textos{caducos}

Por más que me pese, he de atajar hoy mismo ya ése refugio para la biodiversidad que es la cocina. Armado con ajax y vileda he de contener las hordas de chorretones de grasa que durante un par de semanas se han alojado en todas las superficies. Antes de que se terminen de adueñar de la casa, atacaré.
Y al alba olerá a amoníaco.

La cocina aún a medio hacer, pero ya mucho más despejada. Ha sido bastante efectivo el lanzallamas, pero algunos chorretes se han refugiado tras la bombona, los muy listos. Mañana temprano, segundo asalto.

Mientras, un poco de reír. He tenido el placer de descargarme una canción de la página de Amaranta Quicardia. Cada día cuelga una canción de su weblog y puedes descargarla, idea que me encantaría hacer pero que aún no sé cómo.

A lo que iba. Hará unos días, cuando retomó esa práctica del temita del día, colgó una canción que me encanta escuchar de tanto en cuanto. Se llama "¡Mira, una moderna!", y me recuerda un montón a mi querido Chechu. Es como salir de fiesta por el ambiente y ponerse las uñas afiladas a rajar como una cerda y a reírte como otra cerda.

Hay colgada de esta página una versión en directo del temilla. A mí me gusta más la que me bajé de la página de Amaranta. La letra es más completa y el tono que en que dicen las cosas queda más ácido.

Yo seguiré atentiendo al weblog de Amaranta para seguir sorprendiéndome y riéndome. Ah, y si alguno quiere la canción (no sé, para Pili, por ejemplo), pedídmelo y os la hago llegar.

Durante unos días no podré escribir nada para este weblog. Mientras tanto, os dejo otra foto para que adivinéis qué es.

Venga, a pensar.

Como al final voy a tardar un poco en bajar a Cartagena, porque estoy aperreado perdido, me ha dado por leer más y más páginas por internet. Aunque esta Inet nuestra lleva un par de días que no tira ni con burro. Primero hay que intentar cargar una página más de una vez, porque a la primera me dice el FireFox que no encuentra el host. Segundo, las descargas, ya sea de páginas web como de archivos van a paso momia. Sé que algo le pasa a la red, pero no encuentro información al respecto. ¿Si un día fallaran todos los móviles en un país, sería noticia?

Por cierto y respecto a las descargas, aquellos que usáis Kazaa supongo que sabéis que ese programa os mete funcionalidades no deseadas en vuestro ordenador. Vaya, que alberga spyware. Conviene mucho más bajarse el Kazaa Lite k++, pero está pelín vetado. Haced un búsqueda en Google y con un poco de investigar, lo encontraréis. Ojo, atentos a que sea k++, que con Kazaa Lite a secas, os estáis bajando el programa malo.

A lo que iba. Echad un vistazo a estos 6 grados. Seguro que muchos de los nombres que se mencionan os suenan. Id haciendo click un día sí y otro no sobre los enlaces que alberga en la parte izquierda de la página y os asomaréis a ese círculo que forman. Yo lo leo con interés desde hace unos días, aunque empiezo a considerar que es eso, un círculo. Fangoria, Astrud, La Prohibida,... nombres que se enlazan porque las personas que los integran también lo están. Si quieres interesarte de qué es lo que se mueve en esos terrenos, ya tienes por dónde empezar. Además, así sabrás que hay una relación entre Josele Santiago, Miqui Puig y Leonor Watling. Y que los grados de separación son menos de los que uno piensa.

Ya han terminado las vacaciones de semana santa. Dos días apenas, que dando clase no hay más hueco que el que mi jefe disponga, que son las fiestas de guardar. Y los días de guardar en cama, que son pocos. Tampoco he viajado a ningún sitio, excepto visitar a Regino en Cartagena - y quedar allí con la Chichi - e ir a ver a mis padres en sus tierras.

Salir por Cartagena ofrece pocas perspectivas. Quizá quien allí viva se conozca mejor los sitios y haya descubierto ese rincón secreto y maravilloso donde poder escuchar buena música y echar un buen baile y tomar una copa nada cara. La Casa Bar, que es el que conozco, pero también es cierto que como lo regenta Amalia y trabaja allí José Luis, pues que mis afectos se inclinan por dicho bar. Quizá haya más, vaya usted -a Cartagena- a saber.

