Vale que cuando estuve viviendo en Irlanda me tomaran por neoyorkino (es lo que tiene decir stupid tal y como suena y no estiupid como dicen los ingleses).
Vale que en Berlín me tomaran por italiano, mexicano, turco, neoyorkino (otra vez) y hasta en cuatro ocasiones me tomaran por islandés (!!!), la más graciosa de ellas, aquella en la que un compatriota de Björk se me acercara en el Tresor hablándome en islandés, emocionado de la vida por haber encontrado un paisano. Cual fue su decepción cuando le dije que no lo era y el tipo se excusó alegando que soy el estándar de inuit.
Pero que en mi propio país, en mi prpopia ciudad y en mi propio pueblo me pase algo así... joder.
El caso es que Saartje está pasando unos meses en Madrid haciendo unas prácticas de lo suyo. Íbamos a coger un autobús cuando una chica se nos acercó preguntándonos en inglés de dónde eramos. Esto es porque Saatje y yo hablamos en inglés la mayor parte del tiempo (lo jodido de conocer a alguien en un idioma es que aunque tengáis otros dos en común es imposible dejar de hablar en ése en el que hablastéis por primera vez...) y esta chica nos escuchó. Bien, al cabo de un rato nos confesó que al vernos, pensó que YO era el extranjero. ¿Adivináis de dónde? Pues sí. De Estados Unidos, "de Nueva York o por ahí".
¡Hay que joderse! Llevo al lado a una tia de 1'75, rubia y con los ojos más azules que el cielo de Almería y yo, la albondiguilla cañí, soy el extranjero.
En fin...
Abrazos per tutti!
Qué penita me da A. Está a punto de volver a Madrid y a pasar por todo lo que yo pasé. Bueno, creo que su caso va a ser aun peor, porque no creo que sea capaz de afrontarlo con la madurez que lo hice yo. No todo el mundo puede darse cuenta de que las cosas no acaban, que en esta vida no hay puntos aparte y que la mayoría de las veces son todo comas. A mí también me costó, para qué lo voy a negar. Pero creo que en su caso va a ser mucho peor.
Ya sabéis cómo anduve los días después de volver de Berlín. Que si esto es una mierda, que qué mal me va... Ahora no. Ahora he aprendido que gilipollas hay en todas partes y los más impresionantes llevan camiseta de los Pixies. Me he dado cuenta de que da igual que a unos les guste Bisbal, a otros Manowar y a algunos The Strokes. En todas esas tribus hay gilipollas. Pero los gilipollas que encima llaman gilipollas al resto mientras lucen la última coolez que se les ha cruzado por las páginas del último número de esa revista tan in que leen todos sus colegas... esos son los peores. Y de eso está lleno Berlín. De imbéciles sinsustancia que van a fiestas de Drum N Bass porque ser único es muy difícil.
A A. le va a resultar muy difícil darse cuenta de todo esto, pero es que A. es de esa gente que no puede ver una peli porque sale no sé quién que odia a muerte y al final ve la peli y no te deja verla a ti con tanta queja y tanto bufff.
Yo ahora tengo Torrente I y II al lado de la filmografía completa (COM-PLE-TA) de Kubrick. Y si alguien me mira por encima del hombro por ser un palurdo o me tilda de cool, que sepa que en ambos casos se va a equivocar porque yo ya no pertenezco a esa galaxia. A mi que no me etiqueten porque acabé hasta los cojones de etiquetar a otros y sé lo que no se debe hacer. Y además insisto en que prefiero mil veces jugar al dominó en una tasca que ir a tomarme un cocktail a un lounge. Ambos sitios son nidos de gilipollas, pero a los de la tasca no les afecta.
Además, yo antes era incapaz de leer El Mundo ni aunque me lo regalaran, no me van los directores de periódico escribiendo editoriales para demostrar que su periódico la tiene más gorda. Pero ahora lo leo de vez en cuando y gracias a esto he descubierto a un fascistoide llamano David Gistau que escribe de pelotas. Además, te regalan tebeos de Superlópez.
A mi antes me flipaba Iron Man. Era mi superhéroe favorito con diferencia, pero qué quieres que te diga, ahora me he enganchado a Superlópez.
El López, qué jefe.
Abrazos per tutti!
Hala, aqui os dejo un quiz a vosotros tambien. Me caso con el que lo sepa todo sin google ni hostias.
El test croonero Hazlo! y endehpue mira el resultado
Abrazos per tutti!
Es increíble lo inversamente proporcional que puede resultar lo que uno escucha con respecto a lo que le hace sentir. O lo que uno toca, no lo sé... Hasta ahora me dedicaba al jazz y demás géneros culturetas en los que los cojones sólo se dejan ver cuando uno tiene un mal día y el concierto o la sesión te salen agresivos, a lo Miles en el Bitches Brew. Por aquel entonces yo tenía muy mala hostia y me daba por escribir y cantar sobre las crueldades de la vida y demás. Ahora ya ni me sale. Cuando conseguí ser un auténtico monje Shaolin fue en mi periodo Kung-Funk, esto es, cuando tocaba en un grupo de Funk del bueno, del que hace honor al nombre del género (Funk significa sudor, para el que no lo sepa) y hacía Kung-Fu. Creo que el uno sin el otro no podría haber funcionado. Por aquel entonces sí que era feliz.
Y ahora también. No hago nada de deporte (la bici para ir a este CAPI desde el que posteo últimamente y poco más) pero ahora estoy metido de lleno en el Metal. No es que esté en un grupo muy heavy, pero no veáis cómo hay que darle a un tambor (y lo que se suda) para que suene al lado de un ampli de bajo Mesa Boogie con dos pantallas como dos neveras... Mola. Además, estoy currando de Backliner con SKIZOO (Ya sabéis, los ex-guitarristas de SÔBER, blablabla...), superbuena gente, por cierto. La he cagado tantas veces que no sé cómo sigo currando con ellos... En fin, que también estoy muy en contacto con SKUNK D.F. y toda esta peña y la verdad es que ya se me había olvidado mi época jibi, con mis camisetas de SLAYER (per sempre Slayer) y demás.
Ayer intenté postear algo sobre las discotecas y la noche y lo demencial y deplorable que es... pero es que no me salió. No me dio la gana meterme con nadie ni cagarme en nada. A lo mejor es por el metal... o a lo mejor es por el tema 7 del Pink Album, que me tiene loco.
Abrazos per tutti!
P.D.: Joder qué post más thief me ha quedado, no? Da igual, un mal día lo tiene cualquiera... ;P