MI TRIBU URBANA

REGRESA

Pasan ya varios días sin ti.
¿Dónde te has metido? ¿Dónde te escondiste de mí?

Acuchillo estrellas y grita la gente al ver,
llena de tristeza, que mi corazón arranqué.

Te dije: "En tu ausencia cuido de Madrid,
que yo estaré bien", y aquí te mentí.

Repaso lugares, me convierte en sal el dolor.
Las calles de Huertas, donde ella borracha gritó

Mi nombre en las barras, de los bares en que la amé.
La guerra en su cuerpo, creo que fue ayer.

Rendido, empapado en alcohol y en su ausencia,
sangrando la herida que ha abierto esta espera,
gritando: "¿Dónde estás, rubia? Regresa..."

Letra y Música: ISMAEL SERRANO

PATRICIA

REGRESA

Pasan ya varios días sin ti.
¿Dónde te has metido? ¿Dónde te escondiste de mí?

Acuchillo estrellas y grita la gente al ver,
llena de tristeza, que mi corazón arranqué.

Te dije: "En tu ausencia cuido de Madrid,
que yo estaré bien", y aquí te mentí.

Repaso lugares, me convierte en sal el dolor.
Las calles de Huertas, donde ella borracha gritó

Mi nombre en las barras, de los bares en que la amé.
La guerra en su cuerpo, creo que fue ayer.

Rendido, empapado en alcohol y en su ausencia,
sangrando la herida que ha abierto esta espera,
gritando: "¿Dónde estás, rubia? Regresa..."

Letra y Música: ISMAEL SERRANO

PATRICIA

REGRESA

Pasan ya varios días sin ti.
¿Dónde te has metido? ¿Dónde te escondiste de mí?

Acuchillo estrellas y grita la gente al ver,
llena de tristeza, que mi corazón arranqué.

Te dije: "En tu ausencia cuido de Madrid,
que yo estaré bien", y aquí te mentí.

Repaso lugares, me convierte en sal el dolor.
Las calles de Huertas, donde ella borracha gritó

Mi nombre en las barras, de los bares en que la amé.
La guerra en su cuerpo, creo que fue ayer.

Rendido, empapado en alcohol y en su ausencia,
sangrando la herida que ha abierto esta espera,
gritando: "¿Dónde estás, rubia? Regresa..."

Letra y Música: ISMAEL SERRANO

PATRICIA

CUANDO LOS PADRES QUEDAMOS HUÉRFANOS

Hay un periodo cuando los padres quedamos huérfanos de nuestros hijos. Es que los niños crecen independientemente de nosotros, como árboles murmurantes y pájaros imprudentes. Crecen sin pedir permiso a la vida. Crecen con una estridencia alegre y, a veces, con alardeada arrogancia. Pero no crecen todos los días, crecen de repente.

Un día se sientan cerca de ti y con una naturalidad increíble te dicen cualquier cosa que te indica que esa criatura de pañales, ¡ya creció! ¿Cuándo creció que no lo percibiste? ¿Dónde quedaron las fiestas infantiles, el juego en la arena, los cumpleaños con payasos?

El niño crece en un ritual de obediencia orgánica y desobediencia civil. Ahora estas allí, en la puerta de la discoteca esperando no sólo que no crezca, sino que aparezca. Allí están muchos padres al volante esperando que salgan. Y allí están nuestros hijos, entre hamburguesas y gaseosas. Con el uniforme de su generación y sus incómodas y pesadas mochilas en los hombros. Allá estamos nosotros, con los cabellos canos. Y esos son nuestros hijos, los que amamos a pesar de los golpes de los vientos, de las escasas cosechas de paz, de las malas noticias y la dictadura de las horas. Ellos crecieron amaestrados, observando y aprendiendo con nuestros errores y nuestros aciertos. Principalmente con los errores que esperamos no se repitan.

Hay un periodo en que los padres vamos quedando huérfanos de los hijos. Ya no los buscaremos más en las puertas de las discotecas y del cine. Pasó el tiempo del piano, el fútbol, el ballet, la natación. Salieron del asiento de atrás y pasaron al volante de sus propias vidas.