Cuando voy por esas tierras siempre vamos al Mulayem (o Molayem, nunca recuerdo el nombre). Tiene un reservado, Pecatta Minuta, donde se supone que pinchan house, pero vaya, si acabamos allí es porque está lleno de mariquitas y lesbianas y siempre da alegría el ver un poco de libertad. Claro que llamar libertad a acabar en diez metros cuadrados encerrados tras una puerta inmensa es como llamar Internet al Teletexto.

El viernes por la mañana se me fue en el despertar y el viaje hacia casa de mis padres. Apenas comí nada, que tenía el estómago revuelto de las cervezas del día anterior. Le hice oír a mi madre esos grandes éxitos que me había bajado de Lilian de Celis y acabó cantándolos. Al poco llegaron sus amigas y se enzarzaron en su juego del parchís, con lo que acabó ese pequeño momento remember, remember y me enfrasqué en otra tarea.

Sabía que el sábado era el cumpleaños de Chechu y también tenía muchas ganas de verle, así que quedé con él para tomar un café y me dediqué a grabarle un cedé con lo que pululaba por mi disco duro. No es que fuera gran cosa, pero le incluí un par de vídeos: el de "Retorciendo palabras", y uno de Kylie Minogue, "Your disco needs you"", éste último supergay y divertido. Por supuesto también le grabé "¡Mira, una moderna!", que fue el despipote cuando la oímos juntas. Otras canciones también cayeron, pero tuve que estar bastante limitado, que mi arsenal se había quedado en el piso en Murcia. El caso es que nos reímos como cerdas y rajamos como cerdas, que es lo que somos. Feliz cumpleaños, electroperra, y recuerda que te he visto bailando, refregándote el coño en la cabina del diyei.

A la noche quedé para un café nocturno con Jesús. Me reí mucho con él, lo cual me da mucha alegría, el verlo reír. Un beso, Jesús.

El sábado me levanté aperreado de tanto dormir. Para comer mi madre amantísima había preparado un guiso de patatas y bacalao, que tiene que ser lo que le dan a los recién llegados al cielo. Dos platos engullí en un abrir y cerrar de glotis y aún me quedaron ganas de comerme un plato de arroz con leche reposado.

En el par de días anteriores, jueves y viernes santo, medio llevaba leída una novela que recomiendo: "El libro de las ilusiones", de Paul Auster, prestado por Regino. El empujón mayor se lo di el mismo sábado, que llovió todo el día y apenas salí de casa. Sólo un rato con mis padres para tomar un café en el bar de mis primos, el Aquilino. Allí me encontré con mi muy atareada prima MJosé. Entre pasar encargos de las mesas, teclear importes en caja y atender a los clientes de la barra tuvo tiempo para decirme de tomar luego un café. Me pegaría un toque y nos veríamos.

En espera del toque de mi prima, engullí y pico mil páginas de la novela. Pero mi prima no llamó y cuando se hicieron las once, me caía de sueño. Es lo que tiene la inactividad, que me ralentiza y me baja a mínimos. Se suponía que esa noche quedábamos los amigos para cenar o hacer algo, pero supongo que el tiempo no acompañaba y estamos todos muy abuelas ya. El caso es que poco después de las once ya estaba yo empijamado y con el orinal bajo la cama, presto a darle de cabezadas a morfeo, valga la referencia.

El domingo dominguete amanecí a las voces de mi sobrina Ángela. "¡Tete, ¿estás aquí?", preguntaba incrédula. El incrédulo era yo, porque la viajera y la que nunca está es ella. Insinúale de ir a cualquier parte y ya está atizando con el, convenientemente preparado, macuto en los morros para que la lleves. Mi Minichichi es un cielo que no sé a quién habrá salido, quizá a su padre, con quien jamás hablé, por cierto. Ummm, no, a su padre no, que fue un cabronazo, mejor digamos que tiene los genes más selectos de la familia, todos absolutamente dominantes. Y si no, habría que vernos en las comidas domingueras, que parecemos una manada de grullas esquizofrénicas.

Por fin pude tomarme ese café con mi prima, pero ya tuvo que ser ese domingo desayunando en el Templo del Consumo de Dosmares. Una monstruosidad que han hecho crecer junto a la casa familiar para la comida y vocinglerío dominical. Una monstruosidad con su Eroski, su Pull&Bear y su todo, todito, todo para pasar los días gastando. Una monstruosidad a la que rendir pleitesía y diezmos. Mismamente cayó en mis manos, bajo pago de 20€, un precioso suéter de cremallera, todo rojo y con capucha que es un primor y que va a ser la envidia de mis inexistentes compañeras de catequesis.

