Barrer para casa sin otra opción,
desmayarse con cierto efectismo,
comer galletas como si te gustaran,
reprimir el insulto en la punta de la lengua,
esperar lo inesperado y también lo esperable,
redescubrir lo olvidado por sorpresa,
cantar bajo la lluvia torrencial que apaga voces,
besar sin parar tus labios hasta que duela,
anotar en el calendario mis deseos,
desvestirme apresuradamente ante tus ojos,
salir corriendo antes de que sea tarde.
Hay mujeres desnudas
escondiendo versos entre sus piernas
como agua del mar
que en oleaje de gemidos
te devuelven a la playa.
Llueven estrellas zumbando
como avispas
y tu voz me adormece
y tu ausencia me atosiga.
Hay mujeres desnudas
cuyo calor se vuelve tan propio
y cuanto más lejano,
cuando la lluvia tamborilea
en el borde de las ventanas
se llora por los cristales
humedeciendo tu sombra.
Llueven estrellas zumbando
como avispas
y tu voz me adormece
y tu ausencia me atosiga.
Los besos que guardo
que no caben en los sobres
que te envío y no siempre llegan.
Los besos que quedan sin dar
se pudren entre los dientes
en la punta de mi lengua.
Los besos que te lleves
no los volveré a ver
por más que me los devuelvas.
Me pregunto que fue de ellos
de ellas,
aquella chica que buscaba
un príncipe azul de cualquier color,
o el colega aquel que se consumía
de celos,
o aquella cuya casa fue casi mi
casa y todo se diluyó,
o el amigo de la infancia que
fue también,
o la amiga de la carrera,
o aquella chica que desapareció
tras robarme unos poemas
y algunos buenos ratos.
(previas)
Todas las odas
resumidas
en una sola
grande como átomo
pequeño como planeta.
Escrita en 20 noches
o sus 60
deslunados pedazos
aluminando trozos.
Más de un primer
intento,
oda a la farola,
oda a esa noche,
oda a esa oda.
Intentos caídos en saco
agujereado
con diez principios
ni un solo
final
vislumbrado.
Ahora que ya no es ahora
empecemos por lo obvio,
o por obviarnos.
Empecemos por hacer una lista de cosas
por hacer,
de sonetos sin terminar,
o de besos por besar.
Antes de que sea tarde,
ahora que ya no es ahora
pero aún puede ser el momento
oportuno.
Lo que sí,
antes de irnos
que alguien apague la luz.
No se conocían tanto
aunque se reconocían en un espejismo
de cortas palabras,
casi reflejos de ellos mismos
reconocidos en el espejo
de las ganas,
nos parecemos tanto
no sé si sí
o si no es así
si son o no tan iguales,
lo cierto
es que son tal para cual
signifique lo que signifique
eso
en asuntos tales.
Borron y cuenta nueva.
Improviso letras
escuchando canciones de hace años.
Dudo mucho que desconcentrarme así valga de algo
ni la olvido
ni lo pretendo
sólo soportar mejor su ausencia.
Tres todavías y un monton de palabras mudas
o calladas
tiempo eterno, muerto, enfriado,
tiempo denso.
Solamentes unidos a mentiras dichas
para salir del paso
sobre la marcha.
No pretendas que sea menos críptico
la claridad nunca fue mi punto fuerte tratándose de ti.
El arrepentimiento no vale mas que para ocupar espacio.
Devoro tus recuerdos, el hilo de la desaparición
que sostiene mi cabeza
hasta la próxima vez un año de estos...
que nos volvamos a ver.
Bastantes problemas hay de por si
sin necesidad de irlos buscando a propósito.
Se acabó la última oportunidad.
Las cosas no salen como querrías.
No hay quien entienda a las mujeres.
Deshago frases que construí para la ocasión.
Desistí de entender tus sinrazones airadas.
Cuantas calles caminadas una y otra vez.
Una de esas inesperadas mañanas soleadas de invierno.
Dos de aquellas tardes que pierden el ritmo.
Se acabó esta misma opción que no llevo donde era de esperar.
El mar tranquilo acuna mis párpados.
El café caliente despierta mis sentidos embotados.
Las dudas de no querer perder,
el miedo a la soledad,
la puntería que falla por avaricia,
amores de papel albal que caducan igual.
Los argumentos esgrimidos como alfanjes,
que ni cortan cabezas ni hacen rodajas un corazón,
una sopa de letras donde no se aclara
quien busca certezas de regalo.
Las expresiones pasadas de moda,
los poemativo y las poemabilidades
al azar de unos dados juguetones
el tu mismo como única razón.
El escozor de un beso a traición,
haz lo que quieras pero no vayas
contando fantasmadas
que no te pregunté
ni siquiera simulé interés.
(Eco ahogado)
Cabeza vacía... tan vacía
que ni hueco para el eco
queda... más bien menos.
Todavía reitero las ganas
de verso... aún malo
o de cualquier modo.
Todavía maldigo los mismos
que nunca fueron... ni más
ni un tanto menos.
Cuando hasta las mentiras
de los boleros
se agotan y terminan.
¿Era entonces el momento
del final de los finales?
¿Cuándo resulta hasta cuando?
Cuando todo lo que importa
va sobre rodado
comiendo tiempos a dentelladas.
¿Es entonces el momento
de lanzarse hacia delante?
¿Cuándo todo asombra de lo sencillo?
Hay poemas que surgen de juegos de palabras,
de objetos, de recuerdos trastocados,
y otros de la ira o de sentimientos
furiosos que inspiran en segundos
más que horas entre papeles.
Y ambos poemas tienen su espacio
y su razón de ser.
Disponer de demasiado tiempo para volver a ti
Sabiendo que no será como debe
que no sé como será.
Que esperar algo, es desesperar.
Que me cuesta prever ciertas pretensiones.
Que siempre hay esperas que despistan,
que restan, que cabrean;
intenciones que pongo en entredicho,
palabras vacías o cargadas de nada.
Escoger entre quedarse y marchar,
suponer que ahora dura el doble,
tomar el sol en una terraza de un bar
viendo pasar el rato,
disponer de tu cuerpo junto al mío,
cundir el sueño como seis sueños,
atraerse como imanes buscando caricias,
charlar medio dormidos medio despiertos,
tomar cafés en bares, en sobremesas,
a medias tardes, en plena noche.
Ojalá pudiera,
ojalá supiera,
pero lo sé
no diré
ya te lo dije
aunque así fue.
Ojalá tuviera,
ojalá vinieras
pero no sé
como invitarte
como llevarte
de vuelta a mi
-te lo advertí-.
Ojala quimeras
que se volvieron
sin pedigrí
sobre su deuño
adonde fueron
frunciendo el ceño
lejos de aqui.
Ojalá dijeras
tantas verdades
tantas mentiras
tantas malditas
ingenuidades.
Ojalá pudieras
ojalá supieras
cuanto pienso en ti.
Destacando la extrañeza,
evitando las espiraciones,
ahuyentando nieblas turbias,
conduciendo sin certezas,
abusando de tus besos,
priorizando a mi manera,
estropeando los recuerdos,
gratinando deseos repentinos,
exhibiendo la torpeza,
balbuceando un poema,
perdiendo tiempos vacíos,
automatizando ratos de cama,
disponiendo de recursos prestados,
aduciendo irresponsabilidades,
vistiendo camisa blanca,
charlando banalidades agobiantes,
desliando verdades entre mentiras.
Intro
Hay camisas a medida y otras tan cómodas como camisas viejas. Hay camisas que sientan como un guante, como si estuvieran trazadas-hechas a medida. Hay camisas rayadas como un código de barras. Hay camisas con un solo bolsillo a la izquierda, como debe de ser.
