El hombrecillo verde me dice cosas...

Una corbata blanca mate

¡Poesía por fin! Menos mal que he podido alejarme un rato de la TGI, entre otras muchas cosas que he hecho, me he comprado un librito que promete ratos de solaz (muchos). Si, se que no debería hacer estas cosas cuando tengo un examen tan tocho en tan poco tiempo. Pero hoy me he tomado un encargo como excusa perfecta para evadirme del escritorio. Muy de madrugada, casi a las doce y media de la mañana, me ha despertado mi madre con una llamada que me debía desde ayer. Como es normal, por lo intempestivo de las horas, ella estaba en la tienda y aprovechando la tesitura, un chico que trabaja allí me ha hecho un encargo de esos de los difíciles.

¿No hay en Almería corbatas blancas? Se ve que no. Absolutamente blanca y además, mate. Me volví a dormir. Hay teorías psicológicas que sostienen que por esto es por lo que se me ha grabado tanto lo de la corbata. Así que he dedicado mi tarde a buscarla. Lo bueno de Madrid es que existen tiendas que casi exclusivamente se dedican a vender corbatas. Lo malo es que en ninguna de las que he estado encontré una de las características requeridas. Seguramente, me he dicho, es porque vivo en un barrio malo. Así que me he cogido la mochilita con el reproductor de emepetreses y me he lanzado a la aventura. Con Sabina susurrándome (castamente) al oido y Valbuena aladrillándome desde su libro, he hecho del 132 mi biblioteca hasta llegar al antro del paroxismo capitalista. Bueno, casi, era el que me pillaba más a mano.

La Vaguada es... como un toro. Si yo fuese como el abogado ciego ese (no, Joaquín no, el otro) me habría vuelto tarumba ¡Qué de olores! Había señoras muy enseñoreadas; apestantes a Brummel o Flöids; gente que habría pagado un pastón por aquello que le odorizaba... y luego estaba yo que solo tengo para combatir mi excitante olor a macho sudorífero el botecito de Axe. Ha sido curioso, yo iba duchadito, con mi mochilita y mis casquitos, con mi buena planta (lease "Mi breve experiencia como violador en potencia" para confirmar esta tesis) y al ver a toda esa gente, en su mayoría prototípija rodeandome, he empezado a desear con ganas que los sobacos me sudaran mucho y que encima oliesen mal. Era lo más que podía esquivar el camuflaje si quería que mi (lo digo ya: infructuosa) búsqueda de la corbata blanca pero mate pudiese ser llevada a cabo sin interferencias de los seguratas. Nada de corbatas, y mira que había tiendas allí (¿De verdad existen tantas cosas que se puedan vender?). Yo pensaba que así en masa solo se vendían libros, discos, deuvedeses (Añádase "Matar a un ruiseñor" y "Ciudadano Kane" a mi estantería, adoro las colecciones estas que sacan).

Efectivamente, el espíritu consumista se ha adueñado de mi voluble alma y he acabado comprando un par de libros, uno de esos de estudiar y uno que me ha parecido bonito. Mejor dicho, no nos engañemos, su título ha seducido a mi ego con malas artes y entre la contraportada, el ojeo y el hojeo, ha acabado por convencerme de que me iba a entretener. Relatos y poemas para niños extremadamente inteligentes de todas las edades, una recopilación de Harold Bloom. Solo he podido leer unos pocos de los primeros poemas y un par de relatos (el día no da tanto de sí cuando tienes que estudiar y además holgazaneas), pero en general me gusta. Supongo que es el tipo de libro que uno de los que pone comentarios ahí abajo habría acabado recomendándome o denigrando si le hubiese consultado. Pero me resulta más cómodo, o al menos eso noto últimamente, leerme libros de relatos o de cuentos que enfrascarme con ganas en novelas, ya que acabo perdiendolas en cuanto interfieren mis estudios. Dejaré los libros largos para el verano.

El resto de la tarde/noche ha sido un quiero y no encuentro cine, de rever La gran aventura de Mortadelo y Filemón, algo de lo que Irene y yo teníamos ganas y para lo que hemos encontrado la excusa perfecta: llevar a su hermano. Como digo, a pesar de la amabilísima colaboración de los servicios documentalistas de Infobolsa, no hemos encontrado cine con horario conveniente, así que nos hemos conformado con pasear al chaval (o quizá nos paseaba él) por medio Madrid, mayormente en Metro, hasta las tantas, que es la hora en la que sus padres de ellos dos les ruegan que vuelvan a casa.

Así que tampoco he andurreado tanto como habría cabido esperar y el tiempo perdido aún es recuperable esta noche. Perdido con la TGI, solamente. Esta noche, que tampoco es tan larga ya, me va a dar para acabarme el temario establecido en mis planes oscilatorios. Y para descansar lo suficiente como para levantarme mañana a buena hora, que hay algo que debo hacer. Más de uno de vosotros también tiene algo que hacer mañana, seguro. Así que espero veros (o no poder por la inmensa marea humana que nos separe) en la manifestación de mañana.

A muchas cosas: ¡NO!