No hubo mucho follón sin embargo durante la comida familiar, que mi tío estaba muy tranquilillo. Por supuesto que hubo gritos, pero es que en mi casa hablamos así. Luego, un café en casa de Luisa y Benito, que tienen un gusto exquisito para decorar. No es que coincida con ellos, que a mí me va mucho más los colorines, y hacer que el salón parezca una carta de ajuste, pero les reconozco la sobriedad y el hacer la casa acogedora. Poco a poco, nenicos, que ya os falta menos para el palacete.

Esther me prometió un botiquín en forma de cruz roja para su próxima visita a Ikea -creo que tienen pensado contratarla allí. Y se habló de música, de los precios de las casas... dioses, qué viejos y superficiales estamos. Menos mal que Regino y Pablo aportan sangre nueva, jurl.

Tras el café, a casa a hacer el macuto, que me venía Jesús a recoger para volver a la capi. Yo no sé qué tengo en el cuerpo, la inmovilidad, va a ser eso, que estaba de lo más aperreado -y van...- con lo que tardé poco en deshacer la cama con mis musculosas y bien torneadas piernas -hey, quién dice que no son así- antes de dormir.

Ayer fue el día del bando aquí en Murcia. Me desperté con Regino al lado, lo cual es de agradecer. Siempre y cuando no sea 15 de agosto y haya 40º a la sombra y ni asomo haya de aire acondicionado, claro.

Tuvimos nuestro ratico y nos levantamos para encarar el día. El cielo estaba limpio, sin rastro de esas nubes que habían estado aguando los días anteriores, echando hectólitros de agua sobre los pasos de la semana santa. Regino se fue a la ducha y yo me quedé desayunando mi colacao del mercadona con leche y café -yo inventé el nescafé mix pero no di de alta la patente. Al poco me llamó Chechu. Me tenía dicho que a lo mejor el día anterior se pasaba por la noche, pero no lo hizo. Me telefoneó para ver si estaba en casa, que quería pasar por allí.

Y lo hizo. Llegó todo trajeado de huertano, con el disfraz de su padre, que tenía el chaleco plagadito de pins. Una cosa digna de verse y muy entretenida, porque te quedabas ahí mirando y preguntado "¿y este de qué es?, ¿y este otro?". Mucho juego y mucha conversación para el ligoteo. Ay, Chechu, que sabes más que los ratones coloraos.

Me pilló bajándome vídeos musicales por el emule. De Spike Jonze, de Michael Gondry y de Chris Cunningham. Más que nada porque sé que han dirigido cada uno de ellos algunos de los mejores vídeos de Björk, y como ahora han editado unos deuvedés con las obras de esos directores, pues estaba ojeándolos a ver qué más ofrecen. Por cierto, indangando, indagando en la red, he encontrado un tal amv, que ya no sé ni quién es o quiénes son, aparte de que dirigen videoclips y que me han picado la curiosidad.

Dejé un poco de lado la frenética actividad descargadora, la cual consiste en pinchar de tanto en cuanto el emule y ver si de una ##@##! vez ya ha caído algo, para hablar un rato con Chechu. Como siempre, la risa. Tuvimos nuestro rato también de confidencias a mediodía y de ponernos al tanto de los planes para ese día.

Se supone que a las doce había quedado con Julio en su casa para una marifiesta, pero en vez de eso nos fuimos Regino, él y yo al María María, lugar que este menda nunca había pisado y que lo regentan dos chicas la mar de graciosas. Allí cayeron las primeras cervezas, una ronda pagada por cada uno. No aspiraba a más porque me quedaban pocas pelas y no podía tirarle a los cubatas, lo cual al final resultó ser una ventaja, por cierto. También es verdad que a mediodía tampoco te vas a poner con el vodka a palo seco, en plan Sue Ellen.

Aterrizó en la terraza del María María nuestro Paco de Bullas, famoso en el mundo entero, también convenientemente pertrechado de huertano, junto con dos amigos, Javi, que era la primera vez que lo veía, y otro que sí conocía, Rodrigo. Resultaban muy majos, muy normalicos y muy amistosos, como debe ser. Luego Regino me dijo que Javi era clavado a un primo suyo, que cada vez que le miraba, veía a su primo. Qué paranoia. Supongo que acaba uno conociendo tanta gente que al final se tienen que parecer. Y eso que no somos chinos, que si no, ya exagerao.

