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El arte a hostias

Firma esto uno que alquiló Pitch Black y flipó colorines cuando sólo se esperaba una simple historia muy manida sobre aliens y humanos. Y el caso es que era eso, pero la mezcla variopinta de personajes, girando todos en torno a Riddick, con los filtros y tal, me fliparon. Porque la peli iba de eso. De Riddick. Y el resto de las cosas sólo servían para darle juego al personaje.

Ayer fui al cine para ver si al director (David Twohy) le había vuelto a sonar la flauta, y... Bueno, las Crónicas de Riddick siguen el mismo esquema: toda la historia y los personajes giran alrededor de Riddick. No sé quién es el guionista o el dialoguista de esto, pero no he visto tantas frases pasadas de rosca desde, por lo menos, El Último Boy-Scout. Esto no va ni de mundos futuristas ni de razas conquistadoras ni de pollas en vinagre. Esto va de Riddick dando hostias, soltando perlas y poniendo poses. Lo demás es, de nuevo, juego de lucecitas para que mole un poco más.

Y bueno, el señor Twohy debe ser un frikazo de los que ya no quedan, porque en poco menos de dos horas fusila media docena de hitos subculturales (no me gusta esta palabra, no pienso usarla más) y los transforma en un argumento al que el espíritu de Dune parece haber inspirado desde el principio (por decirlo de una manera suave), y que acaba en una debacle épica a lo Conan que debería hacerte saltar de la butaca, ávido de más.

Pues eso, que la peli mola. Es una macarrada gordísima pero, como dice éste, si la escena de la taza de té no te la pone dura, es que no tienes sangre en las venas.

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