte a creer
Muerdeme si me cuelo de nuevo en tu cama
Matame si vuelvo a confiar en ti
Dejame escribirte como si nada hubiera pasado
Mírame de nuevo como solias hacerlo
Echo tanto de menos la mentira que vivimos,
que inventaste especialmente para mi,
que no me importaría hacerte un homenaje rememorándolo unos meses.
Agóbiame con recuerdos, átame con tus manos, deslízate por mis minutos, caliéntame con tus labios.
Déjame sudar a tu sol de sonrisa.
Lo que sea será y lo que fue resultó impagable.
Paseo los bordes desdibujados de tu silueta con mis yemas,
recuerdo casi todos tus poros como pixels de aquel ayer.
Olvídate de saludarme por la calle pero no me olvides.
Yo nunca lo haré para bien o para mal.
Continua persiguiéndome las noches solitarias en que te presiento.
He sido incapaz de regalarte un cuento aunque espero que no me lo tengas en cuenta.
Cualquier cosa menos quererme a cal y canto.
Sonríe como sólo tú sabes hacerlo.
Desnúdate bajo la lluvia de luz de una farola.
Bésame una última vez, sólo por si acaso.
Y luego olvídame de nuevo.
esta vez para siempre.
O por ese rato necesario para hacerte imprescindible,
una vez mas
De lo que estoy seguro
es de todo
lo que no dudo
***
Entre el orgullo y la tontería
así se llega a fin de mes
en algunas familias.
***
Entre los sentimientos y el sentimentalismo
existe
la misma fina línea
que entre
la elegancia y la ausencia de complejos.
***
Falsifiqué mi amor por ti
para darte alas,
sólo conseguí tener una enemiga nueva.
No quería jugar contigo
sólo hacerte feliz
(las cosas nada más que podían ir peor
y así fueron).
Tomo apuntes
que nunca llenan un tomo
ni recopilatorio.
***
No es que no sucediera así
es que no sucedió
de ningún modo.
***
Saqué un abono de temporada para la inspiración
resultó ser una broma,
más bien un timo.
***
Falsifiqué mi amor por ti
para darte alas,
sólo conseguí tener una enemiga nueva.
***
¿Cómo describirla de tan perfecta que era?
Sencillo: vacía.
Todas esas compras de reyes que se dejan para última hora... empaquetar los regalos... la duda de si gustaran o también...
A veces me apetece volver a creer en los reyes magos, pero sólo a veces
Algún día la vida pasará factura
de errores y antiguas jugarretas;
ajustando resultados sin ganador
ni perdedor.
La sirena del barco nos reclama.
Una moto asciende la cuesta.
Sonará el piano.
Compraré un billete y me iré.
Eres feliz ¿Quién sabe?
Sería más feliz sin ti
sería más feliz contigo.
Escribo cartas con ambas manos al mismo tiempo