Paco nos dijo de ir a comer a su casa. Era una buena idea, porque en un día como el del bando también hay que comer, pero yo no sabía qué hacer. Me daba palo eso de que hacía un siglo que no le veía ni nos llamábamos ni nada, y hala, plantarnos en su casa a dar cuenta de un arroz y conejo. Es que la generosidad ajena tiene eso, que luego me miro a mí mismo y no veo más que cochambre y egoísmo.

Pero nos decidimos. Trabajo nos costó dar con el piso de Paco, allá por la clínica Belén. Mensajitos al móvil, llamadas y por fin, el piso. Un primero con mucha luz, sobrio en muebles y algo Pryca. Pero acogedor y funcional, un pisito de soltero, vaya.

La comida ya estaba en el fogón. Rodrigo se afanaba allí mientras nos presentábamos a un par de amigos de Paco, Juanjo e Inma -si es que se llamaba Inma, que no me acuerdo bien. Un rato charlando y después a poner la mesa y servirnos la ensalada y el arroz con conejo. Juanjo casi ni lo cató, porque ese tipo de carne no le iba. Bromas con lo del conejo, claro. Y vino y cerveza y unos cubatas de ron con el café. Día del bando, en resumen, que debería patrocinar Ballantine's. Yo encontré el arroz algo flojo de sabor, pero me callé por deferencia al cocinero Rodrigo, que supongo que hizo lo que pudo con lo que había. Ya me tocará a mí lidiar en la cocina del piso de Paco.

Luego, de vuelta al centro, donde nos cruzamos con Isa Qué-pena-doy y su novio Javi. No hicieron amago de habernos visto, casi que mejor, pero sin el "casi que". Fuimos directos a El Sentío, pero apenas se podía entrar con la de gente que abarrotaba la puerta. Nos quedamos fuera mientras visitaban el aseo un par de los que íbamos. Es que eso es lo peor en el bando: mear. Hay quienes se desahogan en la calle, generalmente en la misma calle todos, con lo que luego te ahogas tú cuando pasas por ella. De ahí, al Queens. Antes de entrar me dijo Regino que había quedado con Manuela y su novio en la puerta del Teatro Romea. Así que hicimos unos bailes allí dentro antes de ir a buscarlos.

Tardaron un poco. Ya los vimos cuando nos íbamos, cansados de esperar. Nos fuimos al cafetín árabe, donde fumamos en narguile y nos tomamos unos tés. Yo tomé un cortado, que soy muy occidental, y le di unas cuantas caladas al narguile. Se supone que era de semilla de uva, pero a mí me sabía a regaliz. Total, que se nos hicieron las tantas, casi las once, en aquel ambiente casi decadente.

Al salir hicimos recuento de euros. Cuatro me quedaban a mí, y tres a Regino, poca cosa, pensé, así que estaba por irme a casa aunque ganas de seguir teníamos. Menos mal que Regino me convenció: "anda, que si fuera por las pelas que no salgo, pocas veces hubiera pisado la calle". Así que nos fuimos al Warhol, que tenían todavía la barra en la calle y podíamos pedir cervezas baraticas. Qué grande es Regino.

Luego, a El Sentío Noche, donde nos encontramos a Javi, uno de mis iconos sexuales, más ciego que Marifé de Triana. Iba con un amigo muy majo, quien le hacía de bastón y de conciencia. Se me escapó en una de mis incursiones al aseo. Unos bailecillos y se nos hicieron casi las dos. Hora de llegar a casa y descansar.

Un buen día del bando. Largo, pero se me hizo de lo más corto. Con el puntillo alcohólico, pero sin caer en el descontrol. Con gente por todas partes y buenos conocidos donde y cuando menos me lo esperaba. Con Regino que se salía de guapo y de buen mozo. Un bando con un tío de bandera.

La primera "Believe in me", de Lenny Kravitz.
La segunda, "Plug it in" de Basement Jaxx

¡Se me van las piernas!

Y yo me pregunto por qué no oigo esas canciones en los bares. Que las ponen y la gente se mueve, que lo sé. ¿Por qué insistir en el pumbapumba ese horrísono que ni lo sientes ni padeces ni nada?

Bueno, como el anterior fue muy difícil, pongo otro muy sencillo:

Venga, que lo sabéis.

