- Para ti ella es como una puerta que no has cerrado…
- Déjate de tópicos tío. Ella no es una puerta, está de todo menos plana.
Las excusas habituales para estos casos:
tiempo y distancia.
La cabezonería y/o la vagancia
serían una mejor explicación
si hubiese a quien dársela.
Alguna mañana tempranera de sábado
me aturden las ganas de dar
un paso más, o atrás,
para ver que tal,
que fue de…
tal vez infructuosamente
no todas son recuperables.
Pero estos días así, de otoño en pleno verano
echo de menos
a ciertos amigos
que se fueron diluyendo
en el tiempo.
A veces parece
que siempre queda tiempo
para un último café.
Paseando, paso a paso, jugando de nuevo
a inventar vidas completas
a la primera ojeada.
Las cadenas óxido y resignación
que atan las sillas y mesas
de un impresentable terraza
esta época del año.
La dubitativa intención de lluvia
de un Abril que esperará una semana más
para romper a llorar.
La abnegación que garantiza un martirio
por falta de egoísmo dosificado.
Paseando bajo un sol que se guiña
entre nubes
¿con pretensiones de seductor?
caminando el aburrimiento,
desdiciendo la monotonía…
apretando tu cuerpo junto al mío.
Umbrío y ocre sin sentimentalismos
cuando dejé de creer en los labios
de mujer que besan, arañan y entierran
las esperanzas, las sinrazones y los sentimientos.
Vestido de desconfianzas, eludiendo las trampas
consabidas, intuyendo las nuevas;
inquieto aunque tranquilo
como si nada pudiera sorprenderme. Como si.
Sólo una pose ante la adversidad,
sólo una máscara de cara a la decepción,
fragilidad apuntalada de argumentos.
Sólo una habitualidad en las formas,
sólo una llamada perdida a tiempo
carente de razón y fundamento.
Esta calle con eco de otra calle
casi callada de por si
con tráfico eventual y de paso
con perpetua doble fila.
Esta calle -dudando entre callejuela
y calle a secas -,
pasa de callejón y ni se acerca a avenida.
Esta calle fue donde me detuve,
cerca del bar en cuestión,
a esperar a que llegara la hora,
casi frente al bar que nos es habitual
al menos las tardes noches
de fútbol europeo
que se juega fuera.
El corazón encogido y acelerado
al tiempo
y una persistente sequedad de boca.
No es miedo pero se acerca.
La mirada casi nublada,
el pulso duplicado,
el cerebro en huelga de celo.
No es excitación pero se acerca
La seguridad de una improbabilidad,
los nervios a flor de piel,
una única idea recurrente.
No es obsesión pero se acerca.
Certo é
que cando lonxe
un murmura entre dentes
as antigas verbas tan propias
deste rincón
tal vez para sentirse na casa
a pesares da distancia.
Certo é
que nun recuncho do corazón
ou do estómago
un garda a certeza
de que algúns amores e sentimentos
tan propios
saen no galego aprendido cando neno.
Dejo al lado de la puerta una bolsa de deportes
con unos boxer y una camiseta
y 30 €
por si hay que salir por piernas.
Dejo en el coche un revolver y tres balas
los documentos falsos y la mala gana
por si hay que huir falsamente acusado.
Todavía sin la claridad
de si me alegro o no
de verte,
la puntual puesta al día
de los últimos años,
cambios de números de teléfono
y la promesa vacía
de vernos algún día
próximamente.
El manido recurso de unos tópicos impares,
el frío que atenaza mis manos,
tu voz inusualmente tranquila y susurrante,
y las razones de mi propio entendimiento.
Los desplantes poseídos de sinrazón, de caprichosa voluntad
los finales absurdos enfados de niño consentido,
las vueltas a empezar desde cero
y los tiempos de descanso.
Los a pesar de todo, tanto, que acumular con orgullo,
los amigos que ni van ni vienen, sólo están,
las riñas que no lo son tanto
y la abundante paciencia persistente.
Una mañana sobre ruedas
en la que no dejar casi nada a la improvisación,
el par de cafes de rigor, solos y negros,
el sol que reluce antes de la tarde,
los buenos deseos y la sonrisa
con una pizca de educación:
Parece un buen día y no voy a dejar
que alguien me lo estropee.
Una tarde llena de opciones
por ir gastando hasta una noche de viernes
que no termina hasta la manaña del
sabado que puede continuar hasta el domingo.
Un día tras otro sobre ruedas
o railes...
y es que todo va bien.
Nada sale como estaba previsto
un año pasado,
es como el agua de un río;
los recuerdos se asemejan a cicatrices
sobre la madera
de un baúl
que guarda las esperanzas bajo llave.
Nada sale como suponían
los recuerdos
se borran entre la niebla,
nada sale como en los resúmenes
previos
como en los buenos deseos.
Nada sale como yo hubiera querido
como hubiera apostado,
pero lo que queda es jugar con las cartas
dadas
como si fueran las únicas posibles
y es que lo son
y de nada vale esperar una mano mejor
porque
nada sale como estaba previsto
un año pasado...
Harto de azules. Tristezas amarillas, agrias, persistentes, como lluvias otoñales. Un blues en amarillo resulta verde olvido, verde oliva, verde esperanza, verde insistencia.
Como aquella lluvia amarilla y madrugadora. Como ciertas sudadas mañanas. Como las tristezas son tan definidos colores. Como un blues en amarillo, triangular tristeza al cuadrado que no pretendo evitar.
Quebrada guitarra, rasgueo y punteo que juega al trasluz con sentimientos dubitativos. Harto de azules y con el amarillo de este sol clavado a mis ojos.
Blues repleto de tópicos: Soledad, huida, she´s gone, siempres caducados, traiciones, corazones desbocados, vasos vacíos…
Colores que no son tantos ni tales, diluidos en amalgama de tonos intermedios de esos a los que las chicas ponen extraños nombres imposibles.