Parafrenia

Metaf-orinas

Escrito por: Newton

Donde esta el amor, no estoy yo…
Porque ya sabemos cuan imaginario es estar en un sitio donde no pasa nada, como una sala de espera odontológica, quizás una parada de autobús un domingo en la tarde, es probable que sea un hotel en la cima de una montaña… lo que si es seguro es que donde se supone debería estar el amor solo hay un cuarto de trastos sin reparar o inservibles, cual taller mecánico donde no se repara un carajo sino todo lo contrario: se daña lo que hay bueno para que el cliente vuelva de nuevo, pero a veces el cliente se obstina y lo único que se le ocurre hacer es prenderle candela al negocio…
Yo en lo particular, hace rato le prendí fuego a ese rancho

Business

Escrito por: Newton

Soy viernes porque me gusta el olor de la cerveza cuando la acerco a mi boca y siento tu compañía ausente a mi lado…
Soy el viernes porque me voy de juerga sin pensar en el mañana, solo pienso en tu mirada…
Soy un viernes porque escribo en la mesa de un bar de mala muerte diciendo lo que nunca haré sin ti…
Soy ese viernes porque hago que tus caderas se muevan desenfrenadamente…
Quizás sea un acto peligroso pero he decidido que sea un accidente

Ausente

Escrito por: Newton

Perdido en el examen de la vida, sin apuntes de ninguna materia y siempre llegando tarde… Entonces, ¿para que coño estudie?
Solo para saber que podía hacerlo sin tus besos…

Drogas y rock & roll

Escrito por: Newton

Nada puedo hacer, salvo esperar que algun dia la suerte se apropie por unos segundos de mi vida y me conceda la fortuna de volver a ver tu rostro…
No me queda mas que cerrar este capitulo triste en mi vida sentimental...
Ya no quiero saber nada mas de nadie...

La vida es lo mas parecido a un concierto de Rock & Roll…

Purple Haze
Musica y letra: Jimi Hendrix

Purple haze all in my brain
Lately things just don't seem the same
Actin' funny, but I don't know why
'Scuse me while I kiss the sky

Purple haze all around
Don't know if I'm comin' up or down
Am I happy or in misery?
Whatever it is that girl put a spell on me

Purple haze all in my eyes
Don't know if it's day or night
You got me blowin', blowin' my mind
Is it tomorrow, or just the end of time?

Resignacion...

Mañana se cumplen 7 dias que no se nada de ella...

Coño, estoy mal...pero creo que lo estoy superando. Verga pana, fue tan depinga...

The Cars

DRIVE

1
Who's gonna tell you when it's too late
Who's gonna tell you things aren't so great

Chorus
You can't go on, thinkin' nothing's wrong
Who's gonna drive you home tonight

2
Who's gonna pick you up when you fall
Who's gonna hang it up when you call
Who's gonna pay attention to your dreams
And who's gonna plug your ears when you scream

Chorus
You can't go on, thinkin' nothing's wrong
Who's gonna drive you home tonight

3
Who's gonna hold you down when you push
Who's gonna come around when you break

Chorus
You can't go on, thinkin' nothing's wrong
Who's gonna drive you home tonight

Soñoliento

Sleepy John Estes por Cesar Bravin
Título: Soñoliento y Sureño
Técnica: óleo sobre madera
Dimensiones: 0,37 mts. x 0,34 mts.
Año: 1997

Escrito por: Newton

De ahora en adelante, he decidido dejar de besarte profundamente, no quiero agotarte con mis largos y apasionados besos. Sobre todo para que no te canses emocionalmente de la manera como profeso mi deseo.

En el futuro, sabrás que me gustan tus labios cuando en vez de verlos a través de tu lengua, simplemente los veré posarse sobre mi mejilla, pensando en lo triste que seria extrañar tu lengua. Quizás mis labios sonrían de placer ante tanta incongruencia.

El beso insondable quedara en el pasado de mi mente anhelante de tus besos profundos, sabiendo que sonríes al ver mi ímpetu domesticado por el beso del futuro. Es la mejilla de un presente sin ningún punto de retorno…

Coño, ¿cuando te vere otra vez?

From: Aretha Franklin

Rescue me

Oh take me in your arms
Rescue me
I want your tender charms
'Coz I'm lonely and I'm blue
I need you and your love too

Come on and rescue me
Come on baby and rescue me
Come on baby and rescue me
'Coz I need you, by my side
Can't you see that I'm lonely
Rescue me

Come on and take my heart
Take your love and conquer every part
'Coz I'm lonely and I'm blue
I need you and your love too

Come on and rescue me
Come on baby and rescue me
Come on baby and rescue me
'Coz I need you by my side
Can't you see that I'm lonely

Rescue me
Oh take me in your arms
Rescue me
I want your tender charms
'Coz I'm lonely and I'm blue
I need you and your love too
Come on and rescue me
Come on baby, take me baby, hold me baby, love me baby
Can't you see that I need you baby
Can't you see that I'm lonely
Rescue me

Come on and take my hand
Come on baby and be my man
Cuz I love you cuz I want you
Can't you see that I'm lonely?
take me baby
love me baby
need me baby
Can't you see that I'm lonely?

rescue me, rescue me.......

Solo otra vez...