Esta mañana me he afeitado. Ya llevaba barba de una semana. Me choca esto de segregar pelo y uñas. Desde la adolescencia, con esa barba que no es más que pelusilla, filamentos de algodón oscuro, toda la vida segregando pelo. ¿De dónde saldrá? No hablo del fenómeno fisiológico, de esos folículos pilosos enhebrando proteínas. Me pregunto de dónde salen, qué he comido, qué he bebido, qué he respirado. Dónde estaban antes esas partículas de carbono e hidrógeno, de qué estructura compleja formaban antes parte.

Sé que en mi cuerpo se producen cambios a diario. Pierdo células epiteliales, mi piel se va quedando en la ropa, en las sabanas, se va disgregando y flotando en el aire que otros respiran; porque otra piel viene a ocuparme. Mis mucosas renuevan su materia eliminando la antigua, sustituyéndola por una más nueva, recién nacida.

Echando cuentas, probablemente no sea más que un pequeño porcentaje del ser que era hace quince años.

Y menuda contradicción esta de considerarse un yo cuando ese yo está en continuo cambio. Y asusta un poco pensar que voy dejándome la identidad en el camino, y que el camino me va generando el yo. Lo que toco, con quien hablo, lo que miro, lo que leo, lo que oigo, lo que digo, lo que como, lo que bebo, lo que froto, lo que respiro, lo que espiro, lo que ignoro, lo que me pongo. Todo llevándoseme partículas e impregnándome.

¿Quién seré mañana?   

Lo siento, pero tenía que hacerlo llegar. Echad un vistazo a este concurso. La propuesta es tan idiota que es genial que la hagan.

Y a ver cuándo me pongo a soltaros por aquí la tremenda cantidad de sitios raros que hay por la web. Si queréis empezar a echar un vistazo, mirad en Oink! (El rellano). Y si no os importa que esté en inglés, entonces pasad por Boing boing! y sonreíd.

A partir de la web de Björk he llegado hasta la página de un tal Dokaka. Meteos en el apartado "works" y descargaos alguna canción. Os recomiendo Smells like teen spirit. Al principio me reía, pero conforme iba oyendo la canción... oye, que suena bien y todo.

Está visto que esto de hacer catas en mp3 tiene su sentido. Me he bajado un elepé, "Kissin' time", de Marianne Faithfull, una muchacha que no conocía. Gracias a este enlace podrás descargártelo con el emule. Eso sí, ten paciencia.

He llegado hasta ella gracias a Beck. Mirando en su discografía, o mejor dicho, en las colaboraciones que ha tenido con otra gente, me apareció esta Marianne. Al parecer Beck ha metido la uña en un par de temas del cedé. Pero también Billy Corgan, de los ya disueltos Smashing Pumpkins. ¿Qué hacían estos presuntos modernos con una mujer que podría ser no ya su madre, sino su abuela? La curiosidad me picó, sobra decir.

La primera búsqueda en Google me ha dado este resultado. No puedo negar que la paginilla tiene un aspecto sabroso, pese a la primera impresión cutre. Algunas de las fotos de esta cantante, que tiene que ir por los sesenta años, son deliciosas. Está entre Brigitte Bardot y David Bowie. Me intriga no saber nada de ella. Y eso que el nombre me suena mucho. Indagaré, indagaré.

Ahora toca ver si puedo conseguir el elepé original y tiene un precio accesible. Y epa, ya será mío.

Al parecer la arrobilla, ese símbolo casi barroco que entró como representante de esta supuesta nueva era digital, ahora podrá decirse en morse. Lee este artículo de Iblnews para saber cuál será el símbolo del símbolo en morse y un poco de historia. Por cierto, yo me quedo con el nombre hebreo de la cosa.

Por cierto, y hablando de arrobas, no está de más echarle un vistazo a la filosofía Yomango. ¡Resistencia con inteligencia!

Señoras, señores, hagan ustedes el favor. Abran, con cuidado, este enlace. Mientras esperan a que se cargen las imágenes, abran este otro. Y lean y oigan.
En cuanto tengan la ocasión compren el libro "La melancólica muerte de Chico Ostra", de Tim Burton. Una edición bilingüe, y leánlo a sus amigos, grandes y pequeños.

