Finisterre

El fin del mundo es una casita gris y algo destartalada a la que se llega subiendo una colina en una ciudad donde siempre es invierno y llueve casi a diario.
En la casita hay leña para mantener encendido el fuego y tazones de crema y una cesta con moras que dejan su acidez roja dentro de la boca y hay ventanas por las que se ve estallar el sol cada tarde, antes de desangrarse en una furia de borrones anaranjados allí donde termina la inmensidad turquesa del mundo que se inicia al siguiente paso.
En ese último borde del vacío, finalmente, todas las noches se transforman en la última, y como sabes al acostarte que no vas a volver a despertar, abrazas esa condena que te ha dejado ver el interior del más oculto de los cajones del planeta, entre sábanas que huelen a colonia y a besos de madrugadas imposibles.
Y dicen los que duermen en la pequeña cama hecha a medida de los viajeros que extravían el equipaje, que al levantarse al amanecer para ir a recoger un poco de la luz de leche del universo recién parido, se han despojado de todas las certezas, y ya sólo contemplan el límite exacto de cuanto resucita cada mañana, el modo en que recomienzan los destinos y los cerrojos que ya no les pertenecen, porque han logrado abolir el tiempo y la incertidumbre y ya no hay búsquedas ni encuentros, y ni siquiera pueden, o quieren, o les preocupa todavía, volver a huir.

(Para Odyseo, eterno navegante, porque sí, y con este track.)