Disco: Showhand (1977)
(No es el de la foto, por si acaso...)

Cocaine

Letra: J. J. Cale
Musica: Eric Clapton

If you wanna hang out you've got to take her out.
Cocaine.
If you wanna get down, down on the ground.
Cocaine.

(Chorus) She don't lie, she don't lie, she don't lie;
Cocaine.

If you got bad news, you wanna kick them blues.
Cocaine.
When your day is done and you wanna run.
Cocaine.

(Chorus)

If your thing is gone and you wanna ride on.
Cocaine.
Don't forget this fact, you can't get it back.
Cocaine.

(Chorus)

(Chorus)

Parezco un disco rayado

Escrito por: Newton

Ayer conoci a una mujer la cual me gusto tanto, que llegue al punto de decirle que era lo mas bello que me habia pasado en mucho tiempo. Hable con ella y la escuche atentamente, fui cortes y esplendido en mis comentarios hacia ella. Tiene el cabello pelirrojo, blanca de ojos castaños y tiene una excelente figura. Estudia ingenieria electrica y es bailarina, mide 175 cms y tiene hermosos pies. Es dulce, tierna, inteligente y ademas note un ligera atraccion hacia mi. hablamos toda la noche juntitos, apartados de el resto de la fiesta en un hermoso jardin con buena musica, birras y unos canapes que nunca probe (efecto coke) Fue este mismo efecto el que hizo que me desinibiera, permitiendome expresarme con gran elocuencia y sutil perspicacia, haciendola reir con mis historias y logrando con cada cuento, que se acercara mas a mi. El ex-novio estaba en la fiesta (un pavito cualquiera) dandole a la ocasion un toque de ligera venganza por parte de ella y demostrandome con cada gesto y con cada caricia furtiva que ella la estaba pasando bien a pesar de que el carajito le queria hacer ver su nueva conquista...
Ella reia sin parar y yo estaba feliz de hacerlo, ella me miraba con interes y yo le correspondia haciendola reir mas. La noche no parecia tener final y los zamuros, cada vez que yo iba al baño, no dejaban de rodearla. Por supuesto ella siempre esperaba impaciente mi venida y yo le devolvia una ligera sonrisa, acercando nuestras sillas hasta el limite de lo permitido...
Pero, a pesar de todos mis esfuerzos, ella queria seguir estando lejos. Por supuesto cuando yo note esta extraña actitud, opte por alejarme un pelin pero ella me atraia otra vez con sus manos y su sonrisa dulce...
Cansado ya del juego, y no era porque queria caerme a besos con ella esa noche a pesar que lo deseaba, la noche llego a su triste final...
En este punto me vi frustrado e incompetente. Nado, nado, nado y nunca llego a ti, siempre me falta algo: un poco de sex-appeal, un poco mas de atrevimiento en algun punto de la noche, quizas un poco de mas "angel"...
Definitivamente, ya no lo se...
Yo creo que lo hice todo bien siendo un gentleman, simpatico y conversador pero no senti esas vibraciones correspondidas que quizas sienten los que se enamoran a primera vista...
Toda esa noche me dejo agotado mentalmente: ¿que no hice?, ¿por que siempre fallo?, ¿como debian ser las cosas?...
Ella me gusta en serio pero creo sinceramente que no soy el tipo de ninguna mujer...
Estoy completamente perdido...

Soy un nomada...

...transitando un universo femenino abundante.

Escrito por: Newton

Acuerdate, que los hombres tenemos parametros o standares de belleza distintos a las mujeres, por ejemplo, si tu pones una mujer como esta:

yo te diria (y muchos otros) que bajo los canones de belleza tradicional esta modelo esta buena (salvo detalles particulares a cada una de las personas) algo asi como que entre hombres esta jeva seria una potencial victima. Pero en el caso de las mujeres el unico patron que conozco de reconocimiento de belleza es el standard monetario. Asi que mi querido Watson esto que te digo provocara una gran indignacion entre las feminas...

"hay mi amor que ojos azul Astra tan bellos tienes..."

"Si hace falta probar algo tan cuidadosamente para ver sus ventajas es porque, de entrada, no tiene muchas ventajas"
Vampirata

Pero vamos a estar claros, uno no generaliza la manera como las mujeres asumen la vida (eso de trabajar, estudiar, etc.) ni de su honestidad o su manera frontal de como se sobreponen a las dificultades a pesar de los inconvenientes de vivir en una sociedad donde todavia domina el machismo (y si no montense en un metro a la 12 m. con una minifalda para que vean lo sabroso que es estar entre un poco de barrigones bigotudos sadiqueandote mientras piensas que sabroso seria estar en carro particular escuchando la musiquita que te provoque o man que sea tener plata para pagar el taxi...); uno realmente generaliza con respecto a la estetica del plastico. Y cuando me refiero al plastico, utilizo el termino amplisimo de la palabra: plastico que te da plata, plastico en las tetas que se pagan con pastico que te da plata, el plastico que te comes con la pareja que te ama "desinteresadamente", el plastico de pelicula que ves a traves de una publicidad enfocada en lo pastico de no ser nadie a menos que seas un numero de cuenta... Y lo peor de toda esta maquinaria trituradora llamada Sociedad Capitalista es que no te puedes escapar de ella, a menos que pagues con plastico tu libertad en un lugar lejano... Algo parecido a la ISLA de la FANTASIA

Señoras y Señores, este mundo y sus patrones de organizacion (standares de belleza) no fueron diseñados para una felicidad plena, lo unico que quieren "ellos" es que siempre pagues. Y yo les digo: ¡esta bien...! pero si ya estoy pagando la conexion... ¿por que debo pagar por "bajar" la informacion?

