Estaba enferma, tirada en mi cama a esas horas en las que la gripe no te deja dormir porque la nariz se te cierra, se te obstruye el cerebro, se te bloquea la razón y esa fiebre que te asalta es como la justificación perfecta para estar de mal humor. Estaba enferma, tirada en mi cama, con las luces apagadas, con el televisor en mute, con el play station en pause, con el equipo de música vomitando algo del frozen pool y leyendo esas fotocopias que jamás leí para las clases de lit106 con el aburridísimo l.f.chueca. Estaba tirada, enferma, voluble, volátil, vulnerable, irritable, enfermizamente depresiva y autoflagelante. nadando en un mar de papeles, comprendiendo por qué nunca quise terminar de leer las separatas de la polarollo, las de la tía valera, las de la dreyfus; comprendiendo por qué me fascinaba todo lo sudado por santa maria emilia ese año hace mil años en que descubrí que escribirlo todo resultaba tan sano como vomitarlo en el baño. Andaba ansiosa, ociosa, convulsionando con la tos, delirando con la fiebre atroz y de pronto de la página número 123, uno dos tres, otra vez. once and again me viniste a la mente tú, sin querer, sin saber.
Sin procurarlo, sólo leyendo, sólo recordando...
por esa época leerlo era sencillo. hoy, sentirlo resulta lo complicado.
saberlo verdadero, es arriesgado... irremediablemente sensato.
el amor está donde tú estás,
donde tú te mueves
donde tú lo dejas
(abandonado)
bruscamente.
¿Nunca te ha pasado que lees algo y de repente sientes exactamente qué sintió la persona que lo escribió? Introspección en su máxima potencia.
Demasiado deja-vú ajeno, demasiadas ranuras en el cerebro.

A la que sí leí integramente en mi paso por estudios generales fue a Rocío S.S. Vuelvo a entender por qué.