Parafrenia

EL BAUL

Escrito por: Newton

Pequeño contendor esquinas de cartón en donde guardo cosas tontas y llenas de tantos símbolos ¿Recuerdos?, ¿Dudas? , no son más que recursos para poder admirar un paisaje o un bello rostro, la conciencia quedo tan lejos de un campo de sandias, como por arte natural espejos de gran reflexión dieron el toque mortal a esa parte del baúl que nunca se toco. Al mirar al fondo observe visiones no recordables en estados vigilados, sin sentimientos, observando el ir y venir del viento sureño, con el calor de las avispas de alas plegables y agujeros de radio, voces incomprensibles de risas estúpidas de canciones bestioides, Que puedo ¿escuchar? Una voz, dos... saltos de ranas con melotrones gastados de tanta analogía, de cuero y aventuras rocosas. Verdes de verano, trenes que se desplazan sin tocar los rieles, rieles de platino, metal-platino, de enormes rayas que transito sin vergüenza, esa imagen saliendo de un pequeño cristal cortado de manera precisa, fugaz y real. Ojos que salen y atraviesan los sueños, embisten el límite y se precipita hacia el más allá-fondo, regenerado, transformado. ¿Que tipo de cerradura será? , ¿Que tipo de llave usare? , que difícil es complacer a todos, y no deberías ni molestarte, ni complacerlos, es repetir un esquema de llamado infinito, donde la felicidad no la consigues en un disco de pasta maleable. Clásico-fortuito es la inteligencia que recorre sus caminos de manera melódica, de grandes espacios, donde el sudor se traspone en grandes gotas que caen de árboles 500 pies largos, zumban los rayos de luz electroquímica con espantos de manchiazul y mordidas internas que me hacen recordar lo masticable como forma de distracción. Fotos de varias medidas anuncian la parte mas larga el vestido, del cabello, expresado con risas contenidas en tambores de anunciación, sin confiar en la punta-suerte de la tecnología-fortuita. Grupos de personas reunidos entorno a una pequeña luz relampagueante , rizos de mucho tiempo en la mente , velas , copas , sillas , parques , playa , sol y tantos discos de revoluciones infinitas rompiendo una linterna que alumbra el salón mientras un piano teclea en la cara de un sitio insólito . En la ascensión de una nave llena de hebras blancas, suave e inconsistente que se convierte en un borde entre el viaje y el vuelo.
Ese vino que derramamos siempre se convierte en un símbolo de la clase mas selecta y especial pero... ¿Cuanto tardo en fundirse con nuestro suelo? Son tiempos de conquista y de dormir bajo el invernadero a veces de cristal, otras de madera, fondo mercurial sentado en el umbral divino.
El círculo se ha abierto otra vez a lo que por experiencia no hemos vivido, consecución de las mitologías no-existentes, hombres fortuitos de encuentros programados por la cotidianidad en violines de historia desenmascarada; gran entidad latente descubre los secretos de lo mundano, apasionen mi mente y destrúyanla: ¿que me espera al final del atardecer? , custodio de Morfeo, los sueños se transforman en hilos, en voces lejanas, te adaptas y mueres. Muerte lenta y fugaz cuando hay rostros hermosos que viven ajenos a tu pensar. Rostros de hoyuelos y mejillas rosadas de sol declinante. ¿Que hay en el camino que no deja de guiarte? Palabras de ultimo minuto, palabras de la rapidez de los hechos, ¿que hay para soñar? , una filmadora es una película que se describe a si misma. Deseo saber que hay en esa realidad lejana, ¿cuanto vale saber donde estas? , la esperanza es el consuelo, el dolor; historias de hombre que delira, mezclas de ensueño con hiperactividad, desvaríos de un loco de azules amaneceres y carros fulgurantes de ensoñación... cierre, no hay llamadas, ni suplicas...
Luces titilantes y horror, canciones nefastas que inundan tus sueños, escribir en estos lugares están fácil como morir, ilusiones de un hombre que ya no cree en el ser. ¿Que pude quedar ya en el mundo? , lo que conozco y lo que ofrezco, lugares variopintos que iluminan la estupidez... pausa de frió y caminar, lugares que se bifurcan en CEROS. ¿Que pensar? ante la avalancha de morder en cada sitio que piensas..., dime música absurda; negarlo es negar la existencia, pensar en ti es pensar en la eternidad, sobreponerse a lo normal, es simplemente esperar. ¿Quien vive esto? de la similitud de las partes, de las alas, desaparece, abandona el papel y lustro, ¿seguir escribiendo o marearse en el sublime sopor que se nos da? , como Ángeles. Amanecer y amar, anochecer y maldecir; buscando la libertad añorada en la juventud de seres de vidrio rociados en dulces ensueños de locura, simple rojo de la mentira. ¿Sueños de un iluso soñador? , proveedor de facultades, ¿hasta que limites podrás llegar? , lugares tangibles, lugares apropiados y ¿que? , lugares fuera de lugar...
No tengo visiones para describir el horror...
Este es el final de un momento...
Momento asqueroso y final...
No tengo mas deseos de escribir...
Es abominable...
Es irreal...