"La fusion actual de cultura y distraccion no se cumple solo como depravacion de la cultura, sino tambien como espiritualizacion forzada de la distraccion."
Vampirata

Copy y Paste

Escrito por: Newton

El bricoleur es una serie de herramientas que varían en uso y en conocimiento de ese uso que terminan determinando una serie de relaciones reales y/o posibles llamados operadores. A el científico todo lo estructural le sirve en la medida que genere acontecimientos, a el artista la circunstancia solo le ser estructural solo cuando logra crear un objeto. El arquitecto no sabe lo que es un bricolage…
Esta utopía de los arquitectos de creer que están a mitad de camino entre la ciencia y el arte, quizás solo logre conducirnos por el camino de las ideas atractivamente violentas. Ese collage urbano que ellos pretenden crear no es inocente de lo que representa, puesto que su camino a pesar de parecer una “abstracción” (facilista) en la contemplación estética de la metafísica, es definitivamente tortuosa, en el sentido de la “elevación” por parte del “artista”, que tiene que sacar su “objeto” del sub-mundo de la realidad cotidiana para convertirlo en una moda intermitente en un espacio de fantasía tecno-pop. Es aquí donde la calidad “artística” de ese collage arquitectónico solo puede ser medida a través de una “realidad” que logre representar menos imitación y más adulteración. Claro, por aquello de la “innovación”…
Es así como estos “artistas del espacio recorrible” utilizan el collage como un dispositivo extrapolado a través de la imagen metafórica del mandala. Quizás porque piensan que esta imagen puede tener la capacidad de concentrar las ideas de una ciudad socialmente abierta bajo una serie de protecciones utópicas de los movimientos económicos de sus habitantes y de las leyes que rigen ese intercambio social.
Quizás lo único que les interesa sea su prestigio como gerentes dentro de los escalafones de la corporación de la muerte…

Espíritu burlón

Escrito por: Newton

Es precisamente en los acuerdos donde casi todo cuenta, no en la comparación de 2 imágenes mentales. Es así como actos referidos a otros emparejan condicionadamente 2 acciones distintas mediadas por la memoria, generando 2 estrategias de control ideológico (inclusión, exclusión) donde el anonimato es la personalización de ser una especie de transfiguración. Podemos ir removiendo bits, crearnos y recrearnos sin ser descubiertos, sobretodo porque no hay nada definitivo que descubrir. He ahí el valor de no ser nadie (no alguien diferente) sino nadie en particular.
Esto hace que cualquiera pueda manipular la información y ser manipulado por sus consecuencias de manera profusa, prácticamente infinita y además difícil de localizar físicamente (individuo) y aun más de valorar esa información (contenido)
En la red se navega a través de sitios distados por la afinidad y se naufraga al constatar que los itinerarios personales (como un todo) no configuran el territorio “virtual” pues todo siempre termina por llegar a la “realidad”. Esa es una de las tristezas del hacker…

Caracas. El valle del silicone. Cap. #9

Cerros y cerros de papeles

Novela escrita por: Newton

El dardo se desplazo con una velocidad de 70 Km /h produciendo un sonido de 3 decibeles casi imperceptible al oído humano. Al sentir la aguda punzada en el esternomatocloideo izquierdo, la reacción del vigilante fue la de llevarse las manos al cuello, imaginándome al instante lo que debía estar sufriendo el desalmado guardia: parálisis instantánea de todos los músculos y un intenso resplandor que se tradujo en un nistagmo (movimiento ocular descontrolado) Por supuesto, sin ningún tipo de respuesta neuro-motora el cuerpo se desplomo como un saco de papas sobre el duro concreto de aquel siniestro sótano.
Al comprobar que el vigilante no se levantaría en un buen rato, me dirigí a la mujer que ya parecía sacada de un campo de concentración y le hable dándole un pellizco en el pezón a ver si reaccionaba. Logre que me susurrara algo:

- Ten – go – ha… - dijo musitando cada silaba.

- ¿Qué dice? – abofeteando su rostro demacrado - ¿dígame que le hicieron?

Su rostro reflejaba los embates de haber sido sometida a múltiples torturas sexuales y depravaciones sin ningún tipo de piedad, dejando ver como si el peso de toda la humanidad hubiese caído sobre su pecho. Observe el extraño aparato con forma de garra y comprobé como a través de una maquina inyectora, el tejido adiposo era inoculado y canalizado por unos tubos de plástico transparentes desde unos pipotes con un extraño símbolo hasta el vientre de la infortunada mujer.
Mis ojos se abrieron desmesuradamente al comprobar que el estado de la mujer era cada vez peor:

- Vamos parese, que nos vamos de aquí – dije con cierta esperanza.

- Ten – go – ha… - dijo la muchacha con voz trémula.

