18 de Noviembre 2009
A paso de Gigante
Una emoción indescriptible me envuelve cada vez que le veo en directo... llevo un año hechizado por su música y su directo.
Miles davis introdujo en la música moderna la importancia del silencio. En aquel episodio de los simpson en el que Hommer le dice a lisa que "el jazz es fácil" por aquello de los cromatismos... es decir, que se puede tocar cualquier nota siempre que des los acentos dentro de la escala... o algo así he entendido yo en mis conversaciones con mis amigos músicos... soy un completo ignorante...
Lisa contesta a su padre con algo parecido a eso que todos hemos pensado alguna vez, desde nuestra ignorancia, al ver pintura abstracta por ejemplo, aquello de que damos un par de brochazos o tiramos varios botes de pintura contra un lienzo, le damos la vuelta y ya tenemos un cuadro de informalismo abstracto... bueno... y Lisa le contestó... "Papá, no has entendido nada, lo importante no son las notas que tocas... sino las que no tocas".
Pues algo parecido a eso aprecié yo en Suarez cuando entré en una sala repleta y estaban escuchando con un respetuosísimo silencio a un chaval gallego que cantaba con una sensibilidad extrema. Y ayer, después de su concierto, me pareció brutal que una amiga a la que recomendé ir me dijera: "Joder tío, lo que me encanta de este tío son las pausas que hace..". :)
Aquí os dejo este momento embotellado. No se puede embotellar la magia. Desde luego, el duende no solo aparece en flamenco, ni en Andalucía... aunque aquí tengamos mucho a veces... es algo universal. En Cádiz se le llama "Aje". Farruquito decía que el duende es el enemigo de Spiderman... y con "to el arte". A mi Suarez me mostró que es capaz de hacer que aparezca en ese encuentro personal que es cada concierto...
Gracias Andrés...
Y me dio su teléfono porque algo me traigo entre manos... tiembla Santander.. porque en cuanto pueda, va a rendirse a los pies de Andrés Suarez.
13 de Noviembre 2009
Concurso creativo
Ayer encontré un tesoro de los que es difícil hayar... solo pocas veces topas con cosas tan bellas y tan espeluznantes. Extraña belleza, sin duda, regida por un canon de belleza distinto al que mueve esta sociedad en la que vivimos, y además con una carga dramática desmedida.
Quiero proponer un pequeño jueguecito... me gustaría que, tras ver mi tesoro encontrado, me dejéis vuestra teoría sobre el hallazgo... quién, qué, por qué, cuándo, cómo, dónde se creo esta maravilla..
Invito a 4 cervezas al que sea más ocurrente...
5 de Noviembre 2009
¡Hip! ¡Hip! por los Viejos Tiempos, ¡¡Hurra!! por los que vendrán
En una de las paredes de la cueva, un antro de Chueca en el que sirven sangría mientras suenan las notas de un viejo piano desafinado, hay una buena frase atribuida a Séneca:
"Una discusión prolongada es un laberinto en el que la verdad se pierde siempre"
Y no hay nada más cierto. Lo importante ya no es la verdad de cada parte, si no las argucias de los contrincantes. Y es cierto que conseguir camuflar y adaptar la verdad empleando la dialéctica es un arte como otro cualquiera, y un buen orador que discuta con gran elocuencia siempre conseguirá llevar a quien se proponga a miles de huertos y falsos vergeles.
Pero a mi me toca el alma esto. No puedo evitarlo... Qué bello sería evitar todo tipo de discusiones y disfrutar de una vida entendiendo a todas las partes. Regalando abrazos en lugar de dentelladas. Regalar sonrisas por la calle es uno de mis deportes favoritos, y esto es bastante difícil cuando llega un absurdo choques de egos...
Ya abandoné el ridículo mundo de las discusiones. El mes pasado hice mi segundo aniversario en paz y armonía con mi entorno, y es tan cojonudo... Puede haber de vez en cuando alguna trifulquilla, es muy difícil ser justo siempre en toda circunstancia, pero no hay nada más bonito que equivocarse y reconocerlo. Admitir la verdad del que está en frente sin sentir que la nuestra pierde peso es algo tan bonito, que merece la pena ese esfuerzo.
Gran invento la empatía, la más precisa de las armas.
27 de Octubre 2009
Un cayuco llamado Libertad
Ayer descubrí que el Libertad 8 no es más que un cayuco. Incluso su nombre evoca todo lo que parece encerrar. En determinados momentos del viaje, encontré cosas inesperadas. Sentado a los pies del capitán, ese gran embaucador que dirige el viaje hacia lo desconocido y se adentra en una penumbra que invita a soñar, luchaba contra mi cuerpo agarrotado. Contorsionándolo al máximo, intentaba adivinar en sus ojos el rumbo que tomábamos. No sé que es lo que debió ver en mis ojos él, porque intentó unir mi camino con el de una damisela que andaba hacinada detrás mía...
