Marzo 21, 2005
LA PAGINA DOBLADA DE UN LIBRO SIN ESCRIBIR
Escrito por: Newton
Iba vestido con camisa a rayas y pantalón verde, lentes del mismo color...
La flecha-fresca brilla a la luz artificial de los recuerdos, amos del pasado, tiempo seguro. ¿Cuál es el relato único?, hay millones de ellos y todos se dejan para el final. He percibido la rotación de los lugares en donde la circunstancia es cada segundo que conocemos, no tan mal, no tan gracioso. Quien dice que no hay un reflejo dormido en ese puto cerebro no conoce los lugares fríos y oscuros...
El circulo cerró sus confines, cambiando hacia la dulce vida de lo concéntrico. La verdad en los escritos esta mas cerca que la libertad terrenal de los hombres, atrapados esperando adaptarse al mundo. Sin embargo, sigo en el camino solo, encrucijada que fascina con sus vehículos bajando, a veces subiendo, otras veces solo pasando. Es adorable sentir que en unos días ya esto será pasado, será algo sin sentido, sepultado... y estaré vivo sin latir, sin sentir, totalmente olvidado, abandonado a mi soledad, a la resurrección del limite.
El gusto por la narración es el único sueño que se repite en sueños y la única realidad que deseo. La depresión, la enfermedad, la risa, el placer, no tienen cabida en mi sino a través de estas líneas. Desechos del pasado, germen que nace y muere en el presente, incertidumbre en el futuro sin retorno de tiempo conocido, motociclista de la calle 76, servidor de lo desconocido, solitario absoluto...
Desolación... ¿qué hay de ti?, solo en el camino, solo frente a la mesa, un cigarrillo y una bebida a medio terminar, ¿quién más solo que un hombre sin destino?, como libro que se abre a la mitad, sin números ni símbolos. Léelo y duerme sobre él.
El común...
Los conocidos...
La prótesis...
El destino más cerca de otros mundos, ¿adonde se va cuando estas ante 3 caminos diferentes?
La música y el color, momentos divertidos. Los pequeños lloran de felicidad y la violencia se justifica, ¿cómo puedo conocer tanto?. Siendo así, ¿cómo sabré lo que escribiré?, ¿sobre la vida de seres que desconozco?. Plasmar sobre la pantalla solo deja que mi angustia y mis alegrías fluyan en una corriente aterradora de frío; una antorcha, un hielo que cruje bajo el peso de muertos en guerra, desconocidos alrededor de mis viajes...
Gatos que rondan al cereton... y observan. Salvajes, sórdidos como los pasillos de un viejo hotel, Dios-Demonio ¿quién navegara en mis pasos largos y acompasados?. Vivir en la velocidad de un taxi sin destino, de una calle oscura y desierta, de un aire fino como aguja...
Calles extrañas, músicas extrañas, personas con rostros diseñados sin criterio, loco en los días de locura, tiempo de risas... fugacidad en la dualidad, música saltarina...
Respondes a una pregunta en una encrucijada aburrida sin nada mas que una maquina de video-juegos. Mesas, seres, vasos chocando, ese estilo me agrada de ti: circunstancial, narrar la total incoherencia del día en la plenitud de la noche, esa que vive para ser deseada.
El cenicero, el piso, la luz en una lampara desvencijada por falta de tiempo, es la virtud de recordar momentos breves, atrapados al filo de una punta hueca, buscando esas pequeñas células flotando eternamente fuera de control. Demonios y ángeles llegan a la celebración, comienzo de dolor y regocijo. Exo-humano mitológicamente moldeado, extrañamente actual, sabiamente atolondrado, ahora es que empieza el cortejo fantástico de los instrumentos dolorosos y poderosos. Ronda donde el frío de la noche se disipa en el camino y la ciudad.
Pensamiento bifurcado entre seguir para buscar el origen ó esperar la tecnología, palabras que se gritan desde altavoces y transportes siderales. Aproximación entre lo prohibido y la inocencia
Un niño pasa junto a mi jugando, es esta una calle llena de muros, él los salta ó los atraviesa: pie cortando el plano texturizado, manos frías por la presión, la pendiente a gran velocidad, placer dormido en piernas de acción refleja...
Hay una bebida derramándose sobre unos labios que se transforman en placer burbujeante, labios descarnados por la ausencia...
Casa hexagonal de soportes aéreos, donde cada paso es tan delicado y elástico como una gota de mercurio...
La amenaza latente nunca quitara las palabras, ni una silla, ni un comentario, es solo burla de risa pasajera. Ningún ser podrá ver la sensibilidad, la percepción del no deseo, de los caminos diferentes. Ciudad llena de altura y velocidad, ¿cómo te dejas llevar?, estática virgen sin duración conocida.
Siguen llegando personajes extraños incluso para la iniciación.
Le conocí a través de una infinita historia, siempre identificando la situación degenerándola hasta llevarla al limite de lo circunstancial. La particularidad cortada y definida en palabras; divina en lenguaje, fatua en el saber, loco al escuchar...
Invitación oscura...
Muerte por congelamiento.
Las botellas de colores circunstanciales, teoría del espacio y la forma, la mirada momentánea. El vivir rápido adornado con música insatisfecha de perfume vulgar, universo en movimiento sin visión de luz, destello largo e inexorable; fija y cálida en su contorno. Fluidez de palabras intolerantes: la existencia es una situación, una mirada lacónica, un día en forma de esfera...
Transcripción de pensamientos en resoluciones tiernas y ávidas, criaturas aburridas de conversación llorona.
Tus comentarios dentro del lugar, tu risa de labios carnosos. Inspiración gélida y lejana, calor de compresión, encrucijada de voces, difuminacion...
Degeneración automática en un mundo invariable y tenebroso
Pasos perturbados...
Se necesita un poco de tiempo para lograr morir por una mas, más larga, más ingeniosa...
En el clímax de las divagaciones, H3 correspondió a un saludo que no llego a visualizar, en este sitio hay música muy accidental.
Relaciones reservadas...