Arremetí con 2 cachetones mas para ver si la jeva reaccionaba, como en efecto sucedió:

- ¡TENGO HAMBRE, NOJODA! – dijo, y luego de expresar su ultimo deseo carnal, el cuerpo se estremeció dejando fluir toda la masa etérea del espíritu hacia una región desconocida del cosmos dimensional llamada popularmente Muerte.

Una rabia indescriptible me invadió, provocando que le pateara el estomago al vigilante adormecido. Lo cual provoco que un torrente marrón impregnara la entrepierna del afeminado, que sonrió quizás ante la descarga estreñida de las heces fecales. Decidí revisar las ropas de la mujer que se encontraban al lado de la camilla, donde halle un monedero con 50 mil bolos, una C.I. a nombre de Silvia Saint, 3 ganchos de pelo y un llavero de Hello Kitty con unas llaves. Conserve el dinero por si acaso tenia que agarrar un taxi y el llavero para mandarlo al laboratorio de experticias. Luego, con la sangre fría propia de un caimán, le cerré los ojos a la muerta que evidentemente ya no los necesitaba.
Saque mi arma y dispare varias veces sobre una de las tantas cajas que adornaban el sótano y vi con asombro que estaban llenas de fémures humanos envueltos en papel contac. Cerré otra vez la caja como pude al darme cuente del escándalo que produje con los tiros. Encendí un paquete de triqui-traquis, los tire encima de un montón de restos de anime y arranque por las escaleras hacia los pisos superiores, en una carrera que por momentos me pareció endemoniada.

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En el ascenso de las fétidas escaleras, la imagen de la muerta y los fémures envueltos como para regalo, no se apartaban de mis atribulados pensamientos. Deduje que el grupo de extractores afeminados trabaja con demasiada regularidad dada su pericia, pero aun no lograba descifrar las motivaciones y su modus operandi. Pensé por un segundo en regresar e interrogar al vigilante, pero luego razone que además de peligroso, sino lograba que el pseudo-hombre hablara, podía ponerme al descubierto y entorpecer las investigaciones.
Por unos breves instantes, la concentración en mis profundos pensamientos hizo que descuidara ciertas precauciones y casi me dejo ver por los 4 guardias que montaban vigilancia en la entrada principal. Me deslicé como un gato en celo buscando victimas y subí al piso donde se encontraba el supuesto archivo. Al acercarme a una enorme puerta ubicada en el extremo sur del pasillo, pude distinguir un pequeño letrero:

“Archivo Nacional de la Tierra Prometida”

La habitación aparecía alumbrada por una tenue luz de neon donde tan solo una solitaria lámpara proyectaba su cascada luminosa sobre la oscuridad abismal del aposento.
Estando en el interior, vi al anciano custodio que me esperaba junto a Rita. Todos cruzamos una mirada de alegría bajo el fuerte impacto que me produjo el contenido de aquel lugar. Adentro había inmensos estantes llenos de millares y millares de carpetas, que se perdían entre los corredores formados con más estantes en las mismas condiciones. Las estructuras metálicas se apoyaban una sobre otras formando perspectivas sacadas de mundos hipnóticos como si todo estuviera a punto de caerse con un gran estruendo. El polvo le daba un color mas lúgubre a todo aquel sitio, bajo la presencia dominante del ambiente laberíntico donde el aire se hacia totalmente irrespirable.

- ¿Todo bien? – pregunto Rita

- Si, ¿y esta vaina?

- Lo que le dije – intervino el anciano – casi todos los ofrecimientos que se han hecho en el país sobre el uso de la tierra, archivadas una por una. Pero esto es solo el principio, venga por acá, lo estábamos esperando.

Diciendo esto, el hombrecillo nos arrastro hacia uno de los pasillos de aquel laberinto superpoblado de archivos, que estaban marcados con discretos letreros indicativos:

- Atención, aquí empieza la clasificación; antes debo explicarles que a principios del siglo XX, muchas personas dudaban de la existencia en el país de este peculiar archivo, el cual según cuenta la leyenda, fue iniciado por un estrafalario erudito tunecino que se radico entre nosotros a fines de la el periodo colonial; pero no seria hasta 1935, después de la muerte del dictador J.V.Gomez y luego de la convocatoria de las primeras elecciones “y que” democráticas, que Don José Domingo del Pozo, heredero del finado inmigrante, temeroso de lo que estaba por venir desistió de continuar el trabajo de sus antepasados, revelando públicamente su existencia y entregando todo el material recopilado al Estado, desapareciendo en extrañas circunstancias para siempre.

Ya había pasado el fugaz momento de sorpresa que me produjo todo aquello, pero en mi cara y en la de Rita se notaba una sensación de incredulidad que a ella le destacaba aun más el bello color azul de sus ojos.
El Sr. Malcovich nos introdujo en otra suerte de salón, y dijo:

- De este lado están las solicitudes de los damnificados que esperan para ser reubicados, mas allá están los que esperan casa por la ley de política habitacional, y en aquel sector – continuo señalando con los labios como si estuviera haciendo pucheros – están los ofrecimientos municipales para reparar calles y aceras.

Mientras hablaba el extraño ser tocaba lujuriosamente los tomos polvorientos de aquellas carpetas contentivas de extraordinarios e incumplidos secretos.