Hay camisas tan sensuales vistiendo un cuerpo de mujer desnuda que te dejan sin aliento. Hay camisas que duran puestas lo justo tirando a menos. Camisas que sirven como almohada, camisas elegantes a todas horas, camisas heredadas, prestadas y a estrenar.
No consigo despegarlo de las suelas de mis zapatos
como una sombra maldita
con halitosis molesta y ruidosa.
Los silencios no son tales
sino sonidos del resto
música de fondo y éxito del momento
nada destacable.
No pretendo reivindicar el silencio:
crujir de escaleras de madera,
susurro de voces lejanas,
espuma rompiente de cerveza.
Es tan sólo que algunos instantes
los silencios ruidosos suenan demasiado altos
demasiado aturullantes.
Si alguna vez supiera que decir a la primera
o a la segunda
si alguna vez tuviera la seguridad de un siempre
momentaneo
-esa que he tenido alguna que otra vez-
entonces, tal vez - y sólo tal vez -
todo sería perfecto
pero no creo en la perfección,
nunca es tan perfecta como parece,
suele ser una ilusión
una falsa seguridad
tan poco necesaria
y algunas veces
tan cómoda
que dudo entre desearla
y asustarme de tenerla.
La perfección no es buena consejera
ni tampoco tan perfecta
ni siquiera tan deseable,
sólo algunas tardes entre grises
y agobiantes
Perseguir siguiendo las pistas sutiles,
amontonar negativas en los bolsillos,
repetir hasta la saciedad las mismas chorradas seudocultas/seudoexpertas,
azucarar las palabras sobre la marcha,
agradecer su visita en servilletas escribibles,
reducir peso de maneras irrisorias,
adornar con besos tu silueta,
marear con excusas las intenciones,
pervertir de pensamiento entre susurros .
Tú meditas
yo me lanzo
tú haces cuentas
yo voy andando
tú hablas
yo te agarro
de la cintura y te arrastro
Tú decides
yo voy dudando
tú afirmas
yo niego
tú niegas
yo afirmo
tú impones razones
yo suelto coñas
tú rencorosa bromeas
yo juro venganza
tu haces recuento
yo espero en la puerta
tú mil imprevistos
yo a cañón
Ni tan tal para cual
o si
no sé
pero difícil
sin ti.
Algunas me sonaban y/o tenían el eco
de antiguos tópicos,
otras no recordaba haberlas escrito
el tiempo asola los recuerdos.
No recordaba haberte contado
cosas tan propias,
y hay cartas que te podría
haber escrito ayer mismo.
Cuando tú eras tan tontita
que no leías entre líneas
y yo tan idiota que llenaba
los espacios con claras alusiones obvias.
Diáfano cielo
plagado de estrellas colgadas,
frío nocturno;
esta misma noche
trajo estos mismos
versos
no hace tanto tiempo.
Una espera similar
las constelaciones
en el mismo lugar
me gusta el cielo frío
sobre tu casa.
Me gusta despertar a tu lado
envuelto en tu calor
como en una bufanda de
brazos enlazados.
Me gusta tu ronroneo pegado
a mi cuerpo
subiendo por mi garganta,
tus ojos pesados de sueño.
Tanto me gusta que ahora
lo añoro cada noche
en que sólo esta tu ausencia
patente en mi colchón
y entre mis dedos.
Hay persecuciones que no son noticia de ningún periódico,
hay periódicos que no fueron diseñados para leer a medias,
hay medias que enloquecen ciertas piernas,
hay piernas que atropellan con acumulada torpeza,
hay torpes inolvidables y algunos cargantes,
hay cargas de sentimientos que se van llevando,
hay sentimientos que no han de revelarse,
hay revelados que estropean ciertas fotografías,
hay fotografías que callan lo que ven,
hay visiones distorsionadas de tanto esquivar la verdad,
hay verdades que ofenden y otras que no quieren escucharse a si mismas,
hay ofensas sin intención de ofensa ni de posterior perdón,
hay perdones que salen muy caros y ni siquiera son sinceros,
hay sinceridades que suenan tópicas y rastreras,
hay tópicos comentarios carentes de originalidad,
hay originalidades a contracorriente que ni tanto,
hay corrientes faltas de alternancia o continuidad,
hay continuidades dispares y caprichosas,
hay caprichos que duran poco y otros que se eternizan,
hay eternidades juradas del amor al calor,
hay calores que hielan las intenciones,
hay intenciones camufladas bajo capas de maquillaje,
hay capas que vienen con superpoderes incorporados,
hay incorporaciones peligrosas y traicioneras,
hay peligros que se ven venir a bajo riesgo,
hay riesgos asequibles y otros que no tanto,
hay tantos obviados y aquellos que se revuelven,
hay revoluciones pasadas de vuelta de tuercas,
hay tuercas perdidas que otorgan la justa locura,
hay justicias ciegas, desnudas, poéticas,
hay desnudeces preciosas y otras más bien sucias,
hay suciedades dependientes de los ojos que las miran,
hay miradas así de sucias y otras diáfanas,
hay otras que resuelven ser si mismas,
hay mismas que no evitan ser otras conocidas,
hay evasiones que no aportan victorias,
hay victorias que tienen sabor a derrotas,
hay derrotas cantadas desde hace tiempo,
hay canciones que cantar borracho,
hay borracheras de época, olvidadizas,
hay olvidos imposibles... o tan difíciles.
Quitarle importancia con desdén,
administrar con cinismo las sonrisas,
abuchear entre dientes la tontería,
dibujar con lápiz tu silueta,
vislumbrar una esperanza entre mil,
seguir el paso de paloma cabeceante,
tararear las canciones de la radio,
aburrir a ovejas y carneros,
derrochar el dinero sonriendo a borbotones,
conducir cientos de kilómetros contigo a mi lado,
esperar en el bar previsible tu llegada...
Todo va bien
bien, muy bien
Aunque no es perfecto,
ni ganas.
Todo está bien
bien, muy bien
Aunque sorprende a ratos.
Todo es tan fácil
fácil, tan fácil.
Va rodado sobre si
¿Cómo si no iba a ir?
Hay mujeres que traen los versos a pares
los folios a cientos
y otras que no regalan
ni un mísero verso.
Te regalo un ojalá si me dices
lo que piensas
con sinceridad.
Hay mujeres recelo, desvelo,
anhelo, deshielo, cielo;
hay mujeres de sueño,
mujeres caramelo, terciopelo,
otras tantas de diseño .
Hay mujeres que vuelven de pasados
en que dejé de creer
sin ser ni de lejos la misma mujer
y sin dejar de ser la que siempre
fueron.
Hay mujeres anzuelo, consuelo,
duelo, flagelo, pomelo.
Mujeres ni tan fatales, ni tan rubias,
que no se pueden evitar, ni quiero.
Tomar nota de acontecimientos postreros.,
dilucidar filosofías de lija,
andar hasta rodear la ciudad,
amoratar los deseos a mordiscos,
recitar la alineación de bebidas de memoria,
degustar el salado inolvidable de tus labios,
rastrear la estela de perfume por según que garitos,
distinguir lo peor de lo incisivo de lo un tanto más perplejo,
admitir mis elevados instintos bajunos.
Adivinar tus malos pensamientos,
prescindir de incómodas primeras impresiones,
abusar del trato de favor y de las malas palabras,
indicar con un gesto tanto desprecio,
improvisar como casi siempre sin dejar escapar la oportunidad,
desdecirse si es preciso de lo dicho
sin llegar a mentir.
El tintineo de latón
unido a la lluvia
que caía casi granizo
estruendo contra la ventana
mis ojos reflejados en tus ojos
en las llamas de la chimenea
húmedo calor-frío
y un fin de semana
que para variar
sabe a menos que poco.
Mantengo una esperanza en modo espera.
Discrepo y añado argumentos irrebatibles.
Lavo los platos a la noche; mientras improviso
algo de cena.
