Parafrenia

CAFÉ CERETON

Por: Newton

El liquido verde empezó a fluir en las palabras que brotaban de su mente, divagando entorno a muchas cosas junto a ese piano que se tornaba cada vez mas zigzagueante como el péndulo de un hacha sin verdugo.
Estaba P2 viendo su soledad transitar en forma de notas musicales con leves toques destellantes. Era un moderno lugar, le dio un sorbo al contenedor y respiro profundo como cuando se busca atenazar todo el aire...
No sabia hasta que punto desvariaría en la búsqueda de los limites entre verdad absoluta y engaños infantiles, dicotomías de un día muy loco y particular.
A2 se había marchado de su vida, mujer pueril y mundana: solo el roce metalizado la hacia sentirse libre, sin ataduras; posiciones a contraluz de formas y líneas. Era su vida una existencia llena de lugares y personas dispares, era la reina en la rueda de los 6 agujeros...
I2 era la criatura mas confusas de todas las conocidas, estudiar su forma era determinar el sufrimiento y llevarlo a un pedazo de papel con figuras geométricas. El piano sonaba en la cabeza de P2 con canciones tristes. ¿Qué es un cereton?. Sus pensamientos volaban en un espacio de melancolía y suave dulzura derretida. Una y otra vez las situaciones entre conocidos y afectos sucedían sin cesar, sin detenerse. Su cabeza divagaba en una profunda reflexión mirando su contenedor, no sabia que escribía y mucho menos si lo hacia bien...
La cálida tarde transcurría sumergida en situaciones volátiles que lo llevaron a la contemplación de esa luz particular en los atardeceres, sin viejos afectos ni conocidos cercanos, solo era la suave brisa de septiembre bañando las líneas en su portátil gastada. La flecha se movía con rapidez y la circulación se acentuaba al compás de las notas del piano que no dejaba espacio para el silencio...
Las megaestructuras se alzaban en un contraste defectuoso con la tarde, P2 deseo no estar allí, le parecía cosa de mirar y cotejar latitudes. Se imagino en un campo sin nombre o lugar, era surrealisticamente fascinante, solo que el piano seguía su escalada de notas y le hacia volver a su árbol de ramas extensas. Eran sus días de café-bar; el perfume de las divergencias y los créditos para el contenedor, días de seguir y no continuar, paradojas de mundos que no chocarían...
El liquido verde empezó a fluir en las palabras que brotaban de su mente, divagando entorno a muchas cosas junto a ese piano que se tornaba cada vez mas zigzagueante como el péndulo de un hacha sin verdugo. Su risa esbozaba un calor en sus palabras, sintiendo una especie de alivio a su angustia de saberse mas viejo y mortalmente "implantado". Había imágenes de un pasado tan cercano como las horas de un puto reloj sin cuerda.
No vio la imagen de A2, tampoco a I2, no vio conocidos en el fuego de la carretera, solo percibió las notas de ese piano hijo de puta, no lo odiaba, era solo que tomaba las líneas de sus escritos y los imprimía en una hoja de papel desordenadamente. Ya no sabia si la realidad era más cruel que la melancolía, odiaba todas las cosas y las amaba con la pasión de un moribundo...
Imágenes de sexo, mentiras, lugares, dulces sueños de sillones, hombres sin casa ni destino.
P2 dejo caer la conexión, se dedico a pensar y orientar sus ideas fulgurantes llenas de visiones, percepciones extrañas como tormentas de humo. Se sintió feliz al saber que como él, hubo y habría seres destinados a poder relatar los sufrimientos en la vida anormal de los hombres.
Su contenedor había sido fiel hasta el termino de sus limites y se dio cuenta del tiempo que había de pasar para sentirse con mas presencia en la soledad, quizás...
P2 viajo en su mente hacia el momento en que podía entrar por la ventana de un cuarto donde reposaban sus temores, se acerco a ellos y los beso. Observo lo traslucido a través de un arco de múltiples tonos, rayos que imprimen calor como ordenadores de realidad virtual, cámaras de vídeo adaptadas a la piel bajo las cejas. Se sentía un hombre sin suerte pero con las circunstancias de su lado.
P2 ya no debía seguir transmitiendo esa información, algo inmaterial oprimía sus respiradores de manera palpable, dejo de lado su silla porosa y retomo los pasos de la ruta 331 a la cual pertenecía. Pago sus créditos y abandono el puto café-bar, quizás iría a otro, no lo sabia, ni siquiera sabría si hubiese otro café-bar cerca...