Todo iba sorprendentemente bien. Calma chicha, y el capitán seguía entonando viejas baladas. Cuando, de repente, se produjo algo tan bello que me dejó desconcertado. El capitán de la nave se fue y a éste, le sustituyó otro de sus secuaces. La intensidad de su mirada dejó helado a todo el pasaje. Reinaba un silencio sepulcral que solo fue interrumpido por el sonido desgarrado de una vieja guitarra. Entonces su voz rasgó el velo de la noche y entendí por qué aquella nave era mágica, y nos transmitió secretos que no contaremos... para entenderlo, hay que embarcarse... y yo, repito... porque ayer me negué a pisar la tierra prometida, y esta noche zarpo enrolado a la tripulación del gallego de mirada intensa y silencios desgarradores.
19 de Octubre 2009
Exitus Finalis
Os voy a colgar un post muy especial para mi y para mi familia. Hablo de una genial obra de teatro, primero os voy a hablar un poquito sobre alguna vivencia que pasécon mi familia, momentos duros en los que, creo, se apoya bastante la obra... después os dejaré colgado el "trailer" de la obra, y un vídeo con los comentarios de gente al salir de la obra.
Santander, Noviembre de 2007.
Tras recorrer la piel de toro llegué a la ciudad que me vio nacer. Aquel viaje no era un viaje convencional. Fue poner pie en tierra tras muchas horas de autobús y recibir la funesta noticia que no esperaba, pero presentía.
Toda muerte inesperada te deja con cara de gilipollas. Y, cariacontecido, ves como comienzan a suceder extraños acontecimientos que ni el más disparatado guionista podría escribir.
Determinadas hechos te hacen ver lo imposible, justificar lo inexplicable. Tu cerebro no está preparado para afrontar determinadas cosas y tiende a unir puntos inconexos por un camino más corto que la línea recta.
El vuelo de un pájaro; una canción que suena en un momento determinado; unos vinos blancos y un brindis con una copa de más sentados sobre los capós de los coches en un sitio especial... Pugnas absurdas por posesiones materiales y, de repente, un ambiente que se podría cortar a navajazos. El tiempo se detiene. La cabeza no rige, el corazón lo intenta. Todo el mundo está dolido por la pérdida y cuesta poner cordura.
Todos estos momentos los viví al lado de un tío maravilloso. Un momento así une mucho y de una forma bastante inexplicable. Me siento profundamente unido a él. Será porque ante determinadas situaciones, confluyen personas con formas semejantes de ver la vida... o no, pero él era una de esas personas que, solo su presencia en aquellos duros momentos, soliviantan el alma. Para mi madre y para el que se fue, era alguien muy especial, y ahora lo es también para mí. Estoy hablando de mi primo Pakito.
Y lo cierto, es que las veces que nos hemos visto se pueden contar con los dedos de una mano. Para mi, suficientes como para quererlo con todo el alma.
Mi Pakito era actor. Después de haberle visto actuar, no es actor. Es un actorazo. Recuerdo perfectamente haberle oído decir en casa de mi abuelo: "Esto es para escribir una obra de teatro". Y menuda obra chicos. El niño nos salió dramaturgo y, evidentemente, no he visto en el teatro "Macías", del auténtico y genuino "Pobrecito Hablador", pero estoy seguro que se la come con papas.
El teatro es un género que tengo muy abandonado. No me siento capaz de emitir una crítica, y solo pretendo describiros lo que sentí y lo que vi.
La interpretación me pareció soberbia. La puesta en escena fascinante. Como atrezzo 4 puertas correderas que, yo diría encierran magia. Y, con simplemente dos sillas y una camilla, consiguen llevarte al huerto. Transiciones escénicas que sumergen.
Pakito y Diego, como se llama su socio, consiguen a la perfección conducir el hilo de una buenísima historia, rica en personajes, simplemente poniendo y quitandose una bata y una chaqueta.
Un tema tan difícil como la muerte, lo tratan con una delicadeza desmesurada, consiguiendo convertir la angustia en sonrisa, la lágrima en carcajada.
Y lo mejor, es ver el resultado que causó la obra en mi madre. Yo estaba temeroso. Han pasado dos años, y a ella el hondo dolor causado por esta ausencia de la que os hablo le ha tocado de una forma muy especial. Él se fue, ella se quedó. Es imposible adivinar lo que debe causar esto en los vericuetos del alma. Y... la obra está escrita de la mejor forma para acariciar el alma de mi madre....
Podría decir muchas cosas más... pero solo puedo decir...
MUCHISIMAS GRACIAS PAKITO, ERES UN AUTÉNTICO GENIO. TE QUEREMOS.
Trailer de la obra:
Opinión de los asistentes:
