Parafrenia

REFLEXIONES

Efren Hernandez Garcia
Reflexiones, 2001
Oil Painting,
70 x 90 X 2 cm

Escrito por: Newton

Sentarse a escribir es una tarea en la cual tienes que buscar, seleccionar, redactar... cada palabra, parece cosa sencilla pero cuando te toca documentarte ó simplemente plasmar lo que sientes el experimento se complica y las palabras no salen a flote, ¿arcaico, no?
A veces creo ser el sello del espacio-tiempo. Ahí donde las personas fracasan al tratar de ver las cosas, yo las disfruto, las asimilo y las vomito. Por eso escribo, es el mejor laboratorio. ¡Ah! , lo del sello fue circunstancial, lo acabo de ver en una extraña caja al salir del baño, cosas así ¿no?...
Ahora veamos... busquemos el termino circunstancial
No encuentro el diccionario... un momento...

Circunstancial: que depende de alguna circunstancia

Circunstancia: cierta particularidad que acompaña un acto; situación

¿A que viene todo esto?

Es la “teoría de lo circunstancial”
¿No es gracioso?, veo que no...

Un tipo enciende un cigarrillo y escucha Nostrom-Us para poder justificar lo que escribe, posiblemente sea un viajero ó un filosofo implantado...

Lo poco cierto de todo esto es lo que siento al escribir en un instante muy corto de tiempo, y si soy fugaz estaría bien justificado.
Quiero poder escribir historias reales y fantásticas. Reales porque tengo que tomar algunos elementos de las cosas que mantienen un contacto conmigo, ¡soy un receptor!, una especie de bestia-antena; y fantásticas, como el producto de la imaginación, a veces trastocada, otras veces sin palabras...

EL NIÑO SIDERAL (introducción)

Escrito por: Newton

Podía escribir cuando le resulta perturbador pero, ¿podía escribir cuando algo no estaba dentro de él? Solo los recuerdos lo hacían débil, esa debilidad donde tomo una pluma y un papel, y sacrifico las palabras, chorreándolas en fuentes de incoherencias.
Escribió cuentos, son los cuentos que por tantos años guardo en lo más profundo de sus sueños, ¿son acaso estados alterados los que se manifiestan en el calor de cada momento presente? Son las decisiones de un atormentado por los sueños, recuerdos ineludibles de cosas que volverán sin remedio.
Podía ver el futuro, sentirlo y no saber nada, el pensamiento es nada, quizás la vida sin emociones tampoco sea nada. Es solo un concepto lanzado al vacío, nadie lo ha visto u oído, es una percepción real del mundo que rodea a cada cosa por la cual existe, sin saber donde pueden descansar, sin concepto propio.
Si, es conveniente poner cada frase en correcto orden para decir, ¡vaya que tipo tan artístico! ¡Mierda!, es pura y simple mierda, escribir mil cosas pero no hacerlas, eso hace mi cerebro más artístico.
Escribir muchas historias me permite no hilar una respuesta con otra. Mi cerebro sabe que hay cosas que le pertenecen y por mas que las escriba él nunca dirá las que quiere. Entonces, tratemos de romper ese contenedor (discurso recursivo de clara disyuntiva cerebral). Más desdoblamientos, más rompimientos, más cuestionamiento. La situación es remontar la palabra y darle un puntapié a la anti-incoherencia. He ahí la causa, la cura, el soporte plegado, el agujero por donde se van todos los desechos. Solo uno quedara atascado en el desagüe, ese será la excepción.
Soy laguna en el sueño. Las revelaciones (sueños) y las mascaras (realidades) me serán dadas hasta el fin de las líneas escritas por mí. Soy el escritor/sedante leído sin discriminación de planos alternados, existenciales, espacio-tiempo, alterados...
No-religión, no política, ausencia de mundo único, solos tú y yo en viajes de sueños largos, no sabes el final ni el principio, ni el intermedio. Es tu campo de aislamiento decorado de censores, ordenadores, códigos, receptores...
Modificación de conceptos que no son el futurismo de este siglo ni de ninguno, es eso y más. Es el no-concepto estructural, visceral, visual...
Soy un niño sideral, mis ideas son simples y sin cautela, he venido de muy lejos y esperado la llamada de los míos por mucho tiempo...
Hoy vivo aquí, mañana mi destino serán otros pasos. La guía esta fuera de las dimensiones que conoceré y las cuales he tenido que rehacer. Son conceptos inducidos, aprendidos, asimilados pero mi naturaleza no es de este mundo. ¿Realmente hay alguna cosa llamada La Misión?
No la determino sino sueño, tengo que explorar los hechos irrepetibles del espacio que conozco. Solo así, el poder inconcluso de las ideas me será dado, de un momento a otro...

UNA SEMANA DE TRABAJO

Escrito por: Newton

Estoy tirado en la puerta de alguna casa esperando entrar, mientras un contenedor se vacía en la inmensidad de un grupo de personas pero no logro distinguir a nadie. En un momento logramos entrar y tomamos un ascensor. Observo que hay 3 criaturas, 2 de ellas con formas hermosas, todos eran desconocidos pero yo tenia la típica sensación de conocerlos de algún lugar remoto.
El ascensor era pequeño y de forma rectangular, funcionando a través del peso de los que estábamos adentro.
Al llegar abajo, salimos a una calle que parecía un recibidor museístico, ellos cruzaron una puerta y yo al traspasarla me vi en una calle muy parecida a un lugar donde viví por mucho tiempo pero era como una ciudad jardín, llena de bancos plásticos, en colores que iban del azul al blanco, sin intermedios. En ese momento tome una cola con una mujer, era una camioneta amarilla llena de pelotas gigantes, lámparas, muebles. La mujer de rostro maduro hablaba sin que yo pudiera entenderle una palabra. Me indico que habíamos llegado y con gran delectación pude ver mi antiguo edificio, gire sobre mí y note que una compañía de telecomunicaciones había derribado un árbol alegando una interrupción en su servicio. Eso me pareció descabellado porque el árbol estaba sumido en una luz primaveral, un tipo de frecuencia en los colores de esas que solo puedes ver cuando comes girasoles...
Era ese árbol de un verde intenso casi cegador, pase largo tiempo observando la situación, tanto que la noche me sorprendió rodeada de niños, jugué como en los viejos y primitivos tiempos. Entre saltos, un pañuelo anaranjado cayo en mis manos junto a un montón de galletas achocolatadas que ofrecí a un perro negro muy hambriento. En un momento el can no quiso mas y yo proteste su rechazo; ni él ni mis amigos hicieron el menor caso, solo una revelación a través de un poema me condujo a la realidad...
Días extraños preceden y alteran los próximos, ciñéndose como un cinturón que no soporta la presión excesiva.
Una vez más tome mi maletín y apague el micro-computador.
Ha empezado una nueva semana y no tengo retorno...

EL VUELO Z

Escrito por: Newton

Rompiendo el aire con sus poderosas alas de anime, el Z80 es el mejor ejemplar que admire por mucho tiempo. Desafío de incontables hazañas y resistencias aerodinámicas, este vuelo pertenecía al tipo de magia en desarrollo natural.

El despliegue de las alas rompe el silencio gravitatorio, en un espejo donde el aire es cortado por el filo de la espada timonel y el planeta es tan pequeño como insignificante.

Solo el brillo refulgente refleja el extracto vital de este vuelo: aleaciones circulares, siempre redondas, posando los visores en la línea de otros vuelos, tormentas de líneas espirales.

¿Hay alguna maquina aquí? Si, y eres tu.
Tú y tu ropaje negro.

LOCURA DEGOLLADA

Escrito por: Newton

Estoy sobreviviendo en un acto rápido: lentes oscuros con cigarrillos aliñados. Son noches en que veo arder cuerpos de pobres indigentes, degollados y apaleados por bandas de terrícolas acelerados. Con morbo veo quemarse la carne sin posibilidad de regenerarse, conteniendo mas combustible en una orgía de gases tóxicos.
Veo estallar sus cerebros tras el golpe asestado con furia, sangre mientras un pedazo de lengua se proyecta hacia el pavimento, doy la vuelta, acelero y lo toco con mi mano, siento que vive. Me detengo, me bajo sonriente y desquiciado, apunto con los dos cañones y el rugido hace que mis piernas reaccionen.
Acelero, enciendo la radio. Definitivamente hay lunáticos que todavía conservan sus botas.