Una botella de agua fría para helar la inspiración.
Guardo un descuento para una copa.
Escribo finales para tener de repuesto
para el peor de los casos.
No dejo propinas excepto en ocasiones particulares.
No me gustan las esperas carentes de sentido,
no me gusta perder el tiempo en nadas
tan vacíos,
no me gusta trastocar planes,
perder el miedo a nada,
bautizar por su nombre a la quinta cerveza,
anotar incongruencias para cartas futuras,
atarme los zapatos con nudo corazón…
Adosados a más de la mitad de mi ropa
Juro que está recién lavada.
Pelo corto, pelo blanco,
pelos de gato.
¿De donde ha salido este pelo
tan largo?
Me creerías si te dijera
que mi gato se dejó melena.
Pelos de gato, melena gatuna,
mirada felina,
uñas rayando mi razón.
Casi todo en esta vida es relativo
hay pocas verdades absolutas
y pocos principios que no hayan jugado
a ser finales.
La razón y la sinrazón mezclándose
en un pote a fuego lento.
El amor, el deseo, la lascivia,
las promesas alternativas,
las palabras que se llevo el viento.
Las imperfectas amistades que alabo
tras un par de cañas.
Aborrezco tener la razón
hasta cuando la pierdo.
Gruñido de satisfacción
Gemido eco de gemido
Tus pestañas en morse
Restregarte pidiendo cariño
Ronroneo entre besos
Besos con lengua dulce
Suspiro entre sueños.
Colecciono insomnios con la sinceridad
del sueño arrastrado,
con las ojeras violetas que enrojecen mis ojos,
con la piel erizada de frío/escalofrío.
Mantengo vigilias hasta el amanecer,
sueño aplazado por tercera vez,
y dos versos que no escribí
y ya olvidé.
Los escribí con mis dedos al través
de tu vientre
entre filigranas circulares.
Para no hacerte daño seria la única razón.
Ni una sola mentira, tan sólo alguna omisión
de poca importancia aunque estén sobrevaloradas.
Comprensibles viendo el tema desde fuera,
inexplicables y usados en contra
en caso contrario.
Hay subjetividades que joden más que matan
Omisiones lo más transparentes posibles.
Absorto en ideas que se caen de un cerebro
agujereado.
Pilotando utopías que no tienen más que polizones.
¿adyacente a tu corazón? Tal vez.
Y ojalá.
Manteniendo costumbres dignas de abandono,
induciendo fracasos por contagio,
sin creerme ni mentiras ni verdades,
ni absolutos, ni totales.
Hace tiempo que me rendí a entender
ciertas ideas/opiniones que rozan el absurdo,
vengan de quien vengan,
amigos, conocidos, incluso familiares,
que parecen vivir en Marte
o desusar la lógica,
o transformarla a su antojo,
o balancear la costumbre, los prejuicios y los hechos
hasta que todo permanece irreconocible.
Y ante los que de nada vale argumentar,
muro sin sentido y con sordera
Y es que lo que no aprendieron con el tiempo
no van a aprenderlo en cinco minutos
y mira que insisto en que la edad no otorga la sabiduría
en ciertos casos.
Todos tus tipos de besos:
el ansioso casi mordisco nada más vernos,
los con lengua en medio de la calle,
los lentos con mirada caída,
los suaves con sonrisa jugando a ser tímida,
los dientes respuesta a mis dientes,
los que tienen sabor a manantial,
los nocturnos en legión debajo del edredón,
los echo tanto de menos
como a ti
los días que no te tengo.
Tirar el honor por los suelos. No intentar entender lo que sucede.
Pasar de las mentiras. Añorar ciertos sueños.
Malcriar chicas preciosas. Desde cuando y hasta donde.
¿algun consejo?
Quien no lo quiera que no pregunte.
Quien no la quiera que se sume a mi propuesta.
Ganas de voltear la tortilla
por cualquier tontería,
con lo fácil que es hacer que sea sencillo.
Deja los reproches en la cartera
aceptar un error
sin querer taparlo con agua pasada
que ni mueve molino,
ni peor, ni mejor,
sólo pasado, ahí debe quedar.
No dramatices que no es para tanto,
sé lo que cabe esperar,
así que deja las sorpresas a un lado.
A Laura
Tú misma
con tus yos y tus vosotros
con tus odios y asperezas
con recuerdos que no fueron tal que así
sino de otro modo
que en mi mala memoria
no concuerda,
Tú misma con colores y coca-cola,
con tus ojos atónitos y tu sonrisa
de par en par,
con la facilidad de charla
que no recordaba,
con los caprichos que nunca entendía
¿Sutil forma de llamar la atención?,
con tu voz casi chillona, casi gritos;
con la certeza dubitativa que la edad
no siempre curará ciertas manías.
Con los encuentros por el barrio
de cuando en vez
para ponernos al día.
Unificar criterios por obligatoriedad,
ser políticamente incorrecto más de lo habitual,
escribir mirando el reflejo en el espejo,
vender caro el propio pellejo a quien lo pretenda,
enamorar a besos a esa chica,
leer las intenciones correctas,
interpretar las señales que se precian de serlo,
pedir café de 15 formas distintas,
abaratar las comisiones por cariños prestados,
guardar el polvo bajo la alfombra persa,
buscar el calor de un contorno de mujer por la cama.
Discrepar en mangas de camisa,
ayunar de postre una quincena,
poner límites discretos a la pena,
malgastar las pilas al corazón,
oír cada domingo mínimo una misa,
intentar desquitarte la razón,
cambiar de nombre y de dirección,
desaparecer en una nube de humo,
arrastrar por el suelo tu nombre,
desdecir lo que nunca conté,
malcriar con piropos a una musa,
reunir los recuerdos en manojos,
descubrir un mapa del tesoro en un lunar,
hacer magia sin conocer el truco,
implorar por una sonrisa que aún asombre,
costear los caprichos sin malgastar,
cenar de nuevo ensaladilla rusa,
buscar los minutos de una hora difusa.
Los nuncas, tiene siempre un de vez en cuando
Mezclar siempre y nunca es mentira, a cierta ciencia.
Aunque de vez en cuando hay nuncas
que son hasta nunca
y hay siempres que duran una eternidad.
La eternidad de un beso,
un tanto más
un tanto menos.
Los nuncas traen a la espalda
una vez y a ver cuando.
Perder la razón y el hilo de la historia
¿Quién quiere un resumen sin casi detalle?
Todavía tengo un corazón de hielo.
¿Para que atarla a mi por atar?
Como siempre digo
uno acaba teniendo lo que se merece
-sólo queda ser consecuente-.
¿Para que tanto disimulo y esquivar palabras?
Como siempre digo:
¿Para que molestarse en mentir?
Muerto de aburrimiento pero no sepultado.
Debería optar por dormir el domingo entero
pero me conformo con no soñar menos tiempo.
Nadar y guardar la ropa es difícil en este temporal
de frío, viento y lluvia.
Las charlas ajenas de bar son invariablemente tópicos,
redundantemente aburridas y con malos diálogos.
Los tontos celos que se inmiscuyen como moscas
cojoneras que apartar de un manotazo.
Muerto de aburrimiento pero no sepultado.
Dormir bien ayuda a tranquilizar ansias
y relativizar.
Me importan un carajo las críticas
aunque no tolero los insultos.
Lluvias que empañan cristales
y esconden los regalos de reyes por adelantado.
Juegos que trampear,
ocasiones de gol fallidas,
lluvia que no se detiene en toda la tarde,
trucos de trilero para no perderte,
un reloj parado en la hora en que desapareciste,
el botón colgando de un hilo sin nada que cerrar,
el ritmo descompasado que no soy capaz de intuir,
el sabor de boca de tu boca hasta darme sed,
el indulto que llega tarde para salvar a nadie,
la urgencia de manos que agarran manos.
Asesinar el tiempo con premeditación y alevosía,
beber café medido por litros,
pretender entender las bromas con mala leche
y cuartas intenciones.
Y el sueño anclado a mis párpados,
y las pocas ganas de esperar por ti.
Callejear hasta descubrir nuevos bares,
guardar las ganas de mandar al carajo
ciertas actitudes de cierta gente,
confiar porque no queda otro remedio,
volver la vista atrás y no juzgar tan duramente.
Hay jamas de los jamases que son casi inicios,
hay inicios que no dan arrancado,
hay arrancadas que huelen a neumático quemado en el asfalto,
hay quemaduras que arrugan la piel más que el tiempo,
hay arrugas en un rostro que son todo un mapa de sabiduría,
hay sabidurías de barra de bar que merecen todo el desprecio,
hay desprecios altivos y con tanto orgullo que son envidiables,
hay orgullos tan necesarios para mantener la cabeza fría o por ello,
hay necesidades inconfesables y lascivas para noches como esta,
hay confesiones innecesarias que nadie ha pedido,
hay peticiones de mano según reglas arcaicas que ya me dirás,
hay arcanos de tarot que predicen fallos y ruinas como si sufriesen averías continuas,
hay averías por uso, por desuso, por mal uso y por falta de,
hay desusados esfuerzos que se quedan en eso y nada obtienen,
hay que quedarse con lo puesto para apreciar lo que se posee,
hay aprecios, que ni cariños, ni amores, ni siquiera odios,
hay amores eternos que dan para una historia increíble y la gran mayoría que no,
hay mayorías que no por ser más dejan de estar tercamente equivocadas,
hay más que acaban restando, no sé si algo o todo,
hay todos que nunca estuvieron tan enteros,
hay enteros que carecen de partes e incluso de integridad,
hay integraes que ni matemáticas ni carentes de grasas,
hay grasas graciosas, otras pegajosas y las más, ondulantes,
hay gracias que no provocan risa o sonrisa, pero se dan,
hay provocaciones que se comen a dentelladas ansiosas,
hay ansiedades que ahogan y otras que inducen erecciones,
hay ahogos con palmadita en la espalda que se pasan,
hay espaldas que se regalan sin ser solicitadas,
hay solicitudes que indudablemente van al cubo de la basura,
hay cubos que resultan dados del azar rodando sobre si,
hay azares que son sólo eso, casualidades, ni destinos juguetones, ni leches,
hay casualidades atontadas, destinos sin destinatario y leches agrias
que retuercen el gesto,
hay gestos que devuelven a la infancia escondida,
hay infancias olvidadas en el fondo de un cajón,
hay fondos sin trasfondo, sin trampa ni cartón,
hay tramposos a conciencia a quien no se puede/quiere odiar,
hay odios variables que no deben ser tenidos en cuenta, sentimientos veleta,
hay veletas que cambian de dirección menos que inciertas mujeres,
hay direcciones que estampo a veces en sobres grises junto a nombres que no olvido,
hay estampidas causadas por escotes interminables,
hay escotes para comerse a mordiscos con los ojos,
hay mordiscos que dejan huella de su paso en unas nalgas,
hay nalgas resaltadas por minifaldas leves que incitan a perseguirlas.
Nadie te conoce, nadie te conoce, nadie te conoce.
Ni te enamoras, ni te enamoras, ni te enamoras.
Repítelo tres veces para acabártelo de creer.
No pidas una segunda opinión que no corrobora la tuya.
He barajado las opciones previamente,
hago trampas aunque no me gusta mentir.
Si me gusta jugar con las opiniones
que tan poco me importan.
La semilla del caos estudiado
no hay quien la resista
con mas de media certeza,
intentar adivinar es aún peor.
He barajado para mezclar alguna verdad,
con alguna omisión y alguna mentira,
"déjalos que opinen así no se aburren".
Poco me importa lo que puedan decir.
Una risa que me recuerda a otra risa tan tonta.
Recuerdos desordenados de hace aún poco.
Tómate con calma asuntos tales, nena.
Un bombón envuelto y sin abrir, pasando de gulas.
No hay un guión para estos menesteres sentimentales.
Si ya te lo he dicho, para que repetírtelo.
Las deudas que cobrar a cualquier precio.
Cosas sin motivo real ni aparente que ir colgando con chinchetas.
No hago aclaraciones, total para que tampoco se entienda.
Hay tardes que las dudas estúpidas e irracionales pululan por doquier.
El tercer café diario no sé si es sano.
Retrasar lo inevitable de poco vale.
Templar los ánimos con hielo,
adoptar resoluciones definitivas,
mantener la cordura,
disponer del tiempo injusto,
esconder las zanahorias para la ensalada,
recolectar cervezas con viejos amigos,
sonreír de lado ante la alusión perpleja,
vender al peso el pelo recién cortado,
administrar los minutos con soltura,
no cejar en el empeño a la primera,
disentir en caso de duda,
abonar con orina las rosas naranjas,
meter hasta el fondo la pata chula.
Para empezar el año con buen pie
mejor no hacer lista de intenciones,
no pretender cambiar de vida
menos mejorar la propia.
Rezar por que no vengan muy mal dadas
y para capear el temporal.
No hacerse ilusiones al respecto
y a ver el resto que tal va.
Una sarta de buenos consejos
para empezar el año con buen pie.
Cuando la costumbre se instala en nuestras manos
en la espalda, en las piernas, en los ojos.
¿Cuánto cuesta sacudírsela de encima?
¿Por qué cuesta tanto distinguirla del amor?
Cuando la cotidianeidad se vuelve amarga
o meramente insípida.
¿Por qué cuesta tanto abrir las ventanas y la puerta?
¿Cuánto queda para morir ahogado?
Cuando el amor se vuelve barro
que enlentece nuestros pasos.
¿Cuánto cuesta sacudirse la cobardía?
¿Por qué hay quien prefiere seguir así?
Quizás encontraras lo que buscas
si dejaras de perseguir sombras,
de esperar respuestas prefabricadas
que no se ajustan a la realidad;
si dejaras de soñar despierta,
de buscar fuera de ti las soluciones a tus problemas.
Quizás cogiendo las riendas
y usando una lógica
ordenada lógica -redundantemente-.
Tal vez sin adosar cualidades preferidas
al primer hombre que pase,
tal vez y quizás, entonces sí,
apareciese lo que buscas,
o no,
pero sabrías ver lo que realmente hay
y te sorprenderías
apreciando algo distinto
de lo que jamás hubieras esperado.
(De serie Z)
"yo también te quiero" como respuesta a un eructo
con eco en un salón vacío;
el limón oxidado por tiempo y circunstancias,
simplificando,
hay dos tipos de hombres los que tienen orgullo
y los que son unos pusilánimes.
Cuando dice que no quiere decir que no
menos algunas veces que en sus ojos deseosos
puedo leer un si de par en par
y sin temor a equivocarme.
Se pierde la costumbre diluida del cerveceo
de martes noche.
Si entra la punta entra el resto, como añadió mi amigo
en referencia a tan delicada maniobra.
Simplificar y generalizar andan cerca
de equivocarse sino se hila fino.
Como una mosca cojonera que vuelve y revuelve
a apoyarse sobre la misma mano
como reclamando tu atención
así resultas en ciertas ocasiones.
¿Dónde va el tiempo perdido?
El mismo que se escurre entre los dedos,
aquel que falta al final del día,
que no aparece ni en los bolsillos de los pantalones
ni en el fondo de los cajones.
Tiempo dormido, tiempo no vivido
decía en sus palabras mi padre,
¿Dónde va el tiempo que soñado o no
parece desaparecer induciendo noches?
-mañana es si duermo, sino es el mismo día-.
¿Es el tiempo que se espera
tiempo perdido?
Intento que no pero supongo que si
-incontables escritos durante esperas
en cualquier superficie que soporte tinta-.
¿Dónde va? ¿Dónde se queda?
¿Dónde queda el tiempo perdido?
Más importante
¿será devuelto algún día?
Estos malditos pensamientos que me rondan sin descanso, que me buscan si no duermo.
Estos malditos últimos momentos que piden una prórroga o un tiempo muerto que les otorgue cinco minutos más que saben a menos.
Este maldito reloj que no perdona ni uno solo de sus minutos que ni tiempo me da para que sea mío.
Este maldito café sin azúcar suficiente y sin ti en el aniversario de una charla que no ayuda a sumar la docena.
Esta maldita versión de aquella canción que aunque no esta mal ni sombra le hace a la rota voz de la Guillot.
Estas malditas tardes que te hielan el corazón y las pelotas con su mentiroso sol a medio gas.
Estas malditas maldiciones que no valen ni casi para desahogarse de la mala leche acumulada durante las últimas semanas.
Estas malditas mañanas vacías, repletas de café y noticias en un par de periodicos que nunca saben a nuevo.
Esta maldita e intensa luna que impide dormir,
este maldito mar que me incita a llamar a ciertos teléfonos a horas
que nos son decentes para nadie,
este maldito block que no encuentra palabras,
esta maldita noche que se parece demasiado a la anterior,
esta maldita necesidad de tu voz,
esta maldita risa del destino,
esta maldita marcha forzada para ir yendo,
esta maldita cancioncilla cansina que no deja de sonar,
Estas malditas improvisaciones que conducen a nada, tal vez a menos.
Esta maldita clara de cerveza ni demasiado fría y demasiado dulce de gaseosa.
Este maldito sopor que no trae sueños despierto y se lleva los buenos momentos.
Estos malditos planes que cambian cada minuto, con su indecisión a cuestas, con su duda camuflada de certeza.
Estos malditos tiempos sin más presencia que tu ausencia.
No quiero volver atrás
no quiero pensar si fue lo correcto o no
las cosas son así
y así deben ser.
No me arrepiento de mis decisiones
aunque la melancolía
me hará dudar
alguna tarde solitaria.
No quiero volver atrás
aunque las dudas surgirán dentro de un tiempo
y las desterraré sonriendo de lado.
No me arrepiento de casi nada
fue lo mejor
suerte y que te vaya bonito
te deseo
de corazón.
Mantener a trancas y barrancas la compostura,
disponer de menos tiempo del previsto,
creer en todo lo que me enseñaron,
enseñar las piernas sin pudor ninguno,
pagar a escote la comida,
beber hasta que alguien rellena la copa,
filosofar en el fondo de un cubata,
escuchar siete veces la misma canción,
embrollar las historias entre ellas,
disimular tras la palmada en las nalgas,
mascar chicles sin hacer globos,
redundar en beneficio propio.
Olvidar las viejas manías
y acoger otras de nuevo cuño,
olvidar reiterados temas
añadir cuatro caricias
y aguar con hielo la melancolía.
La pausa hecha alegría,
la piel tostada clara de antaño
que rescribe ciertas páginas
ni tan malas,
el pasado hecho pasado,
el futuro abierto a lo probable
y a lo imposible.
Renovar promesas calladas,
aumentar extensiones,
volver sobre lo vivido sin acabar
de volver a volver,
contrabandear una arroba de besos,
renovar lo viejo o reinventarlo sin excesos.
Perdidos el norte y la esperanza
en que todo salga bien,
sólo queda la testarudez habitual
y las ganas de molestar
y añadir la última palabra.
Perdidas la costumbre de dormir
más allá de las 4
y despertar a eso de las 12
sin haber dormido/Soñado/descansado
demasiado.
Perdido el deseo y la lascivia
permanecen la educación
y las buenas costumbres
tan aburridas ellas.
Perdidos los buenos y sanos hábitos
se impone una dieta
de colesterol y cerveza.
Nada más que hablar
Nada que decir.
Ninguna explicación que dar.
Ninguna culpa que admitir.
Nada que añadir.
Nada que decir.
Nada más que discutir.
Ninguna excusa que poner.
Ninguna vuelta de tuerca que dar.
Levantarse tarde juntando desayuno y cena,
amagar una pose de duro de diez segundos,
cambiar de mano el reloj,
observar las subidas/bajadas de marea,
recordar cuestiones espinosas,
escribir en papel cebolla sin llorar,
devolver la ropa interior regalada,
malcriar los sentimientos a detalles,
apagar el sol con una nube incómoda,
zanjar paso a paso las cuestiones pendientes,
disolver en un vino la medicación,
optar por ver como vienen dadas…
Mirar la hora de reojo continuamente,
bajar la música para aparcar,
apagar las luces de la ciudad,
llamar perdidamente sin respuesta,
escuchar charlas habituales,
evitar situaciones absurdamente tensas,
sonreír como un tonto,
agotar las segundas y terceras intenciones,
acabar con la incertidumbre con una negativa,
contar los minutos de diez en seis,
distinguir las velas que bailan sobre el mar,
apostar por un final de los pausibles
(el más pausible de los posibles finales),
dar un manotazo a la mesa,
redondear al alza las caricias,
perder el tiempo para hacerlo volar,
cortar la baraja para evitar esa carta,
pedir perdón ya antes que me conozco…
Parecía roto. Sólo fue un mal momento.
Parecías tú. Sólo fue un espejismo.
Parecía el destino. Sólo fue una casualidad de tantas.
Parecía fácil. Sólo fue un nuevo intento.
Parecía guapa. Sólo tuve que remirarla cuando se acerco.
Parecía amor. Sólo fue reiterada novedad.
Parecía sincera. Sólo fue una mentira bien narrada.
Parecía imposible. Sólo tardó un poco mas de lo habitual.
Parecía parecido. Sólo fue una ilusión, nada que ver.
Sueño que son seis sueños
atrasados y atados a mis piernas,
los parpados pesados
que aletargan la tarde que dura el doble
de lo habitual.
Cansina, lenta, aburrida,
tarde de Domingo.
(Desnudar la verdad desnuda II)
Aunque luego me digas que lo veías venir,
que podías prever todo lo que va a suceder,
no ejerzas de adivina, no apuestes por mis vaivenes,
por mis desdenes, por mi egoísta y valiente cobardía.
Y próximamente los tal vez jugaran sobre seguro,
el dolor dejará de doler como la primera tarde,
la verdad desnuda se desnudará sin frío alguno,
y todo resultará obvio visto a posteriori.
Sólo espero que las tormentas pasen de largo,
que las maldades no encuentren anclaje,
que los rumores se ahoguen de morbo,
que los después vengan primero,
que todo encaje en su lugar propio,
que las cosas vayan bien y los mejores deseos.
Combinar la camisa y la corbata,
andar despacio por calles anchas,
demostrar con hechos la cordura,
pisar erizos hasta abrir castañas,
agotar la tinta a mi lengua,
pasear bajo el sol, contra el viento,
comprar bufandas para el invierno que se acerca,
comer lechuga que no quita el hambre,
disponer de puntos finales tan seguidos,
bromear con todo lo indebido y más…
De abandonos y excusas
podría hacer una colección
de propios y ajenos.
De felicidades fugaces
que traen una posdata de melancolía,
de olvidos sin memoria reticente
que cae en las mismas trampas,
inoportunamente previsible
por falta de tiempo.
Aunque también hay cariños sinceros
y buenas intenciones
ni tan difíciles de hallar.
Yo no era así cuando era así
de joven
o si y no me conviene recordarlo.
La juventud se cura con la edad,
la tontería no siempre
y si bien el tiempo no regala sabiduría
porque sí
al menos otorga perspectiva.
Yo no era así o si
o tal vez no y era peor
por lo que puedo recordar.
Sólo para adultos, sólo para socios,
sólo para solos,
sólo para ellas, sólo para propios,
sólo para negros, sólo para blancos,
sólo para solos, sólo para mi.
Sólo para auténticos, sólo para tontos,
sólo para tantas, sólo para todos,
sólo para no volver la soledad.
Estropear por impaciencia los momentos,
escupir medias verdades con sueño,
interpretar erróneamente los silencios,
romper la lluvia con un paraguas cerrado,
consumar un matrimonio a la vieja usanza, ya tan consumido/a,
deslizar por el filo de una mirada los sentimientos,
darle vueltas concéntricas a ciertas tonterías o absurdeces,
fijar con terca gomina las ideas a la cabeza,
imaginar otro final de tantos finales pausibles,
desmontar, remontar y que sobren piezas,
trazar rutas en un viejo callejero de una década atrás,
despuntar el alba a media noche,
acuchillar la hermosura con diez años,
imponer un criterio cuando menos dudoso.
Nada tan triste
como la ciudad dormida
bajo una manta de lluvia
constante y gris ceniza.
Nada tan sonriente
como la ciudad desperezándose
un amanecer luminoso
limpio, repleto de promesas.
Perdida en su rincón
inolvidable
rodeada por el océano
ocasionalmente
azul reflejo de cielo.
Solitaria, tranquila,
abandonada
a orillas de ese mar
tan gris como su cielo.
Volverás de nuevo
a la ciudad que se hizo tuya
que no te dio opción
de escapar
que te atrapó
lazo peninsular
océano, viento, faro,
calles tan repentinamente
tuyas.
Caminar las tres esquinas
borde orilla
observando el genio
rompedor de rocas
o tranquilo estanque.
Nada tan sonriente,
nada tan triste,
ciudad.
Saber si vale o no la pena depositar esperanzas
en un destino danzón y un poco mal hablado
si se puede o no se puede confiar en encontrar
alguna verdad entre manojos de mentiras.
Lo que da lo mismo sin nada dar,
sin oprimir la mirada con o contra
la silueta contoneante de esa chica caminando
a contraluz de un sol de agosto
que solo asola la calle empedrada
y peatonal.
La hora pesada que arrastra mi mano
llevando el resto de mi cuerpo,
la lenta y tediosa espera ante una cristalera
viendo pasar tanto coche en va y viene.
Viejos ritmos que huyen de la ciudad
con título de un poema de asfalto
infernal
del que no terminé de abjurar nunca.
El reflejo del sol en el blanco
me ciega
Cuelgo de la percha las ganas de
no perderte para siempre
junto a las de volver a verte
pronto.
Un eclipse de sol ¿traerá la noche
a las 11 de la mañana?
No pongas más difíciles las cosas
que ya se complican solas
de por si, sin interferencias de cobertura
extravagante y variable.
Hay consejos para desoir y opiniones
que están mejor en silencio
o cubiertas de bofetadas de sinrazón.
Las buenas intenciones son peores
que las malas,
un vaso de agua fría para aplacar
mi ira momentanea.
Ocúpate de tus asuntos,
Déjate de excusas.
No pretendas darme lecciones.
Continuaré en mi línea,
en mi modo nada dulce.
Así va todo como va.
Vuelve a lo tuyo y déjame a mi
con lo mío.
No te pedí consejo
así que mantén tu boca cerrada.
Tengo mi propio modo nada dulce
de hacer las cosas.
Guárdate tus juicios de valor
sin valor que nada importan.
Déjame hacer lo que debo.
A mi modo nada dulce
Tintineo de vaso vacío como música
de fondo de un instante suspendido
en el que no caben palabras, ni gritos,
ni gemidos.
Tenso como una espera
Duro como un ladrillo.
Silencios escritos sobre asfalto
calle que fue tumba de sentimientos,
maldiciones en voz tan baja que callada.
Tenso como un muelle
Duro como el granito.
Contener el aliento,
no matar al mensajero,
leer los labios atentamente,
girar en la próxima a la derecha,
condicionar los reflejos,
esquivar las bromas casquivanas,
buscar sitio para aparcar,
realizar llamadas adeudadas,
esperar sin perder la paciencia,
no querer dejar de querer(te).
Poner punto y final a todo cuanto
ni bueno ni malo,
aburrido
medio lleno medio vacío
falto de sentido.
No alargar más de lo necesario
amistades que precisan de excusa,
charlas reiteradas que sé como acaban,
amores eternos y cabales,
el final tan igual a otros finales.
Hacer borrón y cuenta nueva
como si fuera posible
olvidar el pasado, relleno
de reproches y extravagancias.
No alargar más de lo necesario
las excusas que todo lo embrollan,
las lealtades que no se merecen,
los cafés que no dan más de si.
El calor me saca los versos como sudor,
trabajosamente.
Hay historias repentinas que en nada se parecen a los cuentos
y musas eclipsadas por mujeres fatales.
Hay decisiones agridulces que amargas las ganas
de todo y de nada,
y penas que atenazan las alegrías.
Hay mejores deseos que duelen cuanto callan,
hay amores que acaban sin estruendo
repletos de melancolía y cariño.
Hay días pesados con su gris cemento de nube
que no acaban de llorar
y presionan la nostalgia.
Hay mañanas frescas, casi heladas,
con aliento de humo blanco,
con neblina retirándose dudosa.
Hay canciones que devuelven ciertos recuerdos
a primera línea
de pensamiento que hubiera dado por obsoleto.
El calor me inunda los ojos de sudor
nublándome la vista,
la razón y la inspiración.
Además de escuchar también a veces
viene bien que lo escuchen a uno.
Aunque eso no traiga las respuestas
que deben ser propias,
aunque eso no solucione las complicaciones
que esconden su solución.
La frialdad y el cinismo puestos a prueba.
Desnudar la verdad desnuda ante ti
ayuda a descargar el estómago
de sensaciones danzantes.
Hacer presentes las dudas amenazantes
de rebuscada solución,
verbalizar y soltar todo cuanto, como losa,
pesa y ahoga
el corazón.
Cantar un corrido a voz en grito,
contar una aventura nocturna e imposible,
disfrazar el deseo de cariño,
ahorcarte con mi bufanda de lana,
aprender a besar bajo la lluvia,
sacar un as mentiroso de la manga,
apretar el paso dejando atrás la impropia sombra,
obviar lágrimas danzantes en tu mirada turbia.
En boca cerrada, sin nada que decir
Silencio que no deja cicatriz
Eco de nada más
Agujeros negros de palabras
Callados instantes eternos
Susurros aislados en tus oídos
Silencios que producen heridas
Que canten la última canción
que echemos más leña a la hoguera,
que el sabor de boca de la decepción
huya corriendo por la escalera.
Que el vino tinto no guarde resaca,
que tan sincera no sepas mentir,
que los insomnios no maten las ganas
de ir marchando y volver a venir.
Cada verso trae una resaca,
cada cerveza tiene su utopía
(por acumulación),
cada amanecer me encuentra
despierto la última semana,
cada llamada no siempre
obtiene una respuesta.
Cada gota de lluvia rompe en mil sueños
de niebla,
cada mujer pervive en su sombra
de difícil olvido,
cada beso tiene su golpe de efecto.
Cada recuerdo viene con un olvido
pegado a los talones,
cada final trae una pena adosada
y mil rotas posibilidades.
Simplificar las cosas,
obtener las raíces,
intentar comprender
a veces vale de algo
a veces no.
¿Cómo medir la cantidad de los sentimientos?
Como calcular la dosis de decepción
necesaria para empujar un final
en decisión.
Cambios sutiles que giran el timón,
separando dos caminos
ni tan paralelos, ni tan encontradizos.
Hasta un final
decisivo
e implacable.