Deberíamos haber ido más junto a su cama, al anochecer, para oír su alma respirando conversaciones y confidencias entre las sábanas de la infancia, y a los adolescentes, cubrecamas de aquellas piezas con calcomanías, afiches, agendas coloridas y discos ensordecedores. Pero crecieron sin que agotáramos con ellos todo nuestro afecto. Al principio fueron al campo, la playa, navidades, pascuas, piscinas y amigos. Sí, había peleas en el auto por la ventana, los pedidos de la música de moda. Después llegó el tiempo en que viajar con los padres comenzó a ser un esfuerzo, un sufrimiento, no podían dejar a sus amigos y primeros enamorados. Quedamos los padres exiliados de los hijos. Teníamos la soledad que siempre deseamos, y nos llegó el momento en que sólo miramos de lejos, oramos mucho (en ese momento se nos había olvidado) para que escojan bien en la búsqueda de la felicidad y conquisten el mundo del modo menos complejo posible.

El secreto es esperar. En cualquier momento nos darán nietos. El nieto es la hora del cariño ocioso y la picardía no ejercida en los propios hijos. Por eso, los abuelos son tan desmesurados y distribuyen tan incontrolable cariño. Los nietos son la última oportunidad de reeditar nuestro afecto. Así es. Los seres humanos sólo aprendemos a ser hijos después de ser padres; sólo aprendemos a ser padres después de ser abuelos. En fin, pareciera que sólo aprendemos a vivir después de que la vida se nos va pasando...

Autor Desconocido

PATRICIA

ME VA A EXTRAÑAR

Cada mañana el sol nos dio en la cara al despertar
Cada palabra que le pronuncie la hacia soñar
No era raro verla en el jardín corriendo tras de mí
y yo dejándome alcanzar sin duda era feliz

Era una buena idea cada cosa sugerida
Ver la novela en la televisión contarnos todo
Jugar eternamente al juego limpio de la seducción
y las peleas terminarlas siempre en el sillón

Me va extrañar al despertar
en sus paseos por el jardín
cuando la tarde llegue a su fin
Me va extrañar al suspirar
por que el suspiro será por mi
por que el vacío la hará sufrir

Me va extrañar y sentirá
que no habrá vida después de mi
que no se puede vivir así
Me va extrañar
cuando tenga ganas de dormir y acariciar

Al medio día era una aventura en la cocina
se divertía con mis ocurrencias y reía
Cada caricia le avivaba el fuego a nuestra chimenea
era sencillo pasar el invierno en compañía

Me va extrañar al despertar
en sus paseos por el jardín
cuando la tarde llegue a su fin
Me va extrañar al suspirar
por que el suspiro será por mí
por que el vacío la hará sufrir

Me va extrañar y sentirá
que no habrá vida después de mi
que no se puede vivir así
Me va extrañar
cuando tenga ganas de dormir y acariciar

Me va extrañar y sentirá
que no habrá vida después de mi
que no se puede vivir así
Me va extrañar
cuando el día llegue a su fin
cuando tenga ganas de dormir
Me va extrañar.

Ricardo Montaner

PATRICIA

SI ESTUVIERAS AQUI...

Buenos Aires 2001

Mis manos y estas calles son láminas de hielo.
Te busco perdido por San Telmo,
colgado de los cables que unen los tejados.

La lluvia cae como una vieja canción de los Stones,
como el ángel que empujaron de un avión.
Y siempre es jueves en la Plaza de Mayo.

Te busco tras el vaho de un cristal del colectivo
y, en la cena, los malvados de mis amigos
me preguntan una y otra vez por ti.

Y caen los rostros en los charcos de Corrientes,
bajo hojas secas guarda sus sueños la gente.
Y en la tormenta, senadores que escapan,
cristales rotos frente a la Casa Rosada.

Los autos pasan lentos como una manada de elefantes,
en lo oscuro una mujer me ofrece mate
y Charlie salta por mí desde un rascacielos.

Hoy Boca gana y una joven que me recuerda a ti
hace las maletas. El FMI te desnuda en el peor invierno.

Hoy te he dejado grabada esta ciudad en el contestador.
De fondo se oye, cada día canta mejor,
siglo veinte, cambalache, problemático y febril.

Y tarareas una canción de los Redondos.
Hoy iré al río, te buscaré en el fondo.
Mafalda juega a la guerra nuclear.
Iré a San Telmo, hoy te tengo que encontrar.

Letra: Ismael Serrano
Música: Ismael Serrano

Diario 16: 22-09-2000
Ismael Serrano: La ciudad es un mundo

Si estuvieras aquí

Si estuvieras aquí no andaría con la mirada perdida contando los retazos de cielo que quedan entre los cables que unen los tejados de San Telmo. Esta distancia es amarga como el mate que probaste conmigo en la última huída.
Si estuvieras aquí.
River va por delante de Boca pero todo se andará.
Algunas caras tristes recogen el agua de los charcos en las aceras de Corrientes.
La gente maldice al FMI y hay senadores que ya no miran a los ojos y planean una fuga. Bajo la alfombra del Parlamento con el mismo olor a podrido. Encima ya nadie cree a Maradona.
Dos presos se escaparon ayer de la cárcel. Tardarán en volver una semana. Por voluntad propia. Se está mejor adentro.
Me contaron que Charlie se tiró desde un noveno a la piscina y resultó ileso. Charlie García siempre gana. A la Argentina la piscina le resulta pequeña y la distancia más grande. Ojalá resulte ilesa.
En Florida, la peatonal de los quioscos, sigue la misma pareja bailando una de Gardel. Por una cabeza... La abertura de esa falda me deshace el vientre.
El murmullo de las últimas lluvias de invierno sobre el río de La Plata suena como una vieja canción de los Rolling.
Mafalda juega a la rayuela en un oasis verde en medio del humo, en el centro de la ciudad.
Menos mal que la primavera siempre llega a tiempo. Y siempre es jueves en la Plaza de Mayo.
Te dejé en el contestador el murmullo de esta ciudad al Sur. Quizás reconozcas el ronroneo de aquel colectivo que nunca tomamos.
Si estuvieras aquí, Buenos Aires se dejaría quitar la ropa.
Si estuvieras aquí

PATRICIA

SE ME VA LA VIDA

LES COMENTO QUE HACE UNOS MESES MANDE ESTE POEMA ESCRITO POR MI A UN CONCURSO EN ESPAÑA ,ENTRE CIENTOS DE POEMAS DE TODO EL MUNDO ME LO HAN SELECCIONADO PARA PUBLICARLO EN UN LIBRO QUE SE LLAMARA "AIRES DE LIBERTAD ".DESDE YA ESTOY MUY CONTENTO Y POR ESO LO QUIERO COMPARTIR CON LOS QUE QUIERO.

SE ME VA LA VIDA

SE ME VA LA VIDA . AMANECE ....OTRO DIA IGUAL , PASO LA NOCHE,
EL SE LEVANTA LENTAMENTE Y PIENSA.....
ABRE LA VENTANA ,MIRA LOS GRANDES EDIFICIOS,
SUFRE EN ESTA CIUDAD ,COMO SUFRE EL ASFALTO,
COMO LO PISOTEAN UNA Y OTRA VEZ,
COMO SUFREN LOS QUE REALMENTE NO TIENEN NADA,
LOS QUE LA VIDA LOS VA LASTIMANDO DIA A DIA,
COMO SE LASTIMA LA CORTEZA DE UN ARBOL,
POR MAS QUE DOS ENAMORADOS ESCRIBAN SUS INICIALES,
MIRA Y PIENSA, MIRA A LO LEJOS, AL HORIZONTE, A LA NADA,
A LA DESESPERANZA, AL DESAMOR,LA CIUDAD ES FRIA,
EL ES SOLO UNO MAS EN ESTE ENJAMBRE DE EDIFICIOS,
EL ES SOLO LO QUE LA VIDA DEJO, UN HOMBRE,
SOLO ESO, UN HOMBRE QUE LA CIUDAD SE LO DEVORA,
CON LAS POCAS FUERZAS QUE LE QUEDAN, CIERRA LA VENTANA,
RECUERDA TIEMPOS MEJORES Y SE LE NOTA UNA LEVE SONRISA,
ES SOLO UN HOMBRE O LO QUE LA VIDA DEJO DE EL .

AUTOR: RICARDO BAJAMON

DESDE ASTURIAS, ESPAÑA, LES DEDICO ESTE POEMA...

RIK_RDO

MUERE LENTAMENTE...

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no escucha música,
quien no halla encanto en sí mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio;
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos senderos;
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con quien desconoce.

Muere lentamente
quien evita una pasión
y su remolino de emociones;
aquellas que rescatan el brillo de los ojos
y los corazones decaídos.

Muere lentamente
quien no cambia la vida cuando está insatisfecho
con su trabajo, o su amor;
quien no arriesga lo seguro por lo incierto;
quien no se permite,
por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos...

¡ Vive hoy !

¡ Arriesga hoy !

¡ Haz hoy !

¡ No te dejes morir lentamente !

! NO TE OLVIDES DE SER FELIZ !

Texto de Pablo Neruda.

PATRICIA