Para aquellos que os vayáis a presentar a las oposiciones de Secundaria en Tecnología, con este enlace para el emule, os podréis descargar el temario. No os creáis que es algo sin más ni más, la mafia que hay alrededor de los apuntes es la pera. Aquí copio las razones que ese maravilloso ángel que ha puesto estos apuntes en circulación tuvo para hacerlo:

¿Por qué publico temarios de oposiciones para que todo el mundo se los copie gratis? Por varias razones:

Si todas estas aún no te valen... pues digamos que lo hago porque me sale de los cojones.

Ahí queda eso.

Hay que ver lo poco que me duran a mí las aficiones. O mejor dicho, lo poco que profundizo en ellas. Soy un aprendiz de todo y maestro de nada.

Musicalmente, aparte de Björk, no me he casado con nadie. Mejor dicho, no me considero un fan acérrimo y obsesivo, de los que saben hasta cuándo tuvo su primera regla esta cantante. No sigo a nadie milímetro a milímetro en sus giras, ni sé quién produjo o escribió todos y cada uno de sus temas, hasta las colaboraciones en discos de esos de recoger dinero para alguna causa. No escucho día tras día canciones de nadie, excepto por temporadas, que me da el jamacuco y necesito oír tal o cual canción de tal o cual cantante.

No uso nicks de los juegos de final fantasy. La playstation la tengo abandonada sin mucho dolor en un cajón, pese a haberme tirado unos meses sin darle tregua. Vale que desde el FF VII hasta el X los tengo todos, pero ahí están, acumulando polvo y sin asomo de preocupación por mi parte por terminar los que aún me quedan.

No juego a las cartas de El Señor de los Anillos en mucho tiempo, pese a haber estado durante unos meses sin parar de quedar con Carlos o con Miguel para echarnos unas partidas. Vale que el año pasado me dio un arrechucho y me dio por comprar cuantos sobres podía para ampliar mi colección. También conseguí un álbum donde guardarlas y el listado completo, pero ahí siguen desordenadas mas de la tres cuartas partes de las cartas que tengo.

Hace ya casi meses que no leo un libro de un tirón. Esas temporadas de avidez lectora en las que coges un libro y se te queda pegado en las manos y no lo sueltas. No me ha pasado ni siquiera con alguno de ciencia ficción -de la que por cierto aún no tengo ni la quinta parte de los cien libros que recomendaban en un libro. Perdón, esto no es del todo cierto: en semana santa le cogí "El libro de las ilusiones", de Paul Auster, a Regino y me lo zampé en tres días.

No me descargo con el emule los vídeos de Les Luthiers, ni tengo la discografía completa de Mecano, ya no sigo a José Luis Marina. De Fernando Savater apenas sé qué es de su vida, pública y literaria. Los deuvedés de Martes y 13 siguen en El Corte Inglés y yo sin comprarlos. De vez en cuando aún cae algún libro de Martin Gardner, pero muy de vez en cuando, u ojeo el volumen que tengo sobre Álgebra en casa, pero ya no estoy matriculado en la facultad. Ya no escribo cuentos, ni jamás he llegado a terminar ninguna animación en flash, ni actualizo mi página web, pese a que sigue a medio hacer.

Ya no juego al Scrabble ni al Rummikub. Perdí mi álbum de cromos -y lo tenía ¡completo!-de La Pandilla Basura, y nunca me pregunté quién era su dibujante.

No sé si será bueno esto de tener obsesiones que me duren seis meses. ¿Algún analista en la sala?

En fin, al menos que os pueda dar un par (es decir, tres) de vínculos:

• Este, para Víctor. Léelo, nene, y encuentra una de nuestras frases, pero en esta ocasión usada por Nacho Canut, la mitad de Fangoria.
• Este otro, en general para todos los copiones que quieran aprovechar la tecnología.
• Y este último, tan sencillo como las imágenes del LSD.

Bueno, uno más. Y eso que el anterior aún no ha sido resuelto*.

Lo de la foto, ¿qué es?

Acabo de comprar el cedé "Arquitectura Efímera", de Fangoria. En concreto la edición especial con el deuvedé. Y el dichoso deuvedé no lo puedo reproducir, que está defectuoso. Arj, con las ganas que tenía.

Al menos el cedé funciona y puedo disfrutar de eso...

Pero no me consuela, qué quieres que te diga.

Me ha costado carros y carretas. No dibujarlos, sino colocarlos en su sitio en la página principal, sin que se aturullen y descompongan la composición. Me refiero a esas nubecillas y soles y vientos que ponen un poco de color.

Ya he pagado la novatada, o por lo menos una parte de ella. Espero ser más eficiente para la próxima.