Porfiar por forma de ser
renovar promesas vacías,
tomar el café con croissant,
disculpar las tardanzas extensas,
planear noches improbables,
caminar bajo un sol de justicia,
dormir sentado en la taza del water,
seguir las luces rojas de un coche,
buscar habitación en un hotel de madrugada,
susurrar un te quiero inaudible.
La ausencia de motivos tentadora
algunos días
entre soleados y lluviosos.
Barrunto, camino y me revuelco
sobre la idea anhelada
que no da opciones.
El ruido del tren es la música perfecta
para cualquier carta de amor.
Odio las despedidas largas,
incluso a pie de anden.
La acumulación de utopías
por exceso de cervezas
con su claridad de idas.
Y una rosa negra
con espinas de metal
Cuando los cuandos en vez de promesa
resultan atadura de doble lazada
cuando las vueltas son peores que las idas
y los sueños no tienen más remedio
que volverse realidad.
Sólo entonces vislumbro
una salida ente la niebla
que devora la ciudad.
Cancelar las citas de última hora
Improvisar un orgasmo al teléfono
Pedir la comida para llevar
Buscar rutas alternativas de escape
Besarte con los ojos a dos pasos de ti
Maldecir al conductor que nos precede
Anotar maldades repentinas en las servilletas
Espiar por el ojo de la cerradura
Comprar la comida del gato,
improvisar una carta sin querer,
sudar el café con hielo,
acodarme repentinamente de un recado sin hacer,
conducir bajo un sol de carallo por un rato,
un segundo café -sin hielo- tan malo que casi intragable,
una película por ver,
una partida de cartas,
acordarme de mañana llevar el coche al taller.
Fabricar esperanzas perdidas,
anotar fijaciones,
deducir entre líneas de labios,
rematar la sed a tragos,
cantar baladas por lo bajo,
arruinar espartanas costumbres,
peregrinar por tu vientre hasta tus muslos,
acompañar de vino las comidas,
echar la siesta tras los postres,
rezar pidiendo un imposible,
abochornar con vergüenza los equívocos,
solucionar de un plumazo los problemas.
Que conste que en cada despedida,
al final de cada llamada,
o en cualquier adiós,
todo queda como en el aire,
como si faltasen 100 o 1000 palabras más.
Es uno de esos viernes lentos y lluviosos
de horas que se eternizan
hasta las 11 de la noche.
Minuto tras minuto tras minuto
maquinaria de caracol.
Minuto tras minuto tras minuto
sin horas completas en el reloj.
Es uno de esos viernes pesados y agobiantes
de tiempos lentos y extensos,
de segundera monotonía,
de pensamientos recurrentes como losas.
Minuto sucesivos segundos tras segundos
agobiante caer de arena,
rastro inmovil de inutil reloj de sol,
nubes lluviosas que adolecen
más este viernes
del que sólo han transcurrido
despierto
dos horas
en lento, eterno
tic tac
tic tac
tic ... tac
A Lidia
"No sé porque te recuerdo en carreteras en las que nunca has estado"
Que no es más que otro modo de decir: me acordé de ti mientras conducía esta mañana; ampliado como mucho con un : a ver si nos tomamos un café cuando/si vengas/vienes.
Un saco roto en el que caen
desde los deseos incontenibles
a la peores ideas
pasando por las locuras necesarias
y la mayor parte de las mentiras
que ni a mi mismo engañaron.
Hacer café caliente,
olvidar a esa mujer -por un rato-,
dormir de pie,
aglutinar versos en el pantalón,
que llueva o que no, pero ya,
falsificar tu corazón,
responder sin agravio ni ira,
anteponer tu sonrisa a mi desdicha,
abusar de mi credulidad,
posponer las desgracias que no van solas,
empeñar mi mirada en tus caderas,
despertar con el mar en los pies
o una maldita llamada a deshora.
Destruir una a una todas tus quimeras,
incumplir denodadamente las promesas,
perder los zapatos en la huida,
delimitar con mis manos tus fronteras,
sonreír mientras ato tus deseos,
inexplicar los sucesos que se agotan,
aducir en mi defensa ser idiota,
escribir por accidente tu hermosura,
reconocer que eres tú quien me la pone dura,
poner a prueba la paciencia gota a gota,
recomponer versos sin repeticiones excesivas,
sin repeticiones excesivas
excesivas
evasivas.
Las excusas habituales para estos casos:
tiempo y distancia.
La cabezonería y/o la vagancia
serían una mejor explicación
si hubiese a quien dársela.
Alguna mañana tempranera de sábado
me aturden las ganas de dar
un paso más, o atrás,
para ver que tal,
que fue de…
tal vez infructuosamente
no todas son recuperables.
Pero estos días así, de otoño en pleno verano
echo de menos
a ciertos amigos
que se fueron diluyendo
en el tiempo.
A veces parece
que siempre queda tiempo
para un último café.
Paseando, paso a paso, jugando de nuevo
a inventar vidas completas
a la primera ojeada.
Las cadenas óxido y resignación
que atan las sillas y mesas
de un impresentable terraza
esta época del año.
La dubitativa intención de lluvia
de un Abril que esperará una semana más
para romper a llorar.
La abnegación que garantiza un martirio
por falta de egoísmo dosificado.
Paseando bajo un sol que se guiña
entre nubes
¿con pretensiones de seductor?
caminando el aburrimiento,
desdiciendo la monotonía…
apretando tu cuerpo junto al mío.
Umbrío y ocre sin sentimentalismos
cuando dejé de creer en los labios
de mujer que besan, arañan y entierran
las esperanzas, las sinrazones y los sentimientos.
Vestido de desconfianzas, eludiendo las trampas
consabidas, intuyendo las nuevas;
inquieto aunque tranquilo
como si nada pudiera sorprenderme. Como si.
Sólo una pose ante la adversidad,
sólo una máscara de cara a la decepción,
fragilidad apuntalada de argumentos.
Sólo una habitualidad en las formas,
sólo una llamada perdida a tiempo
carente de razón y fundamento.
Esta calle con eco de otra calle
casi callada de por si
con tráfico eventual y de paso
con perpetua doble fila.
Esta calle -dudando entre callejuela
y calle a secas -,
pasa de callejón y ni se acerca a avenida.
Esta calle fue donde me detuve,
cerca del bar en cuestión,
a esperar a que llegara la hora,
casi frente al bar que nos es habitual
al menos las tardes noches
de fútbol europeo
que se juega fuera.
El corazón encogido y acelerado
al tiempo
y una persistente sequedad de boca.
No es miedo pero se acerca.
La mirada casi nublada,
el pulso duplicado,
el cerebro en huelga de celo.
No es excitación pero se acerca
La seguridad de una improbabilidad,
los nervios a flor de piel,
una única idea recurrente.
No es obsesión pero se acerca.
Certo é
que cando lonxe
un murmura entre dentes
as antigas verbas tan propias
deste rincón
tal vez para sentirse na casa
a pesares da distancia.
Certo é
que nun recuncho do corazón
ou do estómago
un garda a certeza
de que algúns amores e sentimentos
tan propios
saen no galego aprendido cando neno.
Dejo al lado de la puerta una bolsa de deportes
con unos boxer y una camiseta
y 30 €
por si hay que salir por piernas.
Dejo en el coche un revolver y tres balas
los documentos falsos y la mala gana
por si hay que huir falsamente acusado.
Todavía sin la claridad
de si me alegro o no
de verte,
la puntual puesta al día
de los últimos años,
cambios de números de teléfono
y la promesa vacía
de vernos algún día
próximamente.
El manido recurso de unos tópicos impares,
el frío que atenaza mis manos,
tu voz inusualmente tranquila y susurrante,
y las razones de mi propio entendimiento.
Los desplantes poseídos de sinrazón, de caprichosa voluntad
los finales absurdos enfados de niño consentido,
las vueltas a empezar desde cero
y los tiempos de descanso.
