Pause

Canciones que marcan

Lo que me jode (o encanta, según se mire) de la música que escucho es que me es imposible descontextualizarla y escucharla sin el entorno que la rodeaba en el momento de escucharla. Es el problema de la nostalgia, que unas veces te endulza el día y otras te apuñala por la espalda. Un ejemplo de esto es no poder escuchar nada de Simon & Garfunkel por culpa de los curas de mi colegio que adaptaban sus canciones en los himnos religiosos de la misa de niños. Lo juro. No podré ver El Graduado en la vida sin que me invada un infantil sentimiento de estar pecando.

Otro caso es ponerme a escuchar Blind Guardian o Stratovarius o cualquiera de esas cosas de guitarrones y voz en falsete por las que me dio en la época más perra de instituto. O escuchar los Beatles y sentirme como los domingos por la noche en que mis padres ponían el vinilo de turno y yo me quedaba en babia leyendo las letras al ritmo de las canciones.

En suma, que soy un Adrián diferente según la canción que me toque escuchar. Y este post viene a cuento de que ultimamente en el curro ponen mucho Beetlebum, aquella canción de Blur que abría el disco cuya portada ven en la imagen. No voy a ponerme a justificarme acerca de mis gustos musicales con Blur, ni con este disco en concreto. Baste decir que me lo compré en un arrebato consumista porque me molaba la canción aquella tan tonta, titulada Song 2. Yo pensaba que el resto de las canciones serían igual de marchosas que aquella, y resultó que no, que era un disco más bien lento. Lo mismo dio. Coincidía que en aquellos tiempos yo pasaba una época chunga en todos los frentes, y para despegarme un rato de tanta mierda salía a pasear el perro con Blur en el walkman para poder llorar las penas con una banda sonora decente. Yo es que siempre he sido así, muy melodramático.

Decía antes que ultimamente me la ponen (la canción) mucho en el curro. Hoy la han puesto justo en mi hora de descanso, y se me ha hecho un nudo en el estómago y casi me he podido recordar a mí mismo, hace diez años, mirando por la barandilla de un puente a las dos de la mañana mientras mi perro le ladraba a las motos y yo trataba de recomponerme entre lágrimas del último despecho amoroso. Qué tiempos aquellos, coño. Ya volverán, como las golondrinas. Siempre lo hacen, los muy hijos de puta.

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