Eso sí, os pregunto: ¿qué tal se ve? ¿os gusta?

{off the record: el cedé de Fangoria me-en-can-ta}

Hay una página maravillosa en la red. Bueno, hay más de una, pero en este caso me refiero a PapelContinuo. De ahí he extraído un enlace al Dabadaba Revival Project. Mirad su apartado dedicado a la película "El turismo es un gran invento" y decidme si no las Drag Queens no existían ya en los '60.

No tengo muy claro en qué categoría almacenar este post, porque no lo tenía previsto. Bah, en la de enredado, donde desvelo mis paseos por la red, y con la música, y lo que venga. El caso es que caí en el fotoblog de escritorchico y es un tío guapo guapo con ganas. Y está rebueno. Regino me perdone.

Y a ver si dejo ya de ir colgando posts pequeñitos. Claro que no sé si eso es peor que colgarlos kilométricos.

De pequeño conseguí el secreto de la invisibilidad. Era capaz de estar sentado junto a un grupo de adultos, escuchando cuanto decían, sin que nadie se percatara de mi presencia. Bastaba con hablar poco, muy poco. Sólo dar las justas respuestas educadas cuando se me preguntaba. Leer también ayudaba mucho. Con un libro abierto sobre el regazo el hechizo de la desaparición fortalecía su poder, evitaba incluso que se me hicieran preguntas.

De esa forma, de pequeño pude oír todos esos asuntos que los mayores llevaban en secreto. Mientras que al resto de niños se les contestaba con evasivas, a mí no me hacía falta preguntar acerca de temas peliagudos, porque sabía las respuestas: las había robado con mi truco de la invisibilidad.

Fue un fastidio darme cuenta del tiempo que había invertido y perdido en hacerme desaparecer, porque, la verdad, esos secretos tampoco eran para tanto.

Acabo de llegar a casa desde el auditorio. Hace unas tres horas que sonó el telefonillo y ¡oh! ¡Chechu!. Le abro y me viene con sorpresa: el ultradelgado Julio con entradas para "la ópera".

Me niego dos veces, pero es gratis, así que a la tercera accedo. Ya no soy San Pedro. Julio se queja: "Llevo entradas gratis para la ópera, y ninguna mariquita quiere venir. ¿No se supone que somos culturetas?". El comentario me hace reír.

Llegamos al auditorio, después de haberme peleado con la llave y la cerradura, que funcionan cuando quieren. Los asientos están en el paraíso, es decir, en la parte más alta y casi en un rincón. Como el auditorio no está abarrotado, propongo sentarnos en un lugar más cómodo. Julio y Chechu acceden, no sin antes acordar que si nos preguntan las azafatas, que van vestidas fatal, juraremos sobre la tumba de nuestras madres, vivitas y coleando, que sabemos dónde están nuestras butacas.

Antes de la obra, cuatro personas sentadas en sendas sillas sueltan un rollo infumable acerca de la obra y la vida de Bertolt Brecht. Ninguno de los tres que somos soportamos escuchar de seguido toda la perorata, así que salimos a la terraza del auditorio a engullir unos cigarrillos. Cuando volvemos dentro, ya casi se ha acabado el plomo. Unos minutos más tarde, la obra.

La representan los alumnos de la escuela superior de arte dramático, junto con la orquesta del conservatorio de Cartagena y universidad de Murcia (copio literal de la entrada). La música es de Kurt Weill -ays, cuánto me suena- y me encanta. También me gusta mucho el uso que hacen del espacio y los elementos del escenario, así como uno de los chavales que interpretan, todo peludete y algo marcado, sin llegar al límite clembuterótico. Disfruto de cuanto puedo pese a que no me entero muy bien de qué va todo. Al parecer va de una familia de Louissiana que manda una hija fuera de casa para que gane los dineros suficientes para hacerse una buena casa. En su desventura extra-hogareña, la chica, Ana, cae en todos los pecados habidos y por haber. Enhorabuena por ella, pienso, pero se ve que la obra es de crítica social y yo no me entero de la misa la mitad, porque eso es precisamente lo que no debería hacer. O más bien, eso es lo que siempre pasa cuando el poderoso caballero Don Dinero entra en juego.

Si encima resulta que el 99% del texto era cantado y yo no entendía ni J, pues peor me quedo. Menos mal del peludete.

¿Alguno ha visto/leído la obra y me la explica?