Los a pesar de todo, tanto, que acumular con orgullo,
los amigos que ni van ni vienen, sólo están,
las riñas que no lo son tanto
y la abundante paciencia persistente.
Una mañana sobre ruedas
en la que no dejar casi nada a la improvisación,
el par de cafes de rigor, solos y negros,
el sol que reluce antes de la tarde,
los buenos deseos y la sonrisa
con una pizca de educación:
Parece un buen día y no voy a dejar
que alguien me lo estropee.
Una tarde llena de opciones
por ir gastando hasta una noche de viernes
que no termina hasta la manaña del
sabado que puede continuar hasta el domingo.
Un día tras otro sobre ruedas
o railes...
y es que todo va bien.
Nada sale como estaba previsto
un año pasado,
es como el agua de un río;
los recuerdos se asemejan a cicatrices
sobre la madera
de un baúl
que guarda las esperanzas bajo llave.
Nada sale como suponían
los recuerdos
se borran entre la niebla,
nada sale como en los resúmenes
previos
como en los buenos deseos.
Nada sale como yo hubiera querido
como hubiera apostado,
pero lo que queda es jugar con las cartas
dadas
como si fueran las únicas posibles
y es que lo son
y de nada vale esperar una mano mejor
porque
nada sale como estaba previsto
un año pasado...
La melancolía del ribeiro tinto,
todo lo dicho y olvidado,
todo lo cuestionado a vuelapluma
que se perdió para siempre
o hasta el reenganche del enlace neuronal.
Las historias para no dormir
sin dejar de beber,
sin dejar de soñar
con mejores sueños,
con recuerdos en macedonia horizontal.
La risa exagerada, eco de risa
previa,
la resaca de la mañana siguiente
juro no volver a beber
hasta la próxima vez.
Unos van, otros vuelven
a ratos
se llena el hall de la estación de viajeros
que bajan de trenes de paso.
Pasos apurados sobre el suelo
prisas,
hace demasiado calor
para tener prisa,
sudo a pesar del aire acondicionado.
Idas, vueltas,
ni operación salida, ni operación llegada.
A mi me toca volver a casa,
una chica
morena, nada más recuerdo de ella,
me pide fuego
-hoy llevo para variar-.
Hay quien va, hay quien vuelve,
sin embargo
no hay jubilados observando
el trajín viario.
¿Sólo sucede eso en las estaciones
que son fin/inicio de trayecto
o sólo en mi ciudad?
Aunque Pontevedra
sea una estación de paso...
Casi volando y sin darme cuenta
se me escapa entre los dedos
no me preguntes que hice ayer:
No estaría del todo seguro
de no estarte mintiendo si te cuento
lo que recuerdo.
No es efecto de la resaca,
es el tiempo que se apelotona y hay
demasiado que recordar
como para saber que fue cuando.
No tiene tanta importancia
y que se diluya
es un efecto de la edad
o del tiempo que ni muerto
ni tonto no deja de pasar,
correr, o lo que sea que haga
sin detenerse.
Recortar por la línea de puntos
Todas las respuestas estaban en la 3 vertical
Aunque no creas todo lo que lees
Las fórmulas de cortesía sólo valen como epitafio
en estos tiempos
Mirando su cara diría que esa chica se llama...
Sin consumición mínima, sin un euro de descuento,
sin porcentaje de beneficios, sin complejo de altura,
sin hora de cierre, sin toque de queda,
sin puntos suspensivos, sin rechinar de dientes,
sin eco faltón, sin complemento de tiempo eterno,
sin un tópico con zapatos de cemento,
sin más razón que la mía que no doy por perdida,,
sin atención, sin intención,
sin tabaco, sin móvil,
sin gana alguna.
Matando tiempos muertos en mangas de camisa,
con este cielo plomizo de nubes casi a punto de reventar,
que parece noche adelantada o día terminado,
deduciendo lo que soy incapaz de inventar,
manteniendo mis 13 sin dejarlas ser 14,
inspirándome en imposibles,
sudando la gota gorda
fracasando fracasos que no lo son ni así,
imponiendo accesos de ira,
dejando la cabeza fría tras el caliente
corazón de hielo escarchado,
todavías hechos picadillo,
y las esperanzas mantenidas por pura
cabezonería.
Me duermo de vida
me muero de sueño triste
me lloran los ojos de alegría
tus labios que me abrasan las ganas.
Me cierran las vistas las ventanas,
no reconozco paisajes que me supe de memoria,
repito sin opción la misma historia
que se me escurre entre los dedos
como el tiempo,
como el viento
que me arranca jirones a los pelos,
que me devuelve imágenes que no fueron así,
Me disgusto sin acabarme de gustar,
me revuelvo por no querer recomenzar,
nada es lo que prometí y el resto
aún vale menos.
(Version incontada)
No hacerse el gracioso
no jugar al parchís
no tengas prisa por llegar
no darle al coche tanto gas
no mantenerse ocioso
no hurgar en la herida
no jugar con fuego
no quejarse luego
no canturres esa canción
que desconoces
no entorpezcas mi corazón
no subestimes mis cartas
no desdigas la ilusión
no lluevas la sinrazón ni la utopía
no dejes mi almohada hueca y fría
El eterno aspirante al éxito
que no acabó de comprender;
esa coletilla de 300 conversaciones.
El aburrimiento por doquier
que ata el tiempo en la suela
de mi zapato, y el tacón
de talento necesario para que lo
escrito no sea un ladrillo.
Hay cartas de amor y desamor
como ladrillos,
incluso peores; triste, pero cierto.
Las malquedadas casi habituales,
las noticias sorprendentes que no sorprenden
porque no se acaban de creer,
o suenan a lo de siempre.
La lluvia que ya no sé si añoro
o desespero,
las nubes que juegan al despiste.
Los sueños sin mujeres de mis sueños
que no se como dejar de soñar.
Hay cartas de amor y desamor
que ni lo son tanto
pero no dejan de ser ladrillos…
incluso peores, triste pero tan cierto.
Todavía no he olvidado tu expresión
mirando los fuegos artificiales
como de niña maravillada,
como de mujer que aún saborea
instantes de vida como la vez primera.
Por eso y tantas otras cosas
no hay manera de dejar de quererte.
Cada carta trae el aliento de una despedida
no del todo olvidada, recordada hasta saciar,
última imagen tuya en mi retina
-obviando las fotos al lado del mar-.
No voy a ninguna parte si no te llevo conmigo
es que sin ti soy medio yo, menos es nada;
no quiero echar a perder lo que va a llegar
ni dejar de tenerte cualquier mañana, único instante.
Soy un plan cumplido a medias, improvisado
sobre la idea continuada de no perderte,
sobre la idea reiterada de volver a verte,
soy las ganas que quedan como poso
con las opciones que se hicieron humo
y el futuro que resulta incertidumbre.
Ataques de nervios contenidos apretando los dientes.
Ataques de deseo contenidos apretando los puños.
Ataques de celos contenidos apretando el estómago.
Ataques de sed contenidos tragando saliva.
Ataques de inspiración contenidos hasta encontrar un papel.
Ataques de pánico contenidos por miedo.
Ataques de…
La contención no siempre es buena consejera.
Eso es lo irónico
eso es lo peor
eso es lo único
que puede suceder.
Puede parecer una broma
puede sonar a lo de siempre
aunque odio decir "ya te lo advertí"
puede ser lo mismo,
es más posible que lo sea.
Tiempos abotargados, mejor muertos,
agujas que acribillan como acupuntura
a favor de sufrimientos y dolores,
las impertinentes aclaraciones que no considero
siquiera necesarias, mucho menos vitales.
Tiempos destrozados como lluvia rota
contra aceras abandonadas por nuestros
zapatos - mi 43 y tu leve tacón-.