Y van ocho.
Mientras escribo esto desde un ciber porque mi grabadora de cedeses no daba para más y se me han llevado el ordenador a reparal, hay alguien haciendo maletas parta entrar a vivir manana en el sitio que dejo libre en mi casa. Saartje y yo viviremos en la habitación que hasta ahora era el cuarto de estar hasta que yo me vuelva a Madrid el viernes. Esta será la habitación número ocho de mi aventura berlinesa y después Saartje se quedará sola.
Va a ser intensito...
Abrazos per tutti!
No se quién dijo una vez aquello de "your band is as good as your drummer is". No es por barrer para casa, pero es una verdad como un templo. Si tienes un baterista bueno en un grupo, da igual cómo toquen el resto, el grupo va a sonar bien y los temas van a andar. Lo mismo pasa, lamentablemente, a la inversa. Si tienes un baterista malo en tu grupo, da igual cómo toquen el resto, el grupo va a sonar mal y los temas, como mucho, se arrastrarán. Pues este segundo caso es el que vivimos anoche.
Fuimos unos cuantos amigos (todos músicos... repugnante) al concierto presentación del nuevo disco de Manfred Maurenbrecher, que es algo así como el Tom Waits alemán. Nos había invitado y eso es una regla de músico: "si estás en la lista, hay que ir". El caso es que nos encontramos unos cuantos amigos que no se veían desde el verano. Yo tengo este proyecto, a mí me ha salido esto... yo me vuelvo a España. Shock general, comprensión para mí e incomprensión para la situacón, ...
El caso es que el concierto empezó y todos esperabamos al Manfred acústico, sentado a un piano, contándonos un montón de historias de esas que sólo un loco como él puede amontonar. Pero llevaba banda. Un guitarrista que estuvo en su sitio sin molestar, haciendo arreglitos y melodías siempre que podían quedar bien, y un baterista... bueno, os voy a comentar lo que está considerado, así en general, como "mal gusto" en un baterista:
- Tocar siempre el mismo ritmo a pesar de que los temas invitan a variar.
- Usar siempre la misma subdivisión (corcheas, semicorcheas, tresillos...) y mal.
- Hacer siempre el mismo break.
- No ser consciente de que estás tocando demasiado alto.
- Un baterista espera a que haya un espacio libre para el adorno, no para el trullo con el que se va a lucir. Cuantas más veces suceda esto, peor suena el tema.
- No acompañar (o hacerlo demasiado tarde) las diferencias de dinámica en un solo de otro.
Y un largo etcétera de cosas que realmente no vienen al caso. Esto no son leyes matemáticas y siempre hay excepciones, pero claro, en estas cosas hay que ser extremadamente brillante para poder ser una. Pero éste no era el caso del tipo en cuestión. Al final del concierto, unanimidad. "Hay que joderse qué malo es el baterista". Y el tío tenía su técnica y su tempo y sus maneras de conservatorio o escuela similar, pero con esa actitud ante la música nada puede sonar bien.
Alguien me preguntaba una vez por qué esa manía mía de decir que los músicos de jazz son mejores. No es que sean mejores, musicazos hay en todos los géneros (más de un guitarrista de jazz se haría caquita viendo a Dimebag Darrell de Pantera), pero es la actitud. A la música hay que respetarla porque la música seguirá aquí cuando tú te hayas ido. Es más importante que tú, está por encima de cualquier contribución o megasolo que puedas hacer. Es cierto que algunos se quedan, pero por haber contribuido a ese engrandecimiento de la música, no por otra cosa. Los músicos de jazz suelen ser muy respetuoso con la música y estar atentos de no estar jodiendo la marrana. Un guitarrista de jazz no se santigua antes de un solo ni empieza a dar saltos como un memo mientras el cantante grita "jeheeeeeeeeeeey!!!!" en un tono agudo inalcanzable. Un músico de jazz (normalmente) sabe que lo que está tocando le supera y lo trata (y toca) con mimo, con cuidado. Con respeto. Además, un músico de jazz sabe a ciencia cierta que tiene las mínimas posiblidades de convertirse en millonario, con lo que el factor "prostitución del alma" se reduce... No sé, son muchas cosas que dan pie a muchas horas de charla y muchos pixeles de post.
En resumen, el baterista de ayer es de lo peor que he visto en mi vida.
Abrazos per tutti!
Asi pasan las cosas en esta ciudad. De la noche a la mañana llega el frío y las sonrisas y los colores se caen por los suelos y todo es gris y vacío. De la noche a la mañana un sí muy firme se transforma en un no rotundo y tus ilusiones en agua salada. De la noche a la mañana se han caído las hojas de los árboles y ahora el suelo es una alfombra amarilla.
Hoy ha sido mi último viaje a la Amerikanische Gedenk Bibliothek, la grande. Por el camino he pasado bajo esos árboles por los que he pasado tantas veces y una ráfaga de viento les ha ayudado a dejar caer un montón de hojas a mi paso, a la vez que el Sol sacaba destellos amarillos de cada una de ellas. Ha sido como si supieran que esa iba a ser la última vez que nos ibamos a ver en un tiempo. A la vuelta no me he atrevido a deshacer el camino por no distorsionar el recuerdo de las hojas cayendo a mi paso.
La semana que viene, de una noche a una mañana yo ya me habré ido y todas las hojas se habrán caído. Muy pocos se acordarán de las hojas y aun menos se acordarán de mí. Pero nosotros sí nos acordaremos el uno de la otras y las otras del uno, de este regalo que me han hecho hoy con ayuda del Sol y el viento, y de los muchos colores que me han regalado las tantas veces que he pasado por debajo de ellas.
Abrazos per tutti!
Por el bar de Paco las cosas no han cambiado mucho. Los cuatro sabios siguen cambiando el mundo y las conversaciones siguen tratando de lo malo que es el Atleti a pesar del desproporcional tamaño de los testículos de sus jugadores y seguidores. También se charla sobre la más que presumible homosexualidad de algun jugador del Real Madrid, su comprobada arrogancia y las tendencias fascistas de todos sus seguidores, esos niños ricos que aprenderán a fumarse un Davidoff antes de saber a qué huele el yeso.
Hay otros temas que no cambian. Lo mal que está el sector de la construcción y el poco curro que hay. Pero claro, con todos estos moros, negros y sudacas no hay quién sobreviva. Trabajan mucho más por mucho menos y nos están quitando trabajo a los profesionales del país que llevamos años en esto. Pero la culpa no es del empresario por ser un abusador oportunista, no. La culpa es de los moros, los negros y los sudacas, que vienen a este país expresamente a quitarnos el trabajo. Alguna voz sale en defensa de ellos hablando de Ricardo, un ecuatoriano que hay en su obra que se parte los lomos cada día y que más de uno que yo me sé debería aprender de él. Pero esa voz se ve acallada por la musiquita de la tragaperras y las pocas ganas de prestar atención de esta platea que de todo sabe mucho.
Ahora nos movemos unos 2332 kilómetros a la derecha y nos encontramos en la esquina de Corinthstrasse con Ruchowstrasse en Berlín. El bar de Paco tiene un nombre raro y Paco se llama Otto. El Atleti es el Hertha y el Real el Bayern. Los niños pijos siguen siendo pijos y los Davidoffs son sólo más caros. Lo único que realmente cambia es que a los moros, negros y sudacas se les han añadido españoles, italianos y griegos.
Muchos que leen este blog, así como familiares cercanos y amigos, gracias a las experiencias que cuento ya están pensado que los alemanes son unos racistas de mierda y que dan ganas de vomitar. Daos un paseo por el bar de Paco y tomaos una cañita con los sabios. Vereis que ganas de vomitar os entran.
Desgraciadamente, con este tipo de cosas el mundo ya no parece tan grande porque racismo hay en todas partes. Desde antes que el hombre fuera hombre, éste ha estado defendiendo lo suyo y a los suyos a toda costa. Y “a toda costa” es un modus operandi que yo todavía pongo en duda. De hecho el primer problema del hombre fue cuando aquel mono estúpido grito aquello de “esto es mio”, provocando su propia agresividad al defenderse del deseo del resto. Después se inventaron algo que ahora llamamos guerra, palabra que ya no duele por común y que ha provocado aun más daño y separación entre los monos, porque seguimos siendo monos. Monos de diseño con preciosos cuerpos, conocimientos inmerecidos y accesorios tecnológicos de primera categoría, pero monos. Todos.
Abrazos per tutti!
Bueno, ya lo tengo. Todo mal día tiene su recompensa y ayer no iba a ser menos.
Te levantas tempranito y te vas al mercadillo de Boxhagener Platz, mercadillo al que has ido cada domingo religosamente para revolver entre CDs, libros y vinilos con la esperanza (siempre complacida, debo decir) de encontrar alguna pieza imprescindible en tu colección.
Pues hoy he encontrado por absoluto arte de magia LA PIEZA. Y digo por arte de magia porque ni pensaba encontrarlo en este rastrillo, ni en este estado ni a este precio. En cualquier tienda cuesta, como poco, 15 elrons. Hoy me lo he comprado por 5. Nuevo, intacto, escuchado un par de veces lo máximo. El libreto huele a recién impreso y el cartón es lo único que está en unas condiciones un poco peores. Pero ya es mío. Ya tengo el disco póstumo del gran Frank, su despedida. Su última joya, su último trabajo para orquesta de cámara... su último trabajo, creo. Con tanto recopilatorio oprtunista ya no sé qué decir.
En fin, que lo voy a disfrutar como un enano a partir de ya.
Abrazos per tutti!
Lo siento mucho, pero he decidido eliminar este post. Por si alguien no lo ha leido, hablaba de un enfrentamiento más que directo que tuve ayer con un nazi y de mi reacción. También contenía un desahogo totalmente fuera de tono.
Como no estoy orgulloso ni de lo que pasó ni de lo que escribí y ya se me ha pasado el calentón, prefiero que este blog continue sin este post.
Abrazos per tutti!
Hay discos que son como el All-Stars de la NBA. El "Kind of Blue" de Miles Davis, por ejemplo. En ese disco están John Coltrane, Cannonball Adderley, Bill Evans, Wynton Kelly, Paul Chambers y Jimmy Cobb. Menudo euipo. Asi pasó, gracias a este disco el jazz cambió para siempre. Y no fue la única vez que Miles lo hizo. El "Picasso del jazz" volvió a reunir un elenco imposible de músicos en 1969 para inventarse lo que hoy se llama fusión. Para ello se hizo con los servicios de Wayne Shorter, Chick Corea, Dave Holland, Jack DeJohnette, Bennie Maupin, Joe Zawinul, John McLaughlin, Harvey Brooks, Don Alias, Lenny White, Jumma Santos y Larry Young... casi nada.
Estos dos "equipos" son irrepetibles e incomparables, pero no se puede perder la esperanza. Hace un par de días, rebuscando en la biblioteca, me encontré con un disco que rezaba "Hyperion With Higgins". Es de Charles LLoyd, un saxofonista tremendo. Y en ese disco está Billy Higgins. Ese baterista que ni es baterista ni es músico... es un planeta. Planeta Higgins. En este disco le acompañan John Abercrombie, Brad Mehldau y Larry Grenadier, que son otro equipazo de padre y muy señor mio... Pero yo sólo puedo escuchar al señor Higgins...
A mi de mayor me gustaría ser un Higgins. Me han comentado que está jodido el tema, pero yo quiero ser un Higgins.
Abrazos per tutti!
Pues como señalaba hace unos días la señorita Azid (¿o debo referirme a usted como “perra”?), ahi vamos con la historia de la señorita de la imagen que está encima de esto que leen.
Por si alguien no lo sabe, esa imagen es un fragmento de la portada del disco “Hot Rats” de Frank Zappa y la chica en cuestión es Christine Frka, fundadora de la asociación de grouppies Girls Together Outrageously.
Segun cuenta la autobiografía de Zappa “I am the american dream” (que sólo puedo recomendar), éste y Christine eran compañeros de casa cuando The Mothers of Invention estaban empezando su carrera. A través de ella conoció al resto de GTO después de un concierto en el que The Mothers teloneaban a Cream. Eric Clapton le invitó a una fiesta en su habitación del hotel. Lo que Zappa no se podía imaginar es que las actividades de las grouppies que allí estaban eran las que eran...
Cuando llegaron a la habitación se encontraron con “The Cynthias”, dos miembros de GTO que inmediatamente les pidieron que se desnudaran y les preguntaron cuánto tiempo podrían mantener una erección. Sin tiempo para contestar, tanto Clapton como Zappa se encontraron con una Cynthia por barba entre las piernas haciendoles una “gloriosa mamada”. Cuando los respectivos miembros estaban lo suficientemente erectos, una de la Cynthias sacó de una maleta una especie de masa y envolvió los penes en ella. Mientras hacía esto les explicó que se disponía a hacer un molde de sus penes y que, por favor, mantuvieran la erección tanto como pudieran, que era muy importante para el proceso. Ambos empezaron a reirse porque no podían dar crédito a lo que les estaba sucediendo y la otra Cynthia les pidió un poco de respeto para con la actividad que ejercían, tras lo cual procedió a mostrarles la colección de “penes de la estrellas” que ya habían realizado y que pretendían comercializar.
La biografía no explica más acerca de aquel suceso, pero después de saber a qué se dedicaban esta señorita y sus compañeras de asociación, no he podido evitar poner su imagen como insignia de esto que leen. Aparte de que Hot Rats es mi disco favorito de Zappa.
En fin, lo que no le haya pasado a este hombre...
Abrazos per tutti!
P.D.: Por cierto, depués del ciclo que me he pegado en los últimos días... ¿Alguien más se ha dado cuenta de que Al Pacino es el mejor actor de la historia?
Ya finalizado el fin de semana del homenaje, puedo escribir con más calma. Los festejos bien, muchos regalos y una decepción. Querido Steven (como decía hace un par de posts), hasta siempre, chaval. Cuando vuelvas a hacer una película decente me avisas y, por favor, la próxima vez que haya que interpretar a un extranjero no elijas a Tom Hanks, todos sabemos que es un profesional como la copa de un pino que interpreta lo que le echen y muy bien, pero lo de los acentos no es lo suyo (y eso lo sabe hasta Perry Mason...).
Pero vamos con lo bueno, EL CONCIERTO.
No sé si alguno conocerá a MOTORPSYCHO, la verdad es que yo no los conocía hasta que Saartje me los recomendó (son su grupo favorito). Estos señores son unos noruegos que llevan veintitantos años en esto y que han tenido más fases en su música que ningun otro grupo que conozco. Empezaron haciendo death metal à la MESHUGGAH y en su último disco tocan country. Os podeis imaginar el concierto... el último de la gira, en Berlin “our favourite city to play, and you know it”, tres horas y media de una música que podría catalogarse como death-stoner-psychedelic-santanameetsmogwai-noise-hippy-country-folk-garage-soul-gospel-post-rock... o algo.
La verdad es que fue impresionante por todo. El buen hacer de los musicos, que eran dos bateristas, uno además cantó y tocó la mandolina y el otro el bajo, un bajista que hacía unas segundas voces de impresión y que además tocaba la guitarra, un guitarrista que tocaba el contrabajo y el acordeón, un banjista que era el baterista original del grupo y un tipo de Ahrus que tocaba el dobro y la slide guitar (y que era igual que Santiago Segura). Todos con unas tablas que se ven poquito y unas maneras de primera division. Hubo un par de momentos en los que pensé “si la canción acaba ahora mismo no tengo manos suficientes para aplaudir”. En fin, tocaron tan bien que salí dando palmas con las orejas. Muy buenos, muy entregados y muy honestos. Nada de posturitas y polladas de esas, música y sólo música. El único que no me gustó nada de nada fue el teclista-vocalista. Totalmente insipido.
Además, el concierto fue en el SO36, que es uno de los mejores sitios para ver conciertos (Fantômas también tocaron aquí) por lo pequeño que es y el buen sonido que tiene y porque lo tengo al lado de casa. Vamos, que no se le pudo pedir más. De hecho fue tanto, tanto, que después del quinto o sexto bis la gente ya sólo aplaudía, sin pedir más canciones. Todo el mundo más que satisfecho, grupo incluido. Y Saartje más contenta que unas castañuelas por ver a su grupo favorito por séptima vez (creo) y llevarse las baquetas de uno de los bateristas (es lo que tiene ver el concierto sentados en el escenario).
Vamos, que empiecen ustedes a bajarse de internet todo lo que puedan de este grupo, que no les va a defraudar. Mi disco favorito es uno que se llama Blissard, si lo encontrais, pilladlo.
Abrazos per tutti!
Pues hala, ya está. El blog está listo de nuevo.
Con mucha ayuda por parte de muchos a los que les tengo que agradecer como se merecen (Lua, Lolo, Adrián...), con un par de meteduras de patas y con este sentimiento de "por mis cojones" que, con mucho orgullo, he heredado de mi padre, aqui estamos de nuevo.
Como veis la imagen es muy distinta, pero la mujer de los pelos al viento sigue en su pedestal porque no podía ser de otra forma. Algun día os contaré la historia de esta señora, porque no tiene desperdicio. Tambien procuraré postear en breve sobre el CONCIERTAZO (!!!!!) de MOTORPSYCHO que me vi ayer y que está haciendo peligrar en el puesto de muy más favorito al de TOOL (parezco Fernandisco...).
En fin, que no me apetece escribir mucho que hoy ha sido un dia muuuy largo y que ya posteare, que hay tiempo. No creo que sea mañana, me cae un cuarto de siglo y estaré ocupado celebrando. Espero recibir muchas felicitaciones, mensajes de amor y condolencia y alguna que otra burla. Todo será bienvenido.
Bueno, como siempre...
Abrazos per tutti!
Hala, ya está, me he cargado el blog.
No se preocupen que en breve volvera a tener el aspecto que se le supone.
Abrazos per tutti!
S. es el novio de M.
Hace dos días fuimos al aeropuerto a recoger a mi madre y coincidimos con S. Porque iba a recoger a M., que venía de Zurich.
La última vez que mi madre y S. coincidieron, Saartje se echó a llorar cuando éste le dijo que M. había perdido las piernas intentando suicidarse en la estación, el 24 de diciembre.
Hoy M. sigue haciendose a la idea de que, a pesar de sus ganas de morir, aquel dia, tras aquello, se despertó.
Hace dos días Superman (el de verdad, el de la silla de ruedas y los tubitos, no el de la capa y los calzoncillos por fuera) murió, con lo que, a pesar de sus ganas de vivir, ya no tiene que hacerse a la idea de nada.
Hay gente que se deja llevar por el destino y dice tener que asumir estas ironías.
A mi el destino me parece un hijo de la gran puta y estas ironías no me hacen ninguna gracia. Permitanme que no me salga de los cojones.
Señor Don Superman, descanse usted en paz, que se lo ha ganado. Y no se preocupe por el ejemplo que ha dejado. A algunos nos va a ser difícil olvidarlo.
Abrazos per tutti!
Como veis, mi blog ya está casi listo para una nueva época. Un poquillo más oriental en colores y demás (el verde hospital/taberna irlandesa me estaba empezando a quemar un poco). Sólo me faltaría saber, si algun alma caritativa pudiera decirme, cómo cojones hago para poner todo eso que veis abajo a la derecha al ladito de esto que estais leyendo.
Bueno, pues a ver si alguien se enrolla y me lo cuenta.
Abrazos per tutti!
Perdón por el aspecto que esto está cogiendo.
UNDER RECONSTRUCTION!
Estaba yo acordándome de ti porque tengo en mente ir a ver tu última película, ésta en la que Tom Hanks se queda clavado en un aeropuerto durante no sé cuántos años.
Y te preguntarás por qué te escribo. Te escribo para que me digas qué me voy a encontrar, porque contigo ya no sé que actitud llevar al cine. Todo era más sencillo antes, al principio de nuestra relación. Cuando todo era aventura de primera clase con acción y emoción cambiando asientos en cabina sin parar. Cómo me gustaban los domingos por la noche cuando ponían alguna película tuya en aquel cine grande, grande. Aquel en el me podía agarrar a la butaca de delante y reir y llorar y aplaudir y gritar. Era un moco, ¿a quién le iba a molestar?
¿Recuerdas cuando fui a ver E.T.? Fue en 1982. Mi hermana estaba a punto de nacer y aquella fue la primera vez que pisé un cine. ¿Recuerdas cómo puse a parir a Mary porque no veía que el pobre E.T. se estaba muriendo? ¿Y de cómo grité de alegría cuando Elliott vió la barriga toda roja? Sabes que de todas tus películas ésta es mi favorita, quizás por ser la primerísima de las miles que he visto después. Todavía me lo paso teta cuando la veo, aunque me la sepa de memoria. Supongo que la sonrisa que pusiste en mi cara aquel día no se me ha borrado y todavía se me ponen los pelos de punta cuando se apagan las luces de un cine.
Después vinieron el resto: Encuentros en la Tercera Fase, En Busca del Arca Perdida, Tiburón, El Diablo Sobre Ruedas (sí, ya sé que éstas las hiciste antes, pero yo las vi después)... ¿Recuerdas que no pisé la playa en todo el verano por culpa de aquel maldito tiburón? La vi otra vez hace poco. Cada vez que la veo me parece mejor.
Pero mis problemas contigo vinieron con El Color Púrpura. Supongo que me pilló muy pequeño y no la entendí, pero yo esperaba más de eso que nadie hace como tú y me encontré con algo totalmente distinto. A mí no me gustó. Reconozco que no la he vuelto a ver, pero a mí no me gustó. La siguiente, El imperio del Sol. Ésta sí. Tenía más que ver con la anterior que con las que a mí me gustaba ir a ver, pero ésta sí que me gustó. Y mucho. Ya sabes que me dedicaba a cantar la canción prinicipal cuando iba al colegio (¡hasta me aprendí la letra, que está en japonés!).
Más tarde nos vimos en las otras dos de Indiana Jones, en Hook y Always. Estas dos últimas son lo peor que has hecho con diferencia. Perdona que te lo diga así, ya sé que de cine sólo sé lo poco que me enseñaron en aquel curso de guión dramático y que tú sabes mucho más que yo, pero a mi me aburrieron mucho y Dustin Hoffman estaba ridículo con esa peluca. Eso sí, con Jurassic Park me volviste a levantar de la butaca un par de veces. La de peleas que he tenido defendiendo esa película. Hay que reconocerte el métiro, macho. ¡Convertir a un animal que lleva extinto 65 millones de años en el malo malísimo de un thriller! Sólo tú.
Ese mismo año me diste un mazazo en el alma con La Lista de Schindler. Nunca te imaginé capaz de moverte tan bien en el drama. ¡Y en blanco y negro! ¡Tú, el más grande fan del maestro del color Akira Kurosawa, vas y haces un dramón en blanco y negro!
Unos cuatro años después, El Mundo Perdido y Amistad. Otras dos cagadas que me hicieron perder la esperanza en ti totalmente. Te negué esperando que volvieras a mostrarme lo bueno que puedes ser. Y no tardaste mucho. Casi sin darme cuenta ahí estaban los chicos de Salvar al Soldado Ryan. Ese día sí que me lo amargaste. Ni siquiera pude disfrutar recordando el mejor sonido de la historia del cine. Esta pelicula me dió mucho que pensar.
La que no te perdonaré en la vida es Inteligencia Artificial. ¿Cómo pudiste, Steven?. Stanley te regaló esta obra de arte sabiendo que jamás un estudio le daría presupuesto para hacerla, sabiendo que sólo tú podrías manejar algo así en las proporciones mastodónticas que se le suponían. ¿Cómo? Sabes que Stanley le dedica cinco años de su vida a cada película, que te dió hasta el storyboard y te lo regaló, no quiso aparecer en los créditos, toda la gloria para ti y, ¿qué haces? Le pones un pegote al final que destroza toda la poesía que Stanley quiso para esta maravilla. Sabes que patee tu nombre hasta agotarme después de esto y no he podido recuperarme fácilmente.
Minority Report y Catch Me If You Can me gustaron, lo sabes. Pero quiero ver esta última para saber si te he perdido para siempre o nos volveremos a ver algun otro día, cuando las luces del cine se apaguen, a mi se me pongan los pelos de punta y me vuelva a agarrar a la butaca de delante con los ojos como platos, como solía hacer de niño, cuando quería vivir en ese mundo que nos propusiste a tantos y del que pocos se acuerdan ya.
Da recuerdos en casa.
Pues siguiendo la sugerencia de Gorkamorka en su ultimo post, ahi van mis impresiones sobre lo queda de muro y nazismo en Alemania.
Lo que conozco de Alemania se reduce a Berlín y lo que rodea a esta ciudad en su parte oriental (Leipzig, Brandenburg,...). De Alemania occidental no puedo opinar porque lo que sé lo sé de oídas. Además, Alemania occidental no me interesa en absoluto.
¿Qué queda del muro en Berlín? Además de los 200 metros de muro de la East Side Gallery, queda todo. Yo vivo en Friedrichshain, que es el único barrio que mantiene la estética y espíritu de esta ciudad antes de la caída del muro. Aquí hay mucha gente con ideales e ideas de lo más comunarias (que no comunistas), hay comidas populares en las que puedes cenar y compartir mesa y charla con desconocidos por 1 euro, rastrillo todos los domingos en los que la gente vende todo tipo de cosas de segunda mano, música en la calle y arte por todas partes. El problema es que mucha de esta gente creían de veras en que la utopía comunista era posible y en todo el desarrollo cultural que ésta apoyaba y ahora se ven muy desengañados por cómo los políticos jugaron con sus ilusiones. Hay mucha gente deprimida y muchísimos casos sociales, gente que jamás supo cómo integrarse en este nuevo estilo de vida. Si a esto le sumas que si trabajas en el Este cobras un 20% menos que una persona del Oeste, apaga y vamonos.
Por poneros un ejemplo, os voy a comentar el caso de la jefa de Saartje. Saartje trabaja una par de días a la semana en un restaurante. Su jefa es una mujer de Alemania oriental que en su día estudió ingeniería metalúrgica. Acabó la carrera y obtuvo su licenciatura como todo hijo de vecino. Tres meses después el muro cayó y con él todo el sistema comunista en Alemania. Hasta aqui todo en orden, pero lo que no os podriais imaginar es que a partir de ese día el título universitario ya no era válido. De la noche a la mañana pasar de ser una mujer con una carrera universitaria y un futuro prometedor en el sector industrial de Alemania oriental a una absoluta inútil para la sociedad de la Alemania unificada. Así de sencillo y así con todo.
Luego se extrañan los alemanes occidentales porque en las elecciones regionales de hace tres años el PDS (antiguo SED, único partido socialdemócrata durante el periodo comunista) recaudara un 45% del total de votos en los barrios de Berlin oriental.
La gente echa de menos el sentimiento de comunidad del periodo comunista, o ésa es la impresión que yo me he llevado.
¿Qué queda del nazismo en Berlín? Por lo que he oído, mucho menos que en otras partes (Berlín es una ciudad socialista), pero aun así quedan muchos posos de aquella atrocidad. Mucho skinhead y mucha mafia alrededor de este movimiento (como en todas partes, supongo). Al ser extranjero se nota más, no sólo porque lo sufres, sino porque tienes más perspectiva y una educación distinta. Si en una conversación normal se te ocurre mencionar el hecho de que en este país hay un racismo escándaloso, las caras se empiezan a agriar y los cuerpos a escorzarse. La tensión se palpa y todo acaba con un “no, no, no... eso no es verdad”. Por lo que me han contado, en este país te enseñan desde pequeño a despreciar y marginar socialmente a aquellos que se comportan de modo intolerante. Éste es un dato que me parece cuanto menos curioso. No tolerar al intolerante te hace mejor a ti y más poderosos a tus valores. A mi me parece que no tolerar al intolerante te hace igual de despreciable, pero bueno, vivimos en una sociedad en la que Robin Hood es un héroe. Bueno, a ver, que estoy desvariando. Seguramente es por esto (lo de no tolerar al intolerante) que mucha gente se niega a reconocer el hecho de que en este país cada día hay más racismo e intolerancia con el extranjero. Porque si lo hicieran, todo lo que han aprendido se iría al garete. El sistema no funcionaría (otra vez) y el resto del mundo tendríamos razón (otra vez).
Mi impresión general es que el alemán que es racista, lo es por cuestiones de cultura (o incultura, allá cada cual). En Alemania los fallos se esconden. Todo funciona y, digan lo que digan, aqui se vive mejor (Es una frase hecha lo de “Bei uns ist es besser”, algo así como “Aquí es mejor”). Los coches alemanes son una mierda desde que se hacen en España, cuando en realidad son una mierda porque se abaratan los costes. En Alemania no hay crisis. Todo alemán sabe que hay una deuda de 9 billones de euros, pero no se hace público para no tener que agachar la cabeza ante el resto del mundo (otra vez) y mucho menos pedirle ayuda a otros paises (otra vez). Supongo que a este grupo de factores se puede añadir también lo de “aqui no hay racismo”, aunque el que suscribe lo sufra a diario.
En fin, Goodbye Lennin es una película que le recomiendo a cualquiera, ya que es un ejercicio de autosátira espléndido por inusual en este país y posiblemente la única película alemana que he sobrevivido sin sucumbir a la llamada de Morfeo (otro posible tema, el cine alemán...).
Abrazos per tutti!
Pela las papas y dales forma de bolitas. Fríelas en una sartén con aceite y 8-10 dientes de ajo sin pelar. Cuando estén doraditas, tápalas con papel de aluminio y llévalas al horno durante 10 minutos. En otra fuente de horno pon la berenjena cortada en fetas con un poco de aceite y sal. Para preparar la salsa de tomate, pica la cebolla y trocea los tomates. En una sartén con un poco de aceite pocha la cebolla y el tomate. Añade una pizca de sal y azúcar. Deja cocer.
Con un extractor de bielas, aprieta primero las roscas externa del mismo sobre la biela hasta hacer tope, y después aprieta la rosca interna hasta extraer totalmente la biela. Con la llave de pedalier de media luna afloja la contratuerca de la cazoleta, para después con la llave de pitones sacar la cazoleta de la caja de pedalier.
En este momento, tensa cada tornillo con la llave de afinar "en estrella", mientras presionas el centro del parche con la otra mano y si das golpecitos con una baqueta o un dedo en el centro del parche, podras oír como cambia el tono a medida que tensas el parche. Cuando te aproximes a la tonalidad deseada, es necesario rematar la afinación apoyando ligeramente el dedo índice de tu mano libre en el centro del parche y golpeando dulcemente con una baqueta o un dedo de la otra mano en la proximidad de cada tornillo. Si fuese necesario, corrige con la llave de afinar tensando o destensando hasta obtener la misma nota frente a cada tornillo. Debes ser paciente, ya que este ejercicio requiere de una cierta práctica.
Estas reglas, respetadas por la mayoría de los pilotos, tienen excepciones en ocasiones tales como certámenes, campeonatos o festivales, en los cuales, los organizadores solicitan expresamente autorización a las autoridades aéreas para sobrepasar los limites de altura, en los hilos, autorizando volar a alturas que superan muchas veces los 300 m, obtener fotografías, etc., pudiendo ser realizados, a veces, dentro del radio de seguridad de 5 km. en torno a aeródromos.
El sentido común debe ser aplicado en ausencia de legislación, pues no olvidemos que las armaduras de fibra de carbono son conductoras de electricidad y de ondas sonoras, pudiendo distorsionar comunicaciones vitales entre naves en vuelo y centros de control en tierra y reproducir artefactos en pantallas de radar.
Pues vamos a contestar unas dudillas que parecen haber surgido después de mi anterior post y su inmediato profanamiento. Unas dudillas que yo también he tenido muchas veces, amiguitos, por ejemplo cuando veía a mis profesores hablándome de las virtudes de grandes genios de la música que ni siquiera nos podíamos plantear alcanzar. Grandes mentes con grandes corazones que han llevado y siguen llevando la música a cotas que tan fino arte merece.
¿Por qué sabe un músico más de música que una persona que no ejerce este arte?
Pues para explicar este punto utilizaré un medio que casi todos los que leen esto utilizan. El html. El html es un lenguaje, un conjunto de signos, comandos y entradas que, combinadas con gracia, dan como resultado una página web. Yo soy un absoluto profano en este medio. Es por esto que el formato de mi blog es pobre y bastante austero, nada brillante. Es por esto también que muchos de los que se pasean por el foro me deben de tomar por cazurro cada vez que lean alguna de mis dudas.
Un programador, diseñador de páginas web, cualquier término que se le aplique a alguien que sabe mucho o dedica su vida al html, entiende, comprende y es capaz de crear en html. Es capaz de resultar original e incluso improvisar en casos de emergencia. ¿Por qué? Por una muy sencilla razón. Se dedica a ello. Lo ha estudiado o aprendido hasta el punto de dominarlo, de conocer todos sus entresijos, atajos, trucos, etc...
La música, al igual que el html, es un lenguaje. Con sus términos, entradas y comandos. También hay que saber combinarlos con gracia para obtener una canción, tema o composición como resultado. Un músico es un señor que se dedica a comprender este lenguaje cada día mejor hasta que llega a dominarlo. No sólo sobre un papel, por supuesto, el mejor músico es aquel que crea instantáneamente, un improvisador.
Un músico es alguien que ha estudiado o aprendido el medio y que, por tanto, lo domina (o debería dominarlo), conoce sus entresijos, trucos y atajos, así como el diseñador conoce los del html. Al igual que éste lo hace frente a un ordenador, el músico pasa largas horas tocando, ensayando, estudiando, analizando partituras que después tendrá que interpretar,... se pasa el día entero escuchando... un músico vive rodeado de música, porque ése es su oficio. De este modo la música como lenguaje se convierte en una de sus habilidades intelectuales.
Cuando un músico escucha música, no sólo está recibiendo sonidos, está recibiendo un código que sólo alguien familiarizado con el medio puede entender (al igual que el diseñador no sólo ve páginas web, ve fuentes, colores, formatos...). Un músico puede así valorar los métodos y usos (voluntarios o no) que otro músico hace de este arte. Puede valorar las condiciones de interpretación, los distintos valores musicales que conoce y, además, puede y debe comprender el contexto de aquello que escucha mientras lo escucha.
Un músico sabe más de música porque, aparte de poder entender y valorar (además de crear) la música, también puede analizarla y compartirla de una forma más completa.
¿Quiere decir esto que el gusto de un músico y su opinión valen más que las de una persona que no ejerce este arte?
De ningún modo. Para gustos colorines. Ahora bien, yo nunca me atrevería a contradecir a un señor diseñador si mi blog es una mierda o no. Él sabrá por qué lo dice... Él conoce esto mejor que yo y doy por hecho que es capaz de ver los errores o incorreciones que yo no veo. No soy tan engreído. Podría plantarme delante muchas páginas web y muchos códigos fuente, pero eso no me haría diseñador de páginas web.
¿Por qué la gente toma por pedantes a aquellos que dicen saber de música?
Porque en este puto mundo, y gracias a alguna que otra cadena de televisión, la música jamás se considerará algo serio y los músicos seguiremos siendo confundidos con bufones, prostitutas y borrachos. Dará igual que nos empeñemos en que se nos respete la opinión, pasaremos a ser “unos miseros pedantes” cada vez que ejerzamos nuestro derecho a expesar nuestro parecer sobre algo de lo que, después de algun que otro sacrificio, sabemos algo.
¿Podría deberse este hecho también a que en este planeta hay más gilipollas que ventanas?
Podría, no te lo voy a negar...
Abrazos per tutti!
Pues estabamos el otro dia en casa un monton de colegas para celebrar los tres años de Saartje en Berlin y salió la conversación de grupos malos o, al menos, de los que no te puedes tomar en serio. De repente, y no se por qué, MANOWAR apareció en la conversación y esto es lo que allí se dijo:
"Pero claro, hombre. A alguien al que le guste MANOWAR no le puede gustar TOOL. Es una cuestión de niveles del lenguaje totalmente distintos. Por ponerlo en términos literarios, MANOWAR serían un comic barato y TOOL algo como Poe. Alguien que disfrute de MANOWAR nunca podrá apreciar a TOOL, de hecho, alguien que disfrute de MANOWAR tiene un problema muy grande".
S., colega y ex-vecino. Reconocido músico del circuito experimental en Alemania y Doctor en música por la Universität der Kunst de Berlin.
"MANOWAR!? Ja, ja, ja ,ja!! MANOWAR es un puto chiste. Eso es para niñatos que todavía no saben ni dónde tienen el culo. (...) No me lo creo, no puede haber alguien con más de quince años y la personalidad formada al que le guste MANOWAR".
D., colega y ex-vecino. DJ y Licenciado en musicología por la Humboldt Universität de Berlin.
"Ah...! Esos!? Anda, pasadme el café y dejad de hablar de gilipolleces"
C., colega. Licenciado en cine.
"MANOWAR son una panda de inadaptados sociales con una sobredosis de aceite johnson. ¿Quedan galletas?"
A., colega y ex-vecino. Sabe mucho de la vida.
Vamos, que relaja saber que no soy el único que sabe un poquito de música y considera a MANOWAR un mal chiste.
Abrazos per tutti!
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8784
527040
31622400...
Bueno, pues a petición del amigo Thief y visto que no estais muy espabilaos y no cogeis la moraleja del bonito relato que os he regalado en el post anterior, procedo a explicar, más o menos, lo que pasa con el Lateralus de TOOL:
Fibonacci es un tipo muy gracioso que se inventó una fórmula numérica que cualquiera que haya estudiado por la rama de ciencias conoce (¿alguien...?). Esta secuencia se basa en ir sumando a un número su número anterior en dicha secuencia para obtener el número siguiente:
0-1-1-2-3-5-8-13-21...
La explicación técnica de esta serie no viene al caso, pero sus efectos algebraicos sí. Si damos los valores de una secuencia Fibonacci en términos integrales (gráficos), éstos se convierten en una espiral. Lo que no explica el que escribió el texto (yanqui tenía que ser...) es por qué la secuencia numérica se revierte. Pues bien, porque para salir de una espiral (en teoría infinita, sin salida) sólo puedes deshacer el camino, y para eso sólo puedes revertir la secuencia que te ha llevado ahí dentro (desde un punto de vista poético, sobre el papel te daría una figura distinta). Es por esto que el tema Lateralis (la espiral del disco) sigue esta secuencia, tanto en la música como en el texto. La música sigue una variación de un ritmo hindú que se llama Ehtal (esto no lo escribe el yanqui porque dice ser batería, pero con las miras un tanto cerraditas...). Esta variación se toca siguiendo esta subdivisión de corcheas: 1, 1, 2, 3, 5, 8, 13, 1, 1, 2... Para que lo podais seguir más claro, os lo escribo con el método silábico de aprendizaje que se usa en la música hindú (por si no lo sabeis, en la India no saben lo que es una partitura), quedaría como sigue:
TA-TA-TAKA-TAKITA-TADINGINATON-TAKADIMITAKAJUNA-TAKADIMITAKAJUNATADINGINATON...
(en negrita los acentos, cada silaba sería una corchea y cada guión un silencio)
El texto seguiría la secuencia que el tipo describe.
Digamos que el trece es el número mágico por excelencia. Si quieres hacer un disco que esté lleno de magia y que tenga que ver con una espiral en la que se entra y de la que se sale, tiene que haber un centro. Ese centro es el 6,5. El punto medio de los trece temas que componen Lateralus (leer el resto del texto, no me apetece copiarlo...)
En mi experiencia personal, he de decir que cuando estaba totalmente obsesionado con este disco (ya sabeis, escuchandolo tres veces al día durante un mes) me di cuenta de que todos los temas están en Re menor o en alguna de sus tonalidades complementarias. Eso confirma que el disco es más que conceptual, ya que los temas están totalmente conectados (rítmicamente también, casi todo son combinaciones de 5/8 y 7/8). Tool no son el tipo de grupo que da mucho espacio a la casualidad. Yo leí en la página oficial de TOOL (link abajo) que las canciones no están ordenadas como ellos hubieran querido. No se si porque lo dejaron así para que los frikis lo descubrieran o habia algun rollo subliminal en todo ello. Ya os digo que me pasé un día entero viendo una especie de nube azul...
El tema es que ya he puesto los temas en el orden que sugiere el tipo éste y con el Cool Edit los he puesto todos juntos sin silencio entre temas. Es IMPRESIONANTE. Hay temas que conectan unos con otros y que, si los editas, casi podrían ser el mismo tema. Si sigues la linea argumental de los textos podrías estar escuchando un cuento. Es increible como el hecho de colocar la canción Lateralis en la mitad del disco te da la sensación de estar yendo de una forma violenta al centro de un huracán para después darte la vuelta y salir disparado hacia algun tipo de nirvana. Hay muchas más cosas geniales que conectan texto y música (lo de Schism no tiene nombre!) y en general el disco cambia mucho para mejor. No se, si teneis la oportunidad, seguid las instrucciones y disfrutadlo. Yo estoy como cuando me vi El Mago de Oz con el Dark Side of the Moon de fondo. ¿Cómo...? ¿Qué no habeis hecho eso todavía?!, ¡Y a qué estais esperando!
Abrazos per tutti!