- ¿Vienen muchas personas a este sitio? – pregunte

- ¡Claro que si mijo!, los arquitectos para fusilarse los proyectos urbanísticos, sociólogos para reactivar teorías económicas obsoletas en el uso del suelo y políticos para no repetir los ofrecimientos de tierras de campañas electorales anteriores.

A un lado de nosotros, una mesa llena de papeles que parecían estar en proceso de clasificación, llamo mi atención:

- ¿Y que es ese paquete? – insistí cual pepito preguntón.

- Son ofrecimientos para soluciones habitacionales, llevan ya casi 50 años ahí sin poder ser ordenadas.

- Esto es insólito – dijo Rita poseída por el entusiasmo. El cabello semi-revuelto por la excitación tapaba parte de su rostro, y aun cuando el traje medio destrozado le cubría bastante el cuerpo, las fabulosas piernas le quedaban casi al aire cada vez que se movía, haciendo que el anciano continuamente las mirara de reojo.

Se podía captar con claridad la pesadumbre que habia en su abatido espíritu. Tal vez tenia razón, después de vivir tanto tiempo entre papeles sin sentido por un miserable sueldo, solo para cuidar tan grande deposito de mentiras, engaños, paquetes chilenos, añagazas y espejismos, era lógico pensar que su pesimismo parecía venir del mas allá. Ante aquel museo de lo inexistente, me dio por pensar si alguna vez yo habia prometido algo que no habia podido cumplir, pero preferí callar. Mire hacia la ventana y me di cuenta que empezaba a oscurecer, confirmando que ya era la hora de partir.
En plena autopista Francisco Fajardo en sentido este-oeste, como quien va hacia la UCV a través de un inmenso puente peatonal verde construido provisionalmente y convertido posteriormente en mobiliario urbano permanente, gracias al uso obligado de la gente que viene de Los Teques, las luces de los autos y las lámparas de argon color ámbar, semejaban una inmensa guillotina donde carros y camiones parecían tener licencia para matar. A pesar del fatigoso día, la noche nos pareció reconfortante al sabernos fuera de aquel lugar sombrío. En la cadena de pensamientos que se sucedieron uno tras otro como si fueran una procesión de Satanás, sentí cierta pena por la mujer del sótano a quien no le pude descifrar las últimas palabras y cierto regocijo por el vigilante victima de las llamas a causa de los explosivos navideños.
Una vez en las adyacencias de los perrocalenteros de Plaza Venezuela, entre piropos y silbidos a consecuencia del estado de las ropas semi-rotas de Rita, subimos rápidamente a un taxi. Habiendo acordado previamente que ella pasara unos días en mi apartamento para no correr el riesgo de ser encontrada por sus perseguidores. Al instante deje caer mi cabeza hacia atrás, cerrando mis ojos justo en el momento en que el auto de alquiler empezó a rodar. Al rato, completamente absorto en todo lo acontecido, permanecí unos instantes con la mente en blanco y casi me adormite, hasta que una idea se me vino a la cabeza: la fabrica de grasas vegetales (Coposa). Sonreí entusiasmado y abrí los ojos para mirar a Rita que descansaba a mi lado. La chica tenía la mirada fija en el taxista y en el retrovisor, ante la mirada insistente del chofer con cara de sádico de La Hoyada, que la veía a través del espejo. Tomándola por un brazo le pregunte:

- ¿Estas cansada?

- Si, y mucho – respondió lacónicamente.

Le apreté la mano pero ella la retiro con discreción. Aunque las luces de los carros me aguijoneaban el ojo irritado por el exceso de polvo, le mire al rostro buscando un gesto de complicidad. Pero fue inútil, Rita solo observaba los ojos babosos y el avance milimétrico de la mano del chofer, que lentamente se aproximaba hacia el espejo para ponerlo a jugar a su favor, en una posición exacta para el buceo…

En el proximo capitulo: Estrechez de corazon (Cap. #10)

REFLEXIONES

Efren Hernandez Garcia
Reflexiones, 2001
Oil Painting,
70 x 90 X 2 cm

Escrito por: Newton

Sentarse a escribir es una tarea en la cual tienes que buscar, seleccionar, redactar... cada palabra, parece cosa sencilla pero cuando te toca documentarte ó simplemente plasmar lo que sientes el experimento se complica y las palabras no salen a flote, ¿arcaico, no?
A veces creo ser el sello del espacio-tiempo. Ahí donde las personas fracasan al tratar de ver las cosas, yo las disfruto, las asimilo y las vomito. Por eso escribo, es el mejor laboratorio. ¡Ah! , lo del sello fue circunstancial, lo acabo de ver en una extraña caja al salir del baño, cosas así ¿no?...
Ahora veamos... busquemos el termino circunstancial
No encuentro el diccionario... un momento...

Circunstancial: que depende de alguna circunstancia

Circunstancia: cierta particularidad que acompaña un acto; situación

¿A que viene todo esto?

Es la “teoría de lo circunstancial”
¿No es gracioso?, veo que no...

Un tipo enciende un cigarrillo y escucha Nostrom-Us para poder justificar lo que escribe, posiblemente sea un viajero ó un filosofo implantado...

Lo poco cierto de todo esto es lo que siento al escribir en un instante muy corto de tiempo, y si soy fugaz estaría bien justificado.
Quiero poder escribir historias reales y fantásticas. Reales porque tengo que tomar algunos elementos de las cosas que mantienen un contacto conmigo, ¡soy un receptor!, una especie de bestia-antena; y fantásticas, como el producto de la imaginación, a veces trastocada, otras veces sin palabras...

EL NIÑO SIDERAL (introducción)

Escrito por: Newton

Podía escribir cuando le resulta perturbador pero, ¿podía escribir cuando algo no estaba dentro de él? Solo los recuerdos lo hacían débil, esa debilidad donde tomo una pluma y un papel, y sacrifico las palabras, chorreándolas en fuentes de incoherencias.
Escribió cuentos, son los cuentos que por tantos años guardo en lo más profundo de sus sueños, ¿son acaso estados alterados los que se manifiestan en el calor de cada momento presente? Son las decisiones de un atormentado por los sueños, recuerdos ineludibles de cosas que volverán sin remedio.
Podía ver el futuro, sentirlo y no saber nada, el pensamiento es nada, quizás la vida sin emociones tampoco sea nada. Es solo un concepto lanzado al vacío, nadie lo ha visto u oído, es una percepción real del mundo que rodea a cada cosa por la cual existe, sin saber donde pueden descansar, sin concepto propio.
Si, es conveniente poner cada frase en correcto orden para decir, ¡vaya que tipo tan artístico! ¡Mierda!, es pura y simple mierda, escribir mil cosas pero no hacerlas, eso hace mi cerebro más artístico.
Escribir muchas historias me permite no hilar una respuesta con otra. Mi cerebro sabe que hay cosas que le pertenecen y por mas que las escriba él nunca dirá las que quiere. Entonces, tratemos de romper ese contenedor (discurso recursivo de clara disyuntiva cerebral). Más desdoblamientos, más rompimientos, más cuestionamiento. La situación es remontar la palabra y darle un puntapié a la anti-incoherencia. He ahí la causa, la cura, el soporte plegado, el agujero por donde se van todos los desechos. Solo uno quedara atascado en el desagüe, ese será la excepción.
Soy laguna en el sueño. Las revelaciones (sueños) y las mascaras (realidades) me serán dadas hasta el fin de las líneas escritas por mí. Soy el escritor/sedante leído sin discriminación de planos alternados, existenciales, espacio-tiempo, alterados...
No-religión, no política, ausencia de mundo único, solos tú y yo en viajes de sueños largos, no sabes el final ni el principio, ni el intermedio. Es tu campo de aislamiento decorado de censores, ordenadores, códigos, receptores...
Modificación de conceptos que no son el futurismo de este siglo ni de ninguno, es eso y más. Es el no-concepto estructural, visceral, visual...
Soy un niño sideral, mis ideas son simples y sin cautela, he venido de muy lejos y esperado la llamada de los míos por mucho tiempo...
Hoy vivo aquí, mañana mi destino serán otros pasos. La guía esta fuera de las dimensiones que conoceré y las cuales he tenido que rehacer. Son conceptos inducidos, aprendidos, asimilados pero mi naturaleza no es de este mundo. ¿Realmente hay alguna cosa llamada La Misión?
No la determino sino sueño, tengo que explorar los hechos irrepetibles del espacio que conozco. Solo así, el poder inconcluso de las ideas me será dado, de un momento a otro...

UNA SEMANA DE TRABAJO

Escrito por: Newton

Estoy tirado en la puerta de alguna casa esperando entrar, mientras un contenedor se vacía en la inmensidad de un grupo de personas pero no logro distinguir a nadie. En un momento logramos entrar y tomamos un ascensor. Observo que hay 3 criaturas, 2 de ellas con formas hermosas, todos eran desconocidos pero yo tenia la típica sensación de conocerlos de algún lugar remoto.
El ascensor era pequeño y de forma rectangular, funcionando a través del peso de los que estábamos adentro.
Al llegar abajo, salimos a una calle que parecía un recibidor museístico, ellos cruzaron una puerta y yo al traspasarla me vi en una calle muy parecida a un lugar donde viví por mucho tiempo pero era como una ciudad jardín, llena de bancos plásticos, en colores que iban del azul al blanco, sin intermedios. En ese momento tome una cola con una mujer, era una camioneta amarilla llena de pelotas gigantes, lámparas, muebles. La mujer de rostro maduro hablaba sin que yo pudiera entenderle una palabra. Me indico que habíamos llegado y con gran delectación pude ver mi antiguo edificio, gire sobre mí y note que una compañía de telecomunicaciones había derribado un árbol alegando una interrupción en su servicio. Eso me pareció descabellado porque el árbol estaba sumido en una luz primaveral, un tipo de frecuencia en los colores de esas que solo puedes ver cuando comes girasoles...
Era ese árbol de un verde intenso casi cegador, pase largo tiempo observando la situación, tanto que la noche me sorprendió rodeada de niños, jugué como en los viejos y primitivos tiempos. Entre saltos, un pañuelo anaranjado cayo en mis manos junto a un montón de galletas achocolatadas que ofrecí a un perro negro muy hambriento. En un momento el can no quiso mas y yo proteste su rechazo; ni él ni mis amigos hicieron el menor caso, solo una revelación a través de un poema me condujo a la realidad...
Días extraños preceden y alteran los próximos, ciñéndose como un cinturón que no soporta la presión excesiva.
Una vez más tome mi maletín y apague el micro-computador.
Ha empezado una nueva semana y no tengo retorno...

EL VUELO Z

Escrito por: Newton

Rompiendo el aire con sus poderosas alas de anime, el Z80 es el mejor ejemplar que admire por mucho tiempo. Desafío de incontables hazañas y resistencias aerodinámicas, este vuelo pertenecía al tipo de magia en desarrollo natural.

El despliegue de las alas rompe el silencio gravitatorio, en un espejo donde el aire es cortado por el filo de la espada timonel y el planeta es tan pequeño como insignificante.

Solo el brillo refulgente refleja el extracto vital de este vuelo: aleaciones circulares, siempre redondas, posando los visores en la línea de otros vuelos, tormentas de líneas espirales.

¿Hay alguna maquina aquí? Si, y eres tu.
Tú y tu ropaje negro.

LOCURA DEGOLLADA

Escrito por: Newton

Estoy sobreviviendo en un acto rápido: lentes oscuros con cigarrillos aliñados. Son noches en que veo arder cuerpos de pobres indigentes, degollados y apaleados por bandas de terrícolas acelerados. Con morbo veo quemarse la carne sin posibilidad de regenerarse, conteniendo mas combustible en una orgía de gases tóxicos.
Veo estallar sus cerebros tras el golpe asestado con furia, sangre mientras un pedazo de lengua se proyecta hacia el pavimento, doy la vuelta, acelero y lo toco con mi mano, siento que vive. Me detengo, me bajo sonriente y desquiciado, apunto con los dos cañones y el rugido hace que mis piernas reaccionen.
Acelero, enciendo la radio. Definitivamente hay lunáticos que todavía conservan sus botas.

Caracas. El valle del silicone. Cap. #8

Un racimo de revelaciones

Novela escrita por: Newton

Rita se encontraba detrás de la caja gigante donde la deje. Pero vi con creciente sorpresa que se encontraba acompañada de un diminuto hombrecillo que gesticulaba con asombrosa velocidad, como si estuviese poseído por el espíritu de Don Juan del Dinero.
Al verme llegar, rita no pudo esconder su alegría y salio corriendo con un alborozo inusitado. Tomándome del brazo, me aproximo a aquel extraño personaje:

- Mira, él es el señor Malcovich. Lo vi pasar mientras estaba escondida y lo llame. Él fue un gran amigo de mi abuelo.

- Mucho gusto. – dije con cara de pocos amigos

Su rostro era lo más parecido al Dr. Chapatin pero del tamaño de Nelson Ned.

- Es un gran placer muchacho. – contesto con un ademán tan caballeroso que me hizo pensar que este hombre había nacido en el siglo XIX.

- ¿Y que hace usted por aquí? – pregunte con mi natural suspicacia

Rita logro arrebatarle la palabra de la boca:

- Es el guachimán del Archivo Nacional de la Tierra Prometida

- ¿Usted es judío? – dije en un claro y perfecto idioma alemán

- No mijo, soy testigo de Jehová, pero no es lo que usted se imagina

- ¿Entonces que es? – replique con cierta impaciencia

- Es el centro donde se recopilan todos los documentos de tenencia de tierra, tanto rural como urbana. ¿quieren conocerlo? Vamos, síganme…

- Si vamos, por fa… - dijo Rita con un gesto suplicante.

Pensé que la oferta lucia tentadora y digna de verse, pero mi pensamiento no pudo reprimir el deseo inmaculado de seguir los pasos sucios y viscosos de Santiago Luciferal y sus secuaces. Decline la invitación:

- Ahorita no puedo. Me es imprescindible bajar a los sótanos.

El rostro del afable anciano se transformo en una mueca entre el odio y el terror.

- ¿Dijo usted a los sótanos?

- Si, ¿Qué pasa con eso? – dejando aflorar un tono de furia reprimida

- Calmese, es solo que en los sótanos ocurren cosas extrañas. Algo así como un centro de reuniones con fines diabólicos, ritos satánicos aderezados con orgías donde el sexo y la sangre son el plato fuerte

- ¿Sabe usted si el gobierno esta al tanto de esto? – dije de manera incrédula.

- Claro que lo sabe, si ese es el principal promotor de esas fiestas llamadas Rave. – dijo con vehemencia.

- ¿Fiestas Rave?, ¿Cómo es eso?

El viejo miro de reojo a Rita como buscando su aprobación y luego de una interminable pausa, prosiguió:

- En estas fiestas se decreta quienes son las mafias de drogas, venta ilegal de alcohol, cigarrillos y de mercancía robada de todo tipo, que tendrán el control de un territorio especifico, el cual se debilita por zonas. Para no hacer este acto vandálico tan aburrido, se contrata a un PD* para que amenize la adjudicación de las tierras y por supuesto, el control de las calles e inmuebles que caigan dentro de las zonas negociadas. Normalmente estas fiestas terminan en orgías horrendas, que después son filmadas en video para luego ser comercializadas en las autopistas por los buhoneros. Yo mismo he sido testigo de esos hechos.

- ¿Y que vio? – dije con creciente curiosidad.

- Desde hace muchos años, la industria pornográfica ha ido exponencialmente en aumento, paralelo al auge de las nuevas tecnologías de comunicación. Hace poco mas de un mes, tuve la ocasión de presenciar como una joven mujer era victima de un Gang Bang con 50 negros, mientras le eran sacados todos los implantes bajo el ritmo desquiciante de una música psicodélica.

Me acorde de Santiago Luciferal e intespectivamente, me despedí de Rita diciéndole que nos veríamos a las 8:00 pm en el piso del archivo. Rápidamente y sin titubeos, me dirigí hacia las escaleras que conducían al sótano, armado con mi poderosa zigzawer .380 con mira estroboscopica y con la curiosidad ilimitada como una noche de invierno lluvioso.

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Apresuradamente, descendí hacia el primer sótano donde la penumbra iba en aumento a medida que bajaba las siniestras escaleras. Al notar que mi vista empezaba a fallar, decidí aventurarme hacia las rampas, aprovechando mi exacto conocimiento en materia de estacionamientos públicos sin terminar. Baje 2 niveles más y para mi sorpresa, en el tercer sótano, pude distinguir el resplandor típico de un bombillo incandescente de 60 watts al fondo del gigantesco depósito de carros.
Tuve que atravesar centenares de containers con mercancía robada y otro tanto de cajas de licores adulterados hasta que logre acercarme lo suficiente para ver como 2 de los esbirros de Santiago Luciferal montaban guardia frente a una camilla de operaciones con todo su material quirúrgico, listo para ser utilizado. Avance un poco mas y pude oír como mis zapatos parecían chapotear sobre un liquido viscoso. Me agache para ver que era y comprobé con mucha curiosidad que eran serpientes diminutas Tigras Mariposas, deslizándose sobre mis zapatos. Al mismo tiempo, un olor a plástico nuevo inundo todo el espacio respirable de aquel sótano, obligándome a utilizar una mascarilla 3M desechable, que siempre llevo conmigo para evitar las pestes que siempre azotan en el Metro cuando me toca ir en tan detestable medio de transporte.
Oculto en la cima de unas cajas de municiones, me imagine que sacadas ilegalmente de CAVIM, tenía un amplio dominio de toda la estancia, que parecía como extraída de la imaginación de un pintor intoxicado de heroína. El silencio sepulcral rompía la monotonía de los guardias, que no hacían mas que mirarse como les había quedado la manicure, como si fuera la antesala de algo horroroso que estaba por ocurrir sin ningún tipo de importancia para ellos.
De pronto, escuche una multitud de pasos redoblados y pude observar como 4 acólitos de Santiago Luciferal traían una muchacha, que a pesar de la apariencia (como si hubiese sido torturada), lucia hermosa pero sumamente débil, tanto que venia a rastras entre las risotadas de los desalmados guachimanes

- ¿Qué?, ¿ahora vas a arrugar? Después que te tiraste a esos 10 negros. – dijo el que parecía el jefe del escuadrón.

- Y lo hizo en una hora. – vocifero otro mas atrás.

Entre las risitas de la Musculocas, deduje que aquellos rostros me eran familiares, pues los había visto en el holovideo, en algún momento. Puse a trabajar mi portentosa memoria de batracio y mis sospechas se confirmaron al detallar sus rostros de cejas sacadas y polvo cosmético barato en sus pómulos: esos seudo-hombres eran los que se estaban preparando para el Mr. Venezuela del año 2005.
Reprimiendo mi asco ante tan brutal situación, me dispuse a observar como amarraban a la infortunada mujer a la camilla y en acto de suprema crueldad sin anestesia, un medico irrumpió en la escena para realizar un par de cortes circulares en la región pectoral, extrayendo 2 bolsas del preciado silicone entre los quejidos ahogados de la chica. Todos bajaron las cabezas, en lo que parecía un ritual y comenzaron a murmurar una especie de letanía. Un rezo que quizás venia del mismo infierno…

- ¡A ti CHUTULU, ofrendamos este plástico, pues de plástico es este mundo y en plástico nos convertiremos! – se alzo la voz del líder.

- ¡Ooohhhmmmmmm! – respondieron todos a coro

La boca de la mujer se abrió como buscando una bocanada de aire entre el murmullo diabólico de los cofrades en trance. Con movimientos rápidos, el Dr. Satán le introdujo a la jeva un vibrador en la vagina y una serpiente amarillenta en el ano. Al mismo tiempo, un enfermero que no había visto, clavo un aparato en forma de garra y empezó a inyectarle tejido adiposo. Todo parecía aclararse ante mis incrédulos ojos…
Una vez terminado el ritual, la mujer fue desamarrada y dejada con el aparato en forma de garra conectado a su vientre. El que fungía como jefe, le dijo al que tenia mas pinta de loca:

- Quédate con ella un rato hasta que estire la pata.

El grupo siniestro se alejo de la escena, pasando cerca de mi cuerpo camuflajeado de serpientes. Cuando vi que ya no estaban a mi alcance, retire los ofidios que cubrían mi cara y bajo la penumbra silente de aquel sótano, saque mi poderosa cerbatana con dardos embadurnados de veneno culo e’ bachaco, apuntando con malicia al cuello del infortunado vigilante

*Pone Discos

En el proximo capitulo: Cerros y cerros de